| Форма входа |
|
 |
| Меню сайта |
|
|
| Поиск |
|
|
| Мини-чат |
|
|
|
|
|
разговор в стихах...
| |
| smiles | Дата: Пятница, 11.12.2020, 05:34 | Сообщение # 916 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 237
Статус: Offline
| Хаг Ханука самеах, ребята!
Вперёд - на все и всяческие фаланги!
Не для того мы вот уже третье тысячелетие зажигаем свечи, чтобы всякая мелкотравчатая недолговечная сволочь их тушила! Победа будет за нами!
Диалог у ханукальной свечки
Что происходит на свете? Да просто декабрь.
Пало правительство, кнессет ужасно распущен…
Здесь декабристы - не Пестель, Рылеев и Пущин,
Это зуаби, гальоны и прочая тварь.
Что же теперь они делают? Что и всегда:
Шьют себе фраки, короны и добрые лица…
Вы полагаете, всё это будет носиться?
Я полагаю, что всё это - белиберда.
Что же за этим последует? Март, камуван.
Будем бросать бюллетени за чёртову матерь…
Вы полагаете, умный у нас избиратель?
Я полагаю, что наш избиратель - болван.
Бантиком губки состроил дежурный лапид,
Левая пресса привычно склонилась левее…
Вы полагаете, Биби поступит умнее?
Я полагаю, что Биби, конечно, сглупит.
Только ведь нам нипочем эта пошлая хрень.
Глянь: ханукальные свечки по рангу, по рангу,
И маккавеи толпой атакуют фалангу,
И - мир набекрень, набекрень, набекрень, набекрень…
Алекс Тарн, декабрь 2014
|
| |
| |
| Сонечка | Дата: Воскресенье, 13.12.2020, 03:24 | Сообщение # 917 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 543
Статус: Offline
| Живых всё меньше в телефонной книжке,
Звенит в ушах смертельная коса,
Стучат всё чаще гробовые крышки,
Чужие отвечают голоса.
Но цифр этих я стирать не буду
И рамкой никогда не обведу.
Я всех найду, я всем звонить им буду,
Где б ни были они, в раю или в аду.
Пока трепались и беспечно жили —
Кончались денно-ночные витки.
Теперь о том, что не договорили,
Звучат, как многоточия, гудки.
Валентин Гафт
-------------------------------
покойся с миром
|
| |
| |
| Щелкопёр | Дата: Среда, 23.12.2020, 12:40 | Сообщение # 918 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 325
Статус: Offline
| Что наша жизнь...короткий миг...
Огонь, зажжённый на мгновенье...
Мелькнуло время, он затих
И догорают лишь поленья...
Как быстро всё, как суетнО...
Не успеваешь оглянуться,
Назад дороги не дано...
Туда нам больше не вернуться...
Как скорый поезд дни летят...
Мелькают лица на перроне...
Минуты мчатся, не хотят
Остаться вечностью в вагоне...
Короткий миг...как сладок он,
Любите жизнь, она от Бога...
С добром живите, в унисон...
Для счастья надо ведь немного.
Уметь любить, уметь прощать...
Не забывать, не унижаться...
Не предавать, уметь мечтать...
И человеком оставаться...
Галина Воленберг, 2015
|
| |
| |
| papyura | Дата: Пятница, 25.12.2020, 17:23 | Сообщение # 919 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1561
Статус: Offline
| НОЧНОЙ ЛИВЕНЬ
(На даче)
Напои меня малиной,
Крепким ромом, цветом липы...
И пускай в трубе каминной
Раздаются вопли, всхлипы...
Пусть, как в лучших сочиненьях,
С плачем, с хохотом, с раскатом
Завывает всё, что надо,
Что положено по штатам!
Пусть скрипят и гнутся сосны,
Вязы, тополи и буки.
И пускай из клавикордов
Чьи-то медленные руки
Извлекают старых вальсов
Мелодические вздохи,
Обречённые забвенью,
Несозвучные эпохе!..
