Город в северной Молдове

Пятница, 29.03.2024, 07:10Hello Гость | RSS
Главная | разговор в стихах... - Страница 53 - ВСТРЕЧАЕМСЯ ЗДЕСЬ... | Регистрация | Вход
Форма входа
Меню сайта
Поиск
Мини-чат
[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
ВСТРЕЧАЕМСЯ ЗДЕСЬ... » В СТРОКАХ СИХ МУЗЫКА ЗВУЧИТ... » разговор в стихах... » разговор в стихах... (наши авторы делятся своими произведениями и ... ...)
разговор в стихах...
ЩелкопёрДата: Пятница, 04.11.2016, 13:20 | Сообщение # 781
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 318
Статус: Offline
Мода

Известно мне, что год от года
Тупая мода «от кутюр»
Десятки тысяч идиотов
Освобождает от КУПЮР.

Серебряная свадьба

Мы с женой стареем оба,
Даже мне теперь понятно:
Шансы на «любовь до гроба»
Стали выше многократно!!!

* * *
Наш местный доктор «ухо-горло-нос»
Весь день шептал моей жене банальности,
Шутил про секс, заигрывал всерьез
И получил во ВСЕ свои специальности…

* * *
Из-за ученых, по идее,
Здоровье гробится мое:
Придумал водку Менделеев,
А я РАСХЛЕБЫВАЙ ее…

Как стать богатым в России

Чтоб у нас богатым стать
(Это результат опроса),
Надо либо воровать,
Либо с воровством бороться.

Андрей Ситнянский
 
ПинечкаДата: Воскресенье, 13.11.2016, 06:03 | Сообщение # 782
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1453
Статус: Offline
Павел Балибар

К победе Трампа на выборах 2016 года
 
Я поднимаю свой бокал
За Трампа Дональда здоровье,
Чтоб не забыл что обещал
И выполнял без предисловья.
 
Верни заводы в край родной,
Построй стену от нелегалов,
Гони их жёсткою метлой,
Чтоб показалось им не мало.
 
Ты экономику наладь,
Рабочих мест создай побольше,
А попрошаек всех спровадь,
Поставь знак "Стоп", так будет проще.
 
Будь беспощаден, но не мсти,
Обамукер мочи в сортире,
А Хиллари, Б-г с ней, прости,
Дел много есть в стране и в мире.
 
Бояр в сенате потруси,
Судей проверь, гнилых там много,
Друзей заморских раскуси,
И коль не свой, гони с порога.
 
Дай всем понять, здесь лохов нет,
Всех потравили хлорофосом,
Дом Белый чист, блестит паркет,
Чужак не сунет нос без спроса.
 
Предшественник так наследил,
Исправить восьми лет не хватит,
Но ты впрягись, что можно сил,
Ведь ты пришёл, нельзя как, кстати.
 
Не подведи, мы все с тобой,
Верни былую мощь и славу
Стране, что стала нам родной,
И мы гордимся ей по праву.

 
9 ноября 2016 года
 
BROVMANДата: Вторник, 29.11.2016, 15:18 | Сообщение # 783
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 447
Статус: Offline

Плохие стали зеркала,
Неверно как-то отражают,
Меня так грубо искажают –
Пародия их просто зла...


Я помню - много лет назад
Получше делать их умели,
И на меня из них смотрели
Мои весёлые глаза,
Фигуры стройный силуэт,
Лицо живое, молодое
И симпатичное такое -
Теперь таких зеркал уж нет.
Хотя с тех пор прошли года,
В себе не чувствую изъянов,
Всё так же полон мыслей, планов,
Душа как прежде молода.
Зеркал же новых злая гладь,
Куда порой смотрю я сдуру,
Какую-то карикатуру
Теперь вдруг стала рисовать.
В жестокой глубине стекла
Почти седой и лысоватый,
В морщинах весь, слегка пузатый…
Плохие стали зеркала!

Андрей Дементьев, сентябрь 2016

... это подражание или скорее
 добрая пародия на  прекрасное стихотворение
Изяслава Котлярова  "Какие были зеркала!" :

Какие были зеркала!
Как весело мы в них глядели!
Как дерзко губы наши рдели…
Теперь такого нет стекла.
Какие были зеркала!
На лоб, на мраморно-точеный,
Дымил кудрями волос черный.
В глазах — дыхание тепла.
Теперь такого нет стекла.
Потрескалось… Или морщины?
А кажется, еще вчера
Ни волосинки серебра
И шеи выгиб лебединый…
Какие были зеркала!

