Форма входа |
|
|
Меню сайта |
|
|
Поиск |
|
|
Мини-чат |
|
|
|
строки, ставшие классикой...
| |
REALIST | Дата: Суббота, 21.10.2017, 03:15 | Сообщение # 286 |
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 217
Статус: Offline
| Соловьи
О мёртвых мы поговорим потом. Смерть на войне обычна и сурова. И всё-таки мы воздух ловим ртом При гибели товарищей. Ни слова
Не говорим. Не поднимая глаз, В сырой земле выкапываем яму. Мир груб и прост. Сердца сгорели. В нас Остался только пепел, да упрямо
Обветренные скулы сведены. Тристапятидесятый день войны.
Ещё рассвет по листьям не дрожал, И для острастки били пулемёты... Вот это место. Здесь он умирал — Товарищ мой из пулемётной роты.
Тут бесполезно было звать врачей, Не дотянул бы он и до рассвета. Он не нуждался в помощи ничьей. Он умирал. И, понимая это,
Смотрел на нас и молча ждал конца, И как-то улыбался неумело. Загар сначала отошел с лица, Потом оно, темнея, каменело.
Ну, стой и жди. Застынь. Оцепеней Запри все чувства сразу на защёлку. Вот тут и появился соловей, Несмело и томительно защёлкал.
Потом сильней, входя в горячий пыл, Как будто сразу вырвавшись из плена, Как будто сразу обо всём забыл, Высвистывая тонкие колена.
Мир раскрывался. Набухал росой. Как будто бы ещё едва означась, Здесь рядом с нами возникал другой В каком-то новом сочетанье качеств.
Как время, по траншеям тёк песок. К воде тянулись корни у обрыва, И ландыш, приподнявшись на носок, Заглядывал в воронку от разрыва.
Ещё минута — задымит сирень Клубами фиолетового дыма. Она пришла обескуражить день. Она везде. Она непроходима.
Ещё мгновенье — перекосит рот От сердце раздирающего крика. Но успокойся, посмотри: цветёт, Цветёт на минном поле земляника!
Лесная яблонь осыпает цвет, Пропитан воздух ландышем и мятой... А соловей свистит. Ему в ответ Ещё— второй, ещё — четвёртый, пятый.
Звенят стрижи. Малиновки поют. И где-то возле, где-то рядом, рядом Раскидан настороженный уют Тяжёлым громыхающим снарядом.
А мир гремит на сотни верст окрест, Как будто смерти не бывало места, Шумит неумолкающий оркестр, И нет преград для этого оркестра.
Весь этот лес листом и корнем каждым, Ни капли не сочувствуя беде, С невероятной, яростною жаждой Тянулся к солнцу, к жизни и к воде.
Да, это жизнь. Её живые звенья, Её крутой, бурлящий водоём. Мы, кажется, забыли на мгновенье О друге умирающем своём.
Горячий луч последнего рассвета Едва коснулся острого лица. Он умирал. И, понимая это, Смотрел на нас и молча ждал конца.
Нелепа смерть. Она глупа. Тем боле Когда он, руки разбросав свои, Сказал: "Ребята, напишите Поле — У нас сегодня пели соловьи".
И сразу канул в омут тишины Тристапятидесятый день войны.
Он не дожил, не долюбил, не допил, Не доучился, книг не дочитал. Я был с ним рядом. Я в одном окопе, Как он о Поле, о тебе мечтал.
И, может быть, в песке, в размытой глине, Захлебываясь в собственной крови, Скажу: "Ребята, дайте знать Ирине — У нас сегодня пели соловьи".
И полетит письмо из этих мест Туда, в Москву, на Зубовский проезд.
Пусть даже так. Потом просохнут слёзы, И не со мной, так с кем-нибудь вдвоём У той поджигородовской берёзы Ты всмотришься в зелёный водоём.
Пусть даже так. Потом родятся дети Для подвигов, для песен, для любви. Пусть их разбудят рано на рассвете Томительные наши соловьи.
Пусть им навстречу солнце зноем брызнет И облака потянутся гуртом. Я славлю смерть во имя нашей жизни. О мёртвых мы поговорим потом.