Напои меня кипучей
Лавой пунша или грога
И достань, откуда хочешь,
Поразительного дога,
И чтоб он сверкал глазами,
Точно парой аметистов,
И чтоб он сопел, мерзавец,
Как у лучших беллетристов...
А сама в старинной шали
С бахромою и с кистями,
Перелистывая книгу
С пожелтевшими листами,
Выбирай мне из "Айвенго"
Только лучшие страницы
И читай их очень тихо,
Опустивши вниз ресницы...
Потому что человеку
Надо, в сущности ведь, мало...
Чтоб у ног его собака
Выразительно дремала,
Чтоб его поили грогом
До семнадцатого пота
И играли на роялях,
И читали Вальтер-Скотта,
И под шум ночного ливня
Чтоб ему приснилось снова
Из какой-то прежней жизни
Хоть одно живое слово.
Дон Аминадо (Аминодав Пейсахович Шполянский)
|
| |
| |
| несогласный | Дата: Суббота, 02.01.2021, 10:51 | Сообщение # 920 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 168
Статус: Offline
| Александр Городницкий
РИМСКОЕ НОВОГОДИЕ
Юрию Магаршаку
К нам римские обычаи едва ли
Вернутся новогодние опять,
Где римляне года не цифровали,
И никогда не думали считать.
Вершил всегда там праздник новогодний,
Поскольку главным был когда-то встарь,
Двуликий Янус, древний, первородный,
Которым называется январь.
Тот век ушёл в далёкую туманность,
Где новогодний веселился Рим,
Но помнится двуликий этот Янус,
Со старческим лицом, и молодым.
Там старое на год глядит ушедший,
Уставшее от тягостных забот.
А юное вперёд глядит и шепчет,
Что Новый год удачу принесёт.
На этой встрече будущего с прошлым
Одним их бог соединил кольцом,
Чтоб можно было римлянам дотошным
Стремиться в завтра с молодым лицом.
И век свой доживающий короткий,
Я в Летний сад заснеженный иду,
Чтоб Януса увидеть у решётки
В зимою обезлюдевшем саду.
И, стоя над замёрзшею водою,
Наивно ожидаю в Новый Год,
Что он лицо вернёт мне молодое,
Чтоб я смотрел с надеждою вперёд.
01 января 2021 года
|
| |
| |
| smiles | Дата: Понедельник, 18.01.2021, 23:23 | Сообщение # 921 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 237
Статус: Offline
| ИЗ СЕРИИ “ЖИЗНЬ ЗАМЕЧАТЕЛЬНЫХ ЛЮДЕЙ”
”Мне надо на кого-нибудь молиться”.
Когда-то я молился на вождей,
при жизни их слагая небылицы
из жизни замечательных людей.
Они ушли, коварны и жестоки,
но мы их образ в памяти храним,
и эти поэтические строки
да будут вечным памятником им!
ТЕСТ
Борец за мир, писатель и генсек –
товарищ Брежнев, дай им Бог здоровья! –
большой, как говорится, человек
и вовсе не предмет для острословья.
Они, конечно, речью не грешат,
зато умом крепки и глазом цепки
и планы всевозможные вершат
под знаменем того, который в кепке.
На всех углах – портреты их лица,
о них вещают книги и экраны,
и любят их – ну просто, как отца,
весь наш народ и все сисиськи сраны.
Заходит к ним однажды в кабинет
товарищ А.Косыгин, Пред. Совмина,
больной на вид, весьма преклонных лет,
но тоже представительный мужчина,
и говорит:
– Послушай, Леонид,
тебе ещё писать не надоело?
Кончай свою петрушку, – говорит, –
есть срочно государственное дело.
А наш сидят, не покладая рук –
писать и думать – это не забава! –
и блях на них всего-то восемь штук –
четыре слева и четыре справа.
– Давай, премьер, докладывай, вали!
Мы, чай, давно с тобой не дипломаты.
– Я, – говорит, – объездил пол-земли,
а давеча слетал с визитом в Штаты.