(1981)
 
БродяжкаДата: Вторник, 06.12.2016, 08:54 | Сообщение # 784
настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 710
Статус: Offline
Скрипач на крыше

Я уже, извините, солидный мужчина,
пожилой, умудрённый годами еврей,
но вчера вдруг почудилась мне чертовщина,
будто кто-то гуляет по крыше моей,
и доносятся сверху неясные звуки,
что-то вроде “гав-гав”, или, может, “хрю-хрю”,
я встаю, надеваю приличные брюки,
выхожу из дверей и на крышу смотрю.

А на крыше, куда я ни разу не лазал,
но надеюсь когда-то взобраться тайком,
восседает какой-то лохматый шлемазл
и по скрипке старательно водит смычком.
“Эй, на крыше! - кричу я довольно сурово, -
это что тебе - поезд? автобус? трамвай?
Видишь - ночь на дворе, половина второго!
Паганини нашёлся! Спускайся давай!”

Слышу голос шлемазла, как будто бы в дрёме:
“Ты, Наумчик, прости меня, глух и незряч:
у еврейской семьи, проживающей в доме,
должен быть непременно на крыше скрипач.
Так что гнать меня в шею - большая ошибка,
лучше ты мне на скрипке играть разреши,
потому что, Наумчик, представь себе, скрипка -
это голос еврейской безумной души.

Если грустно душе - я играю ей Баха,
если весело ей - “Чирибим-чирибом”,
я - микстура добра, я - лекарство от страха,
ангел, скрипкой своей охраняющий дом”.
“Ну, раз так, - говорю, - оставайся на крыше,
будут в доме, надеюсь, покой и уют,
и играй себе вволю, но только потише,
у меня тут соседи, боюсь - не поймут”.

Слава Богу, на крыше сидит, а не в яме,
мой домашний скрипач - не приправа к борщу,
это фрэйлэхс, и Бах, и “А идишэ мамэ”,
он, конечно, не Ойстрах, но я не ропщу...


Наум Сагаловский
 
papyuraДата: Суббота, 10.12.2016, 06:48 | Сообщение # 785
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1542
Статус: Offline
 
ЩелкопёрДата: Четверг, 05.01.2017, 02:19 | Сообщение # 786
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 318
Статус: Offline
поэты любят вспоминать свой дом, берёзку или яблоньку у дома,
а мне симптомы эти не знакомы,
мой старый дом давно ушёл под снос, не сохранилось даже фотоснимка,
быть может, я – уродка и кретинка,
но мне без разницы, какая там труха осыпалась со стенок и простенков,
и не душа болит, болит коленка
на первый снег и на последний дождь. И я реву от боли странной этой,
не веря в предсказанья и приметы,
не ностальгируя ни по каким вчера и не мечтая о прекрасном завтра,
жую полезный геркулес на завтрак...


а через две недели – Новый год!

*****

разбавляла стихи то вином, то виной
а вино разбавляла стихами
о друзьях и любимых, оставленных мной,
и о тех, что меня оставляли.
я искала, как рыба, поглубже места,
поджигала мосты и страницы,
но осенней порой на опавших листах
имена проступали и лица.
возвращала настырная память во сне
поцелуев и клятв пустословье,
и нежданные строки подкладывал мне
некто в ноги и у изголовья.
просыпаясь в бреду, в тишине, в темноте,
в чьём-то городе, в чьей-то квартире,
говорила не то, откликались не те,
и не то, что хотела, дарили.
конь дарёный и ржал, и копытом стучал,
зубы скалил, не глянула в зубы.
разбавляла слезами стихи по ночам
и кусала распухшие губы.


Лилия Скляр, Торонто
 
СонечкаДата: Пятница, 13.01.2017, 01:44 | Сообщение # 787
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 543
Статус: Offline
Снова память моя растревожена
Дней далёких мерцающим светом.
Моя жизнь, как на карту, положена,
За проступки держать мне ответы.
Я не прячусь от бремени тяжкого -
Что посеяла, то и пожну.
Моя совесть обманом не скрашена,
Она судит меня за вину.
Вижу в детях своё продолжение,
Их ошибки - беспечность МОЯ.
И признать их не есть унижение,
Совесть добрая у меня.
С чистой совестью, сердцем горячим
Легче к финишу жизни шагать...
Только те, кто проступки не прячет,
И способны себя осуждать.
Карта памяти, совесть рабочая,
Беспощадно хранит все дела...
Если совесть не опорочена,
Значит, жизнь не напрасно прошла!
 