Михаил Дудин, 1942
Сообщение отредактировал REALIST - Суббота, 21.10.2017, 03:16 |
|
| |
papyura | Дата: Четверг, 16.11.2017, 14:07 | Сообщение # 287 |
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1549
Статус: Offline
| Некрасивая девочка
Среди других играющих детей Она напоминает лягушонка. Заправлена в трусы худая рубашонка, Колечки рыжеватые кудрей Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы, Черты лица остры и некрасивы. Двум мальчуганам, сверстникам её, Отцы купили по велосипеду. Сегодня мальчики, не торопясь к обеду, Гоняют по двору, забывши про неё, Она ж за ними бегает по следу. Чужая радость так же, как своя, Томит её и вон из сердца рвётся, И девочка ликует и смеётся, Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого Ещё не знает это существо. Ей всё на свете так безмерно ново, Так живо всё, что для иных мертво! И не хочу я думать, наблюдая, Что будет день, когда она, рыдая, Увидит с ужасом, что посреди подруг Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка, Сломать его едва ли можно вдруг! Мне верить хочется, что чистый этот пламень, Который в глубине её горит, Всю боль свою один переболит И перетопит самый тяжкий камень! И пусть черты её нехороши И нечем ей прельстить воображенье,- Младенческая грация души Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде?
Николай Заболоцкий
|
|
| |
REALIST | Дата: Вторник, 28.11.2017, 06:06 | Сообщение # 288 |
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 217
Статус: Offline
| Заклинание
Не плачьте обо мне - я проживу счастливой нищей, доброй каторжанкой, озябшею на севере южанкой, чахоточной да злой петербуржанкой на малярийном юге проживу. Не плачьте обо мне - я проживу той хромоножкой, вышедшей на паперть, тем пьяницей, поникнувшим на скатерть, и этим, что малюет Божью Матерь, убогим богомазом проживу. Не плачьте обо мне - я проживу той грамоте наученной девчонкой, которая в грядущести нечёткой мои стихи, моей рыжея чёлкой, как дура будет знать. Я проживу. Не плачьте обо мне - я проживу сестры помилосердней милосердной, в военной бесшабашности предсмертной, да под звездой моею и пресветлой уж как-нибудь, а всё ж я проживу.
Белла Ахмадулина, 1968
Сообщение отредактировал REALIST - Вторник, 28.11.2017, 06:06 |
|
| |
Пинечка | Дата: Суббота, 02.12.2017, 08:25 | Сообщение # 289 |
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1453
Статус: Offline
| Не позволяй душе лениться! Чтоб в ступе воду не толочь, Душа обязана трудиться И день и ночь, и день и ночь!
Гони её от дома к дому, Тащи с этапа на этап, По пустырю, по бурелому Через сугроб, через ухаб!
Не разрешай ей спать в постели При свете утренней звезды, Держи лентяйку в чёрном теле И не снимай с неё узды!
Коль дать ей вздумаешь поблажку, Освобождая от работ, Она последнюю рубашку С тебя без жалости сорвет.
А ты хватай её за плечи, Учи и мучай дотемна, Чтоб жить с тобой по-человечьи Училась заново она.
Она рабыня и царица, Она работница и дочь, Она обязана трудиться И день и ночь, и день и ночь!
Николай Заболоцкий, 1958
|
|
| |
Kiwa | Дата: Воскресенье, 17.12.2017, 01:34 | Сообщение # 290 |
настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 674
Статус: Offline
| М. Бернесу
Я люблю тебя, Жизнь, Что само по себе и не ново, Я люблю тебя, Жизнь, Я люблю тебя снова и снова.
Вот уж окна зажглись, Я шагаю с работы устало, Я люблю тебя, Жизнь, И хочу, чтобы лучше ты стала.
Мне немало дано - Ширь земли и равнина морская, Мне известна давно Бескорыстная дружба мужская.
В звоне каждого дня, Как я счастлив, что нет мне покоя! Есть любовь у меня, Жизнь, ты знаешь, что это такое. --------------------- Лунный свет над равниной рассеян, Вдалеке ни села, ни огня. Я сейчас уезжаю на Север, Я спешу, извините меня.
На холодных просторах великих, В беспредельные дали маня, Поезда громыхают на стыках. Я спешу, извините меня.
Говорю вам, как лучшему другу, Вас нисколько ни в чём не виня: Соберитесь на скорую руку. Я спешу, извините меня.
Не хотите? Ну что ж вы, ей-богу!.. Тихо дрогнули рельсы, звеня. Хоть присядьте со мной на дорогу. Я спешу, извините меня.
