| Форма входа |
|
 |
| Меню сайта |
|
|
| Поиск |
|
|
| Мини-чат |
|
|
|
|
|
строки, ставшие классикой...
| |
| shutnik | Дата: Суббота, 20.07.2013, 05:51 | Сообщение # 181 |
 дружище
Группа: Друзья
Сообщений: 387
Статус: Offline
| Евтушенко - живой классик(что бы там не ворчали умники сегодняшние...)!
|
| |
| |
| papyura | Дата: Вторник, 30.07.2013, 12:46 | Сообщение # 182 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1551
Статус: Offline
| ПЕРЕСТРОЙКА В БЕССАРАБИИ
После пламенных речей,
Бичевавших палачей,
Стало меньше скрипачей,
Поубавилось врачей.
Выясняли - кто есть чей?
А не стало калачей.
Не бывает сладких слез,
Солона слеза на вкус.
Власть толпа меняет: "Жос!"
Власть толпу меняет "Сус!"
Жос - долой, возвысься - сус.
Смотрит со знамен Иисус.
Бог не любит толчеи.
Он не знает чьи есть чьи.
В храме у зажженных свеч
Он поймет любую речь.
Он не скажет, что язык
Этих мал, а тех велик.
Не покажет на порог,
Потому что бог есть бог.
Мы же делим в суете -
Эти наши, ваши те.
Та рука, что держит меч,
Не должна касаться
свеч,
А иначе не поймешь,
Где он крест, а где он нож.
Кровь людская пролилась.
Кто виной - толпа иль власть.
Или нет вины ничьей,
Что остался без харчей,
Без врачей и скрипачей
Край погашенных свечей.
Рудольф Ольшевский
|
| |
| |
| дядяБоря | Дата: Четверг, 08.08.2013, 05:37 | Сообщение # 183 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 415
Статус: Offline
| вот это мастер!
несколько строк и всё ясно становится.
отлично написано!
|
| |
| |
| papyura | Дата: Вторник, 13.08.2013, 10:39 | Сообщение # 184 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1551
Статус: Offline
| Баллада о красках
Был он рыжим,
как из рыжиков рагу.
Рыжим,
словно апельсины на снегу.
Мать шутила,
мать веселою была:
«Я от солнышка сыночка родила...»
А другой был чёрным-чёрным у неё.
Чёрным,
будто обгоревшее смолье.
Хохотала над расспросами она,
говорила:
«Слишком ночь была черна!..»
В сорок первом,
в сорок памятном году
прокричали репродукторы беду.
Оба сына, оба-двое, соль Земли —
поклонились маме в пояс.
И ушли.
Довелось в бою почуять молодым
рыжий бешеный огонь
и черный дым,
злую зелень застоявшихся полей,
серый цвет прифронтовых госпиталей.
Оба сына, оба-двое, два крыла,
воевали до победы.
Мать ждала.
Не гневила,
не кляла она судьбу.
Похоронка
обошла её избу.
Повезло ей.
Привалило счастье вдруг.
Повезло одной на три села вокруг.
Повезло ей.
Повезло ей!
Повезло!—
Оба сына
воротилися в село.
Оба сына.
Оба-двое.
Плоть и стать.
Золотистых орденов не сосчитать.
Сыновья сидят рядком — к плечу плечо.
Ноги целы, руки целы — что еще?
Пьют зеленое вино, как повелось...
У обоих изменился цвет волос.
Стали волосы —
смертельной белизны!
Видно, много
белой краски
у войны.
1972
===
Р. Рождественский
|
| |
| |
| shutnik | Дата: Четверг, 29.08.2013, 09:31 | Сообщение # 185 |
|
дружище
Группа: Друзья
Сообщений: 387
Статус: Offline
| Разве тот мужчина
Кто бездумно и беспечно
Хохотать способен вечно,
Разве тот мужчина?
Кто прошёл земные дали,
Но всю жизнь не знал печали,
Разве тот мужчина?
Кто в заздравном даже слове
Умудрялся хмурить брови,
Разве тот мужчина?