Там, Лёня, крупный правит капитал,
сплошные монополии и тресты,
и мне мой переводчик прочитал,
что там у них повсюду пишут тесты.
Тест, говорю! По-ихнему он – тест,
по-нашему – вопросы и загадки.
Кто теста не напишет – тот не ест,
такие, брат, звериные повадки.
А нам – любое дело по плечу!
Крепи трудом народную державу!
Спасибо Леониду Ильичу
за подвиги, за доблесть и за славу!
На это маршал и герой войны,
решающие важные задачи,
оправили гражданские штаны
и коротко сказали:
– Бред собачий.
Ты, – говорят, – Косыгын, демагог,
и зря тебе народ доверил место.
Я должен заявить, что ты не смог
мне толком рассказать про это тесто.
Ты чётко изложи мне, что к чему,
в спокойной и решительной манере,
пока я это дело не пойму
на личном историческом примере.
Тут Пред. Совмина сделал лёгкий жест,
а именно – кивнул, что он согласен:
– Сейчас я дам тебе хороший тест,
который задают в четвёртом классе.
– Давай, – товарищ Брежнев говорят. –
И мне наука, и тебе наука.
– Сын моего отца, а мне не брат -
кто это? Ты подумай, Лёня, ну-ка!
Генсекретарь партийного ЦК
нахмурили нестриженные брови,
прищурились, покашляли слегка
и стали цвета рыночной моркови.
”Такое дело…” – думают они,
из пачки доставая сигарету.
У них у самого полно родни,
но чтоб не брат, но сын – такого нету.
А ежели задуматься всерьёз –
напрасно им премьер мозги калечит,
поскольку – несущественный вопрос
и этой – как её? – противоречит.
Вот так всегда – забьют какой-то клин…
– Ну что? – спросил товарищ Пред. Совмина.
– Ей-Богу, кто тут брат, а кто тут сын –
не знаю, это просто чертовщина.
Я по другим делам лауреат.
– Сдаёшься?
Те кивнули однократно.
– Сын моего отца, а мне не брат –
так это ж я! Я сам!…
– Теперь понятно!
Ну, ты даёшь, Косыгин! Ну, даёшь!
Действительно, порадовал меня ты!
Я должен заявить, что тест хорош.
Видать, не зря ты съездил в эти Штаты.
Вид у тебя, Косыгин, просто жуть –
детей пугать и прятать за оградой,
но иногда сморозишь что-нибудь,
вот как сейчас, – смешно, хоть стой, хоть падай!..
– Так я пошёл, меня там ждут!
– Добро!
Работай. Будь здоров. Привет старухе.
А в пятницу у нас Политбюро,
доложишь нам ещё в таком же духе!..
…Напрасно злопыхатели твердят,
что все вожди народной диктатуры,
которые страной руководят,
молчат, как пни, и вечно мордой хмуры.
Не надо под одну гребёнку стричь
козла с волом, верблюда и корову!
Товарищ Брежнев Леонид Ильич
всю жизнь имели страсть к живому слову.
Хотя у них и званье, и года –
они, бывает, по два раза в сутки
и сами крепко шутят иногда,
и очень крепко понимают шутки.
У нашего вождя волнений нет,
с народом – нерушимая согласность,
поскольку есть надёжный Комитет,
блюдящий… нет – блюдущий безопасность.
У них для быстрой связи с КГБ
есть кнопка небольшого габарита
и кабель, проходящий по трубе,
которая секретно в землю врыта.
И так они в делах со всех сторон.
По кнопочке рукой слегка похлопав,
генсек сказали тихо в микрофон:
– Товарища Андропова. Андропов?
Немедля собирайся под арест!
Шучу, шучу, не бойся. Как нагрузка?
Сейчас ты у меня получишь тест.
Да нет, его не пьют. И не закуска.
Косыгин из Америки привёз!
Не ром. Не джин. Не бренди и не виски!
А тест, Андропов, вроде как вопрос,