Может быть, вы раскаетесь где-то Посреди отдаленного дня. Может быть, вы припомните это: "Я спешу, извините меня".
Жизнь прожить захотите сначала, Расстоянья и ветры ценя... Вот и всё. Я звоню вам с вокзала. Я спешу, извините меня.
Константин Ваншенкин
|
|
| |
Сонечка | Дата: Среда, 03.01.2018, 08:53 | Сообщение # 291 |
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 543
Статус: Offline
| Где-то в поле возле Магадана
Где-то в поле возле Магадана, Посреди опасностей и бед, В испареньях мёрзлого тумана Шли они за розвальнями вслед. От солдат, от их лужёных глоток, От бандитов шайки воровской Здесь спасали только околодок Да наряды в город за мукой. Вот они и шли в своих бушлатах – Два несчастных русских старика, Вспоминая о родимых хатах И томясь о них издалека. Вся душа у них перегорела Вдалеке от близких и родных, И усталость, сгорбившая тело, В эту ночь снедала души их, Жизнь над ними в образах природы Чередою двигалась своей. Только звёзды, символы свободы, Не смотрели больше на людей. Дивная мистерия вселенной Шла в театре северных светил, Но огонь её проникновенный До людей уже не доходил. Вкруг людей посвистывала вьюга, Заметая мёрзлые пеньки. И на них, не глядя друг на друга, Замерзая, сели старики. Стали кони, кончилась работа, Смертные доделались дела... Обняла их сладкая дремота, В дальний край, рыдая, повела. Не нагонит больше их охрана, Не настигнет лагерный конвой, Лишь одни созвездья Магадана Засверкают, став над головой.
Николай Заболоцкий
PS
Из сети от Марии Гельфонд: Итак, из шестидесяти одиннадцатиклассников, писавших на городской олимпиаде по литературе о стихотворении Заболоцкого "Где-то в поле возле Магадана..." - 28 считают, что речь идёт о Великой Отечественной войне - 5 колеблются между гражданской, русско-японской, балканской (!) и первой мировой - 1 считает, что речь идёт о декабристах в ссылке - 10 пишут о трагических событиях ХХ века, не пытаясь прояснить контекст - 1 уверен, что старики поехали в Магадан, чтобы получить там квартиру вне очереди - остальные 15 понимают, что речь идёт о лагерях, но примерно половина из них пишет, что иначе страна не достигла бы благополучия и экономического процветания, во имя которых, как выяснилось, старики и умерли.
Мне кажется, это то, что действительно нужно знать о дне чекиста."
|
|
| |
Бродяжка | Дата: Понедельник, 15.01.2018, 19:46 | Сообщение # 292 |
настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 710
Статус: Offline
| самое знаменитое стихотворение Чичибабина, много лет ходившее в СССР в списках. впервые опубликовано в 1989 году в книге стихотворений Чичибабина "Колокол". Называется стихотворение по одной из его строк: "Клянусь на знамени весёлом", однако любителям поэзии оно больше известно, как "Не умер Сталин".
Однако радоваться рано —
и пусть орет иной оракул,
что не болеть зажившим ранам,
что не вернуться злым оравам,
что труп врага уже не знамя,
что я рискую быть отсталым,
пусть он орёт, — а я-то знаю:
не умер Сталин.
Как будто дело все в убитых,
в безвестно канувших на Север —
а разве веку не в убыток
то зло, что он в сердцах посеял?
Пока есть бедность и богатство,
пока мы лгать не перестанем
и не отучимся бояться, —
не умер Сталин.
Пока во лжи неукротимы
сидят холёные, как ханы,
антисемитские кретины
и государственные хамы,
покуда взяточник заносчив
и волокитчик беспечален,
пока добычи ждет доносчик, —
не умер Сталин.
И не по старой ли привычке
невежды стали наготове —
навешать всяческие лычки
на свежее и молодое?
У славы путь неодинаков.
Пока на радость сытым стаям
подонки травят Пастернаков, —
не умер Сталин.
А в нас самих, труслив и хищен,
не дух ли сталинский таится,
когда мы истины не ищем,
а только нового боимся?
Я на неправду чертом ринусь,
не уступлю в бою со старым,
но как тут быть, когда внутри нас
не умер Сталин?
Клянусь на знамени весёлом
сражаться праведно и честно,
что будет путь мой крут и солон,
пока исчадье не исчезло,
что не сверну, и не покаюсь,
и не скажусь в бою усталым,
пока дышу я и покамест
не умер Сталин!