Кто смертельно не влюблялся,
Ни с одной не целовался,
Разве тот мужчина?
Кто любую звал голубкой
И за каждой бегал юбкой,
Разве тот мужчина?
Кто в местах, где многолюдно,
Пьёт из рога беспробудно,
Разве тот мужчина?
Кто готов подать нам стремя
И предать нас в то же время,
Разве тот мужчина?
Кто, хоть век в дороге будет,
Дом отцовский позабудет,
Разве тот мужчина?
Кто исполненный усердья
Судит нас без милосердья,
Разве тот мужчина?
Кто даст слово, что булатно,
Но возьмёт его обратно,
Разве тот мужчина?
Тот мужчина, кто отважен,
И душою непродажен,
Только тот мужчина!
У кого во имя чести
Голова всегда на месте,
Только тот мужчина!
Расул Гамзатов
Из книги "Четки лет" (1969)
Перевод Я. Козловского
|
| |
| |
| sINNA | Дата: Четверг, 29.08.2013, 13:56 | Сообщение # 186 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 426
Статус: Offline
| Прекрасный поэт! Спасибо!
|
| |
| |
| Пинечка | Дата: Четверг, 29.08.2013, 13:59 | Сообщение # 187 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1453
Статус: Offline
| Гамзатов - классика (особливо в переводах Якова Козловского и Наума Гребнева)
Берегите друзей
Знай, мой друг, вражде и дружбе цену
И судом поспешным не греши.
Гнев на друга, может быть, мгновенный,
Изливать покуда не спеши.
Может, друг твой сам поторопился
И тебя обидел невзначай.
Провинился друг и повинился -
Ты ему греха не поминай.
Люди, мы стареем и ветшаем,
И с теченьем наших лет и дней
Легче мы своих друзей теряем,
Обретаем их куда трудней.
Если верный конь, поранив ногу,
Вдруг споткнулся, а потом опять,
Не вини его - вини дорогу
И коня не торопись менять.
Люди, я прошу вас, ради бога,
Не стесняйтесь доброты своей.
На земле друзей не так уж много:
Опасайтесь потерять друзей.
Я иных придерживался правил,
В слабости усматривая зло.
Скольких в жизни я друзей оставил,
Сколько от меня друзей ушло.
После было всякого немало.
И, бывало, на путях крутых
Как я каялся, как не хватало
Мне друзей потерянных моих!
И теперь я всех вас видеть жажду,
Некогда любившие меня,
Мною не прощенные однажды
Или не простившие меня.
Пер. Н.Гребнева
|
| |
| |
| Пинечка | Дата: Суббота, 07.09.2013, 07:51 | Сообщение # 188 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1453
Статус: Offline
| сегодня 90 лет со дня рождения всеми любимого Эдуарда Асадова
Медвежонок (1948)
Беспощадный выстрел был и меткий.
Мать осела, зарычав негромко,
Боль, веревки, скрип телеги, клетка...
Все как страшный сон для медвежонка...
Город суетливый, непонятный,
Зоопарк - зеленая тюрьма,
Публика снует туда-обратно,
За оградой высятся дома...
Солнца блеск, смеющиеся губы,
Возгласы, катанье на лошадке,
Сбросить бы свою медвежью шубу
И бежать в тайгу во все лопатки!
Вспомнил мать и сладкий мед пчелы,
И заныло сердце медвежонка,
Носом, словно мокрая клеенка,
Он, сопя, обнюхивал углы.
Если в клетку из тайги попасть,
Как тесна и как противна клетка!
Медвежонок грыз стальную сетку
И до крови расцарапал пасть.
Боль, обида - все смешалось в сердце.
Он, рыча, корябал доски пола,
Бил с размаху лапой в стены, дверцу
Под нестройный гул толпы веселой.
Кто-то произнес: - Глядите в оба!
Надо стать подальше, полукругом.
Невелик еще, а сколько злобы!
Ишь, какая лютая зверюга!