Н.Конева
 
KiwaДата: Понедельник, 23.01.2017, 01:45 | Сообщение # 788
настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 674
Статус: Offline
РОБКОЕ ОБРАЩЕНИЕ ЮЛИЯ КИМА
 
Позвольте, братцы, обратиться робко: 
Пришла пора почистить наш народ.
А я - простой советский полукровка, 
И попадаю в жуткий переплет. 

Отчасти я вполне чистопородный -
Всесвятский, из калужских христиан, -
Но по отцу чучмек я инородный,
И должен убираться в свой Пхеньян. 

Куда же мне по вашему закону?
Мой край теперь отчасти только мой:
Пойтить на Волгу, побродить по Пскову
Имею право лишь одной ногой. 

Во мне кошмар национальной розни!
С утра я слышу брань своих кровей:
Одна кричит, что я - кацап безмозгий,
Другая - почему-то, что еврей. 

Спаси меня, Личутин и Распутин!
Куда ни плюну, всюду мне афронт:
Я думал, что я чистый в пятом пункте,
И вот, как Пушкин, - порчу генофонд! 

А мой язык, такой родной, привычный!
Его питал полвека этот край.
Так русский он или русскоязычный?
Моя, Куняев, твой не понимай! 

Живой душе не дайте разорваться!
Прошу Правление РСФСР:
Таким, как я, устройте резервацию,
Там, где-нибудь, - в Одессе, например. 

Там будет нас немало многокровных:
Фазиль, Булат, отец Флоренский сам,
Нам будут петь Высоцкий и Миронов,
Вертинский также будет петь не вам. 

Каспаров Гарик тоже двуединый.
Разложим доску, врубим циферблат,
И я своей корейской половиной
Его армянской врежу русский мат! 

А вам скажу, ревнители России:
Ой, приглядитесь к лидерам своим!
Ваш Михалков дружил со Львом Кассилем,
А Бондарев по бабке - караим!
 
БродяжкаДата: Понедельник, 30.01.2017, 07:23 | Сообщение # 789
настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 710
Статус: Offline

Ко Дню памяти жертв Катастрофы  27-го января

Ах, скажите, скажите скорее,
Где, поляки, ваши евреи?
Где торгуют они, где бреют,
Лечат, учат, флиртуют, стареют,
Проезжают в автомобиле?
Почему вы их всех убили?

Ах, скажите, скажите скорее,
Где, литовцы, ваши евреи?
Где такие ж, как вы, крестьяне —
Те, кого вы толкали к яме,
А кто прятался на сеновале —
Тех лопатами добивали.
Между сосен, янтарных кочек
Не положите им цветочек?

Ах, скажите, скажите скорее,
Где, французы, ваши евреи? —
Адвокаты, врачи, кокетки,
Дети с вашей лестничной клетки,
Те, которых вы увозили
Ранним утром — не в магазины —
К черным трубам, стоявшим дыбом,
Чтоб соседи взлетели — дымом.

Ах, скажите, скажите скорее,
Где, голландцы, ваши евреи? —
Часовщик, поправляющий время,
И кондитер, испачканный в креме,
Где рембрандтовские менялы?
На кого вы их променяли?
Почему вы их выдавали?
Почему вы их убивали?

Ах, скажите, скажите скорее,
Где, британцы, ваши евреи,
Те, кому вы не отперли двери?
Пепел их — на земле, в траве и
В вашем сердце, что всех правее.

Ах, беспечные европейцы,
Эти жёлтые звезды, пейсы,
Полосатых призраков стаи
В вашем зеркале не растаяли.
По ночам в еврейском квартале
Ветерок шелестит картавый.
Как вам дышится? Как вам спится?
Не тошнит ли вашу волчицу
С бронзовеющими сосцами?

Подсказать? Или лучше сами?

Татьяна Вольтская
 
ПинечкаДата: Четверг, 09.02.2017, 02:07 | Сообщение # 790
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1453
Статус: Offline

И родина щедро поила меня

"И родина щедро поила меня
Берёзовым соком, берёзовым соком."
Михаил Матусовский

Нас Родина щедро поила
росой и берёзовым соком,
по-своему как-то любила,
да вышла любовь её боком.

Нам Родина щедро давала
то пряник медовый, то плёткой,
кусочками тонкими сало
и лук нарезала под водку,

варила картошку в мундире,
и в бочках капусту заквасив,
была лучшей Родиной в мире
по приготовлению квасов,

потуже учила нас в школе
затягивать галстук на шее,
играть нелюбимые роли,
гордиться наличьем лишений,

в анфас нас снимала и в профиль,
не в колокол била, а в рельсу,
возила в колхоз на картофель,
будь ты хоть поэт, хоть профессор.

От этих щедрот материнских
мы выросли и возмужали,
и, выучив чуждый английский,
в чужую Канаду сбежали,

ландшафты где все, безусловно,
на наши похожи до стона,
но красные флаги здесь скромно
прикрыты листочками клёна.

А так – те же солнца и ветры,
и те же поляны и тропы,
А что до напитков, нас щедро
здесь поят кленовым сиропом.


Лилия Скляр
 
дядяБоряДата: Среда, 15.02.2017, 06:46 | Сообщение # 791
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 415
Статус: Offline
стихи словно написаны были ко вчерашнему ДНЮ:

«У любви свои законы»

У любви свои законы,
У любви своя природа,
И особые каноны,
И особая погода!
У любви свои обличья
И особые приметы,
У любви свои приличья
И свои на всё ответы.
И своя лесная чаща,
И своя на днище гуща,
Свой особый зной палящий
Свой особый холод злющий.
У любви свои наряды,
У любви свои награды,
И свои пути -дороги,
И свои на небе боги.
У любви свои причуды,
У любви свои пороки,
У любви свои Иуды,
У любви свои пророки.
У любви нет только края,
Нет преград и слова "надо",
Может ад казаться раем,
Может рай казаться адом.
Станет трус нежданно смелым,
Голой правдой ложь сплошная,
Может чёрное стать белым
И несчастьем блажь смешная.
У любви есть смерть без смерти,
У любви на всё есть силы,


Но тебя утащат черти,
Если ты меня забыла.

----------***----------


Нет, не ревную я, поверь!
Мне мысль о ревности противна,
Вся жизнь моя альтернативна.
Попробуй боль мою измерь!

Нет, не ревную я, прости,
Но я ни капли не ревную,
Мне на моём крутом пути
Пришлось познать тоску иную.

Тоску по близости сердец,
По трепетности бесконечной,
Тоску по радости беспечной,
По искренности, наконец!

По простоте, но нет, не той,
Что эдак незамысловата
И упрощением богата
Всего, что входит в мир святой.

Той простоте, когда всё просто?
Любовь - любовь, коль нет - так нет!
Когда один на всё ответ
От встречи той и до погоста.

Той простоте, когда беру
И просто сердце вынимаю,
И коль тебя я потеряю,
Я просто-напросто умру!

РОЛАН Быков
 
ЩелкопёрДата: Суббота, 18.02.2017, 11:13 | Сообщение # 792
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 318
Статус: Offline
какая прелесть!
вот это Человек, во всём талантливый!
 
ВиночерпийДата: Среда, 01.03.2017, 06:09 | Сообщение # 793
Группа: Гости





Ну что сюжет? - Простой и старый,
Как дважды два и суп с котом.
Мы в третий класс вступили парой,
Что и припомнилось потом.

Лет через двадцать, не иначе,
С запасом маленьких невзгод,
У одноклассника на даче
Мы повстречались в Новый Год.

Геологиня и историк,
Под новогоднюю метель
Мы вспомнили тот школьный дворик,
Улёгшись запросто в постель.

Наивных прежних лет свободней,
Без объяснений и затей.
Плод нашей встречи новогодней
Уже и сам плодит детей.

Теперь я знаю: дочка, школа,
И парта общая не зря,
И боль от ревности укола
Тогда, Седьмого Ноября

В предъвыпускном… Увы – химера,
Что оправдания спасут
Нас от небесного курьера
С повесткой на последний суд.

Тебя с Москвы, меня – с Синая.
Об эту жизнь разбивши лоб,
Ещё мы встретимся, родная,
Сдав крылья в школьный гардероб.


*******

Если сможешь представить – представь себе эту беду:
Ветошь старого тела, толпу у небесного склада,
Или как через Волгу ходил по сиротскому льду,
Задыхаясь от коклюша – аж до ворот Волголага.
Рядом с хмурым татарином в красной резине галош,
Мужиком на подшипниках в сказочном кресле военном,
И Тарзана с Чапаем представь сквозь тотальную ложь
Кинофильмов и книжек – взросленьем моим постепенным.

Если сможешь отметить – отметь каждодневный рояль,
Глинку, Черни с Клименти, и рядышком маму на стуле
С офицерским ремнём, что страшнее вредительской пули…
Раз-два-три, раз-два-три… А за пулю хотя бы медаль.
А впридачу к роялю лихой пионерский отряд
Под моим руководством, со сборами металлолома,
А помимо всего – написание первого тома
Неизбежных стихов… Неизбежных, тебе говорят!

Если сможешь забыть – позабудь сабантуй у стола,
Где Ильич на простенке, как мог, заменял Богоматерь,
И густой самогонки струя из бутылки текла,
Чьей-то пьяной рукой опрокинутой прямо на скатерть.
А в соседней квартире компанию тёртых ребят,
Где мне в вену вкатили какую-то дрянь из аптеки,
А ещё одноклассницу в свадебной робе до пят
Не с тобой, а с другим, и как в старом романе - навеки.

Если сможешь запомнить – запомни, как школьник, подряд:
Волжский лёд в полыньях, царскосельскую зернь листопада,
Новогодних каникул сухой белоснежный наряд
И в дождливую осень сырые дворы Ленинграда.
Стихотворцев-друзей непризнанием спаянный круг,
Культпоходы в Прибалтику в общем, как воздух, вагоне,
И как фото на память – кольцо обнимающих рук
Под прощальный гудок на почти опустевшем перроне.

*******

В Петергофе однажды, в году девяносто четвёртом,
В ночь под Новый по старому стилю, под водку и грог,
Я случайно увидел на фото, довольно затёртом,
Старика в филактериях, дувшего в выгнутый рог.

«Прадед где-то в Литве, до войны, - объяснился хозяин, -
То ли Каунас, то ли…» Я эти истории знал.
Даже немцы придти не успели, их местные взяли,
Увели – и убили. Обычный в то время финал.

Этот мёртвый старик дул в шофар, Новый Год отмечая,
В тёплый месяц тишрей, не похожий ничуть на январь.
Тщетно звал я на помощь семейную память, смущая
Тени предков погибших, сквозь дым продираясь и гарь.

Не такая уж длинная, думал я, эта дорога –
От тогдашних слепых до сегодняшних зрячих времён.
У живых нет ответа, спросить бы у Господа Бога:
Если всё по Закону – зачем этот страшный Закон?

…Был обычный январь. Снегопад барабанил по крышам,
По стеклу пробегали пунктиры автобусных фар.
Город медленно спал, и единственный звук, что был слышен –
Мёртвый старый еврей дул в шофар,
дул в шофар,
дул в шофар.


ВЛАДИМИР ХАНАН (Ханан Иосифович Бабинский) – поэт, прозаик, драматург...
 
дядяБоряДата: Суббота, 04.03.2017, 11:22 | Сообщение # 794
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 415
Статус: Offline
хранительница еврейского слова - сегодня 103-я годовщина со дня рождения Рахиль Баумволь

ОСЕННИЙ ДЕНЬ

Осенний день. Какое это благо!
Тумана бледный полог над рекой.
Здесь воздух напоён душистой влагой.
Кругом покой, покой, покой…
Прослушивается насквозь окрестность.
Ты понял всё и сердца не напряг.
И эта подкупающая честность
Вливает силы  в каждый  новый шаг.
Лесок и поле – словно на ладони.
Все, все дорожки до конца ясны.
И есть полоска там, на небосклоне,
Прибережённая ещё с весны.
В том, как залает пёс и кошка струсит,
Как по листве пройдётся ветерок,
Как всполошатся вдруг и загогочут гуси –
Прекрасный вечности урок.
На простеньком листе, сама простая,
Повисла капля, душу бередя.
Готовая замерзнуть и растаять.
Пригодная для снега и дождя.
1959

***

Затопив пороги всех бессонниц,
Разлилась могуче Сон-река.
В лодочке твоей большой ладони
В путь отправилась моя щека.
В путь отправилась, как в сказке дети,
Добрая, счастливая вполне.
В лодочке прекраснейшей на свете
С  чуточной слезинкою на дне.
1967

 ***

МОЕ ИМЯ

Там, откуда, дал Бог, я уехала,
В той стране за тысячи миль
Было мне постоянной помехою
Моё древнее имя Рахиль.
В документах его корежили
Шибко грамотные писцы –
Очень было оно не похоже
На известные образцы.
И с серьезностию тверёзою
Мне советовали друзья
Стать Раисою или Розою.
Их внимательно слушала я,
Но на книгах - моих творениях,
Нарушая обложек стиль,
Красовалось оно, тем не менее,
Моё полное имя Рахиль.
Каждый раз это было событие,
Обсуждали его без конца.
Между тем, Рахиль на иврите –
Безобидное слово "овца".
1974

 ***

ПОДМОСКОВЬЕ
 
В декабре ни холода ни снега.
В декабре   не сани, а телега
И от тёплой влаги во дворе
Почки  набухают в декабре.
Эту оттепель кляну теперь я.
Нет к ней больше моего доверья..
Знаю я, как вымерзают почки.
Как морозом обжигает строчки.
Как  сшибает зимний ветер с ног
В  оттепель поверивший цветок.

 ***

От тоски по тебе
Оголилась как провод душа.
От тоски по тебе
Запеклась, почернела любовь.
И от этой тоски
Я ещё никуда не ушла.
Что ни мысль о тебе  -
То к виску устремленная кровь.
Если было бы даже и просто с тобой,
И легко,
Все равно впереди неизбежная злая печаль.
Но теперь моя жизнь,
Как без флага древко,
А тебя унесло,
Занесло в недоступную даль.
1974
 
KiwaДата: Вторник, 14.03.2017, 02:07 | Сообщение # 795
настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 674
Статус: Offline
Баллада о решивших утонуть

Когда президенту внимала Москва,
А доллар испуганно рос, —
Я вдруг услыхал золотые слова
В ответе на детский вопрос.

Иль то проговорка по Фрейду была,
Иль тайная воля светил? —
Но все свои планы, мечты и дела
Он подлинно в ней воплотил.

Писатель, завидуй! Эксперт, удивись!
Обкусывай локти, поэт!
Мне кажется даже, что это девиз
Последних пятнадцати лет.

И даже надгробье на тусклую муть
Последних годов тридцати.
Запомни:
«Того, кто решил утонуть, —
Уже невозможно спасти».

Когда обречённый стремится во тьму,
Презревши спасительный свет,
Хоть трижды протягивай руку ему —
Он ноги протянет в ответ.

Он вовсе не видит протянутых рук,
Спускаясь в зловонную ночь,
Он гордо отвергнет спасательный круг —
Культуру, науку и проч.

Ни славного прошлого пафосный зов,
Ни горькое эхо стихов…
Упорная, тайная воля низов
Совпала с желаньем верхов.

Несчастный Герасим!
Спасенье Муму,
Ей-богу, не стоит труда.
Ее всё равно же пришлось же ему
Обратно же бросить туда.

Спасали по-всякому, боже ты мой,
Однако судьбы не отвесть.
В России бессилен великий немой —
Над ним ещё барыня есть.

Спасение — пошлость.
Спастись — это пасть.
Насколько приятней тонуть!
Тонуть — это доблесть и слава, и власть,
И к предкам надёжнейший путь.

Дежурные фразы прилипли к губе,
Бессильные руки прилипли к трубе.
Уходим по пояс, по грудь.
Уже не в работе,
Уже не в борьбе —
Мы тонем в болоте.
Мы тонем в себе.
Мы тонем в желанье тонуть.

Не трать увещаний.
Назад не зови.
Не лезь к обречённым с врачом.
Теперь уж неважно — в слезах ли, в крови,
И в нефти,
и мало ли в чём.

Под русского ветра отчаянный свист
И чаек разнузданный гам…
И питерский камень —
бессменный чекист —
Надежно прикручен к ногам.

Он всё объяснил,
откровенен и прост,
И смолк дрессированный зал.
Не зря же когда-то,
вступая на пост,
«Она утонула», — сказал.


Дмитрий Быков
 
ВСТРЕЧАЕМСЯ ЗДЕСЬ... » В СТРОКАХ СИХ МУЗЫКА ЗВУЧИТ... » разговор в стихах... » разговор в стихах... (наши авторы делятся своими произведениями и ... ...)
Поиск:

Copyright MyCorp © 2024
Сделать бесплатный сайт с uCoz