Бжорис Чичибабин, 1959
Сообщение отредактировал Примерчик - Понедельник, 15.01.2018, 19:47 |
|
| |
papyura | Дата: Суббота, 20.01.2018, 13:46 | Сообщение # 293 |
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1549
Статус: Offline
| Вечное
Я в коридоре дней сомкнутых, Где даже небо тяжкий гнёт, Смотрю в века, живу в минутах, Но жду Субботы из Суббот;
Конца тревогам и удачам, Слепым блужданиям души… О день, когда я буду зрячим И странно знающим, спеши!
Я душу обрету иную, Всё, что дразнило, уловя. Благословлю я золотую Дорогу к солнцу от червя.
И тот, кто шёл со мною рядом В громах и кроткой тишине, — Кто был жесток к моим усладам И ясно милостив к вине;
Учил молчать, учил бороться, Всей древней мудрости земли, — Положит посох, обернётся И скажет просто: «мы пришли».
Николай Гумилёв, 1911 год
|
|
| |
BROVMAN | Дата: Вторник, 13.02.2018, 05:58 | Сообщение # 294 |
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 447
Статус: Offline
| Обстановочка
Ревёт сынок. Побит за двойку с плюсом. Жена на локоны взяла последний рубль, Супруг, убитый лавочкой и флюсом, Подсчитывает месячную убыль. Кряхтят на счётах жалкие копейки: Покупка зонтика и дров пробила брешь, А розовый капот из бумазейки Бросает в пот склонившуюся плешь. Над самой головой насвистывает чижик (Хоть птичка божия не кушала с утра), На блюдце киснет одинокий рыжик, Но водка выпита до капельки вчера. Дочурка под кроватью ставит кошке клизму, В наплыве счастия полуоткрывши рот, И кошка, мрачному предавшись пессимизму, Трагичным голосом взволнованно орёт. Безбровая сестра в облезлой кацавейке Насилует простуженный рояль, А за стеной жиличка-белошвейка Поёт романс: «Пойми мою печаль». Как не понять? В столовой тараканы, Оставя чёрствый хлеб, задумались слегка, В буфете дребезжат сочувственно стаканы, И сырость капает слезами с потолка.
Саша Чёрный, 1909
Сообщение отредактировал Марципанчик - Вторник, 13.02.2018, 06:02 |
|
| |
Рыжик | Дата: Суббота, 24.02.2018, 06:40 | Сообщение # 295 |
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 297
Статус: Offline
| Когда дряхлеющие силы Нам начинают изменять И мы должны, как старожилы, Пришельцам новым место дать,-
Спаси тогда нас, добрый гений, От малодушных укоризн, От клеветы, от озлоблений На изменяющую жизнь;
От чувства затаённой злости На обновляющийся мир, Где новые садятся гости За уготованный им пир;
От желчи горького сознанья, Что нас поток уж не несёт И что другие есть призванья, Другие вызваны вперёд;
Ото всего, что тем задорней, Чем глубже крылось с давних пор,- И старческой любви позорней Сварливый старческий задор.
Фёдор Тютчев
|
|
| |
отец Фёдор | Дата: Четверг, 01.03.2018, 06:57 | Сообщение # 296 |
Группа: Гости
| Смерть дирижёра
Старик угрюмо вглядывался в лица И выжидал, покуда стихнет гам... О, еженощный тот самоубийца Над чёрной бездной оркестровых ям!
Минута стариковского позёрства- Она порой бодрит сильней вина... Как жидкая варшавская позёмка Над черепом взметнулась седина.
И белые взволнованные руки Взошли во тьме, таинственно светясь, И не было пронзительнее муки, Чем та, что станет музыкой сейчас...
И опасаясь звуком или словом Тот трепет обратить в немой испуг, Оркестр заворожённым птицеловом Следил за каждым взмахом дивных рук.
Концертный зал вдруг стал велик и светел И собственные стены перешёл, И потому не сразу кто заметил, Когда и как скончался дирижёр.
И замерли смутившиеся звуки, Когда над мёртвым телом, сползшим в зал, В агонии безумствовали руки, Пытаясь дирижировать финал.
Леонид Филатов, 1966 г.
---------------
Чем может быть утешен человек, Которого несут к могильной яме?.. Не знает он, не видит из-под век, Что окружён любимыми друзьями.