Силищи да ярости в нем сколько,
Попадись-ка в лапы - разорвет! -
А "зверюге" надо было только
С плачем ткнуться матери в живот.
|
| |
| |
| Гость | Дата: Четверг, 12.09.2013, 12:58 | Сообщение # 189 |
|
Группа: Гости
| грустно...
|
| |
| |
| papyura | Дата: Понедельник, 23.09.2013, 12:25 | Сообщение # 190 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1551
Статус: Offline
| Назначь мне свиданье
на этом свете.
Назначь мне свиданье
в двадцатом столетье.
Мне трудно дышать без твоей любви.
Вспомни меня, оглянись, позови!
Назначь мне свиданье
в том городе южном,
Где ветры гоняли
по взгорьям окружным,
Где море пленяло
волной семицветной,
Где сердце не знало
любви безответной.
Ты вспомни о первом свидании тайном,
Когда мы бродили вдвоем по окраинам,
Меж домиков тесных,
по улочкам узким,
Где нам отвечали с акцентом нерусским.
Пейзажи и впрямь были бедны и жалки,
Но вспомни, что даже на мусорной свалке
Жестянки и склянки
сверканьем алмазным,
Казалось, мечтали о чем-то прекрасном.
Тропинка все выше кружила над бездной...
Ты помнишь ли тот поцелуй
поднебесный?..
Числа я не знаю,
но с этого дня
Ты светом и воздухом стал для меня.
Пусть годы умчатся в круженье обратном
И встретимся мы в переулке Гранатном...
Назначь мне свиданье у нас на земле,
В твоем потаенном сердечном тепле.
Друг другу навстречу
по-прежнему выйдем,
Пока еще слышим,
Пока еще видим,
Пока еще дышим,
И я сквозь рыданья
Тебя заклинаю:
назначь мне свиданье!
Назначь мне свиданье,
хотя б на мгновенье,
На площади людной,
под бурей осенней,
Мне трудно дышать, я молю о спасенье...
Хотя бы в последний мой смертный час
Назначь мне свиданье у синих глаз.
1953, Дубулты
Мария Петровых. Домолчаться до стихов.
|
| |
| |
| Пинечка | Дата: Понедельник, 30.09.2013, 09:56 | Сообщение # 191 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1453
Статус: Offline
| Вчера еще в глаза глядел,
А нынче - все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, -
Все жаворонки нынче - вороны!
Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"
И слезы ей - вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.
Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей земли:
"Мой милый, что тебе я сделала?"
Вчера еще в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, -
Жизнь выпала - копейкой ржавою!
Детоубийцей на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала?"
Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую?"
"Отцеловал - колесовать:
Другую целовать", - ответствуют.
Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь заледенелую!
Вот, что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе - я сделала?
Все ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.
Само - что дерево трясти! -
В срок яблоко спадает спелое...
- За все, за все меня прости,
Мой милый, - что тебе я сделала!
М. Цветаева
|
| |
| |
| Фисташка | Дата: Понедельник, 04.11.2013, 14:19 | Сообщение # 192 |
|
Группа: Гости
| Пейзаж ее лица, исполненный так живо
Вибрацией весны влюбленных душ и тел,
Я для грядущего запечатлеть хотел:
Она была восторженно красива.
Живой душистый шелк кос лунного отлива
Художник передать бумаге не сумел.
И только взор ее, мерцавший так тоскливо,
С удвоенной тоской, казалось, заблестел.
И странно: сделалось мне больно при портрете,
Как больно не было давно уже, давно.
И мне почудился в унылом кабинете
Печальный взор ее, направленный в окно.
Велик укор его, и ряд тысячелетий
Душе моей в тоске скитаться суждено.
Северянин Игорь
Август 1908
|
| |
| |
| отец Фёдор | Дата: Пятница, 15.11.2013, 12:35 | Сообщение # 193 |
|
Группа: Гости
|
Вечер
О счастье мы всегда лишь вспоминаем,
А счастье всюду. Может быть, оно
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.
В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.
Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.
День вечереет, небо опустело,
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Всё во мне.
Иван Бунин
|
| |
| |
| papyura | Дата: Вторник, 26.11.2013, 10:30 | Сообщение # 194 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1551
Статус: Offline
| ПАМЯТНИК
Приснилось мне, что я чугунным стал.
Мне двигаться мешает пьедестал.
В сознании, как в ящике, подряд
чугунные метафоры лежат.
И я слежу за чередою дней
из-под чугунных сдвинутых бровей.
Вокруг меня деревья все пусты,
на них еще не выросли листы.
У ног моих на корточках с утра
самозабвенно лазит детвора,
а вечером, придя под монумент,
толкует о бессмертии студент.
Когда взойдет над городом звезда,
однажды ночью ты придешь сюда.
Все тот же лоб, все тот же синий взгляд,
все тот же рот, что много лет назад.
Как поздний свет из темного окна,
я на тебя гляжу из чугуна.
Недаром ведь торжественный металл
мое лицо и руки повторял.
Недаром скульптор в статую вложил
все, что я значил и зачем я жил.
И я сойду с блестящей высоты
на землю ту, где обитаешь ты.
Приближусь прямо к счастью своему,
рукой чугунной тихо обниму.
На выпуклые грозные глаза
вдруг набежит чугунная слеза.
И ты услышишь в парке под Москвой
чугунный голос, нежный голос мой.
Я. Смеляков
|
| |
| |
| BROVMAN | Дата: Понедельник, 02.12.2013, 14:18 | Сообщение # 195 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 447
Статус: Offline
| ИНОРОДЕЦ
Семену Липкину
По чужбинам рассеяно древнее племя.
У чужих очагов уцелеть повезло.
Виноградное семечко, сладкое семя
Стало горьким и в стылой земле проросло.
По каким плоскогорьям оно прикатилось,
Приглушенное эхо библейской души?
Иудейская ветвь. Чья жестокая милость
Сохранило ее в местечковой глуши?
Ни хозяева этих пределов, ни гости.
Корни где-то, а листья зеленые тут.
Виноградная косточка. Белые кости
Грамотеев, философов, сельских зануд.
Инородцы, народ из иных поколений.
Из пророков в торговцы, в ткачи, в скорняки.
Через тысячи лет только камни и тени,
И пустых европейских широт сквозняки.
И вина, что чужой, что божественным знаком,
Ошалелым сознанием мрак осветя,
Не явился испанцем, германцем, поляком,
Россиянином на маскарад бытия.
Вырой возле отцовского дома колодец,
Но прольется когда золотая струя,
Не твоя это будет вода, инородец,
Можешь пить ее, только она не твоя.
Это эхо судьбы. Ни обиды, ни злости,
Это ноют в земле посредине зимы
На чужбине родной виноградные кости.
Слышу голос, за мною летящий из тьмы:
"Не твоя это родина с вешней капелью,
С деревянной церквушкой и тенью коня.
Не твое это дерево над колыбелью,
Хоть его во дворе посадила родня.
Ты здесь вырос. Ты выбрал жену и дорогу.
Но не думай, что держишь синицу в руке.
Ты ругаешься и обращаешься к богу,
И во сне говоришь на чужом языке."
Виноградное семечко, сладкое семя.
Вот откуда оно. Жаром дышат поля.
И за каждой оградою - древнее время.
И красна, как в России рябина, земля.
Вифлеем - ослепительно, празднично, сухо.
Галилея - как колокол ожил в тиши.
Имена здесь открыты для русского слуха.
Каждый звук обнажен для еврейской души.
Эти лица сошедших с икон богородиц.
Эти камни - остывшие слитки огня.
Значит я не для всякой земли инородец,
Оказалось, что родина есть у меня.
Пусть она для меня не родная, иная,
Пусть не ведаю я своих предков имен,
Но стоит моя память у склона Синая,
В стороне от людей, вне пространств и времен.
Оказалось, что горсточка глины под солнцем
И отара в загоне, и в поле стерня
Есть не только у чукчей, чечни и чухонцев,
Оказалось, что есть это и у меня.
Рудольф Ольшевский
Сообщение отредактировал Марципанчик - Понедельник, 02.12.2013, 14:34 |
| |
| |
|