Когда в конце концов умру и я, Хочу, чтобы не медля ни секунды Ко мне слетелись все мои друзья - Со службы, из больницы, из Пицунды.
И чтоб случайный магниевай блиц Вернул меня на миг из мрака к жизни И высветлил с десяток милых лиц, Которых я б хотел собрать на тризне.
Пусть радость и не шибко велика, Но уходя в последнюю дорогу Я всё же буду знать наверняка, Что я не пережил их, слава Богу...
Леонид Филатов, 1983
|
|
| |
Пинечка | Дата: Суббота, 03.03.2018, 01:57 | Сообщение # 297 |
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1453
Статус: Offline
| замечательные стихи прекрасного артиста!
|
|
| |
Дюймовочка | Дата: Пятница, 16.03.2018, 05:45 | Сообщение # 298 |
Группа: Гости
| «О не лети так, жизнь…»
О не лети так, жизнь, слегка замедли шаг. Другие вон живут, не спешны и подробны. А я живу — мосты, вокзалы, ипподромы. Промахивая так, что только свист в ушах
О не лети так жизнь, уже мне много лет. Позволь перекурить, хотя б вон с тем пьянчужкой. Не мне, так хоть ему, бедняге, посочувствуй. Ведь у него, поди, и курева то нет.
О не лети так жизнь, мне важен и пустяк. Вот город, вот театр. Дай прочитать афишу. И пусть я никогда спектакля не увижу, Зато я буду знать, что был такой спектакль
О не лети так жизнь, я от ветров рябой. Мне нужно этот мир как следует запомнить. А если повезёт, то даже и заполнить, Хоть чьи-нибудь глаза хоть сколь-нибудь собой.
О не лети так жизнь, на миг хоть, задержись. Уж лучше ты меня калечь, пытай, и мучай. Пусть будет всё — тюрьма, болезнь, несчастный случай. Я всё перенесу, но не лети так, жизнь.
Леонид Филатов, 1986
|
|
| |
Имммигрант | Дата: Вторник, 20.03.2018, 19:00 | Сообщение # 299 |
Группа: Гости
| ПОМИНАЛЬНАЯ ИДИШУ (песня)
Только наружу из дому выйдешь, Сразу увидишь: Кончился идиш, кончился идиш, Кончился идиш. В Чешских Градчанах, Вене и Вильно, Минске и Польше, Там, где звучал он прежде обильно, Нет его больше.
Тех, кто в местечках некогда жил им, Нет на погостах, – В небо унёс их чёрный и жирный Дым Холокоста. Кончили разом пулей и газом С племенем мерзким, Чтоб не мешала эта зараза Hebrew с немецким. То, чем гремели некогда Зускин Или Михоэлс, Перемогая словом изустным Время лихое, То, чем дышали некогда Маркиш Или Алейхем, Бывшее громким, бывшее ярким, Сделалось ветхим.
В книге потомков вырвана с корнем Эта страница С песней о том, как Ицик упорно Хочет жениться. В будущем где-то жизни без гетто Им пожелай-ка! Тум, балалайка, шпиль, балалайка, Штил, балалайка.
Те, в ком когда-то звонкое слово Зрело и крепло, Прахом безмолвным сделались снова, Горсткою пепла. Пыльные книги смотрят в обиде В снежную замять. Кончился идиш, кончился идиш, – Вечная память!
А. М. Городницкий, 2000
|
|
| |
REALIST | Дата: Среда, 28.03.2018, 07:30 | Сообщение # 300 |
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 217
Статус: Offline
| НЕ ОТРЕКАЮТСЯ ЛЮБЯ...
Не отрекаются любя. Ведь жизнь кончается не завтра. Я перестану ждать тебя, а ты придёшь совсем внезапно. А ты придёшь, когда темно, когда в стекло ударит вьюга, когда припомнишь, как давно не согревали мы друг друга. И так захочешь теплоты, не полюбившейся когда-то, что переждать не сможешь ты трёх человек у автомата. И будет, как назло, ползти трамвай, метро, не знаю что там. И вьюга заметет пути на дальних подступах к воротам... А в доме будет грусть и тишь, хрип счётчика и шорох книжки, когда ты в двери постучишь, взбежав наверх без передышки. За это можно всё отдать, и до того я в это верю, что трудно мне тебя не ждать, весь день не отходя от двери.
Вероника Тушнова
|
|
| |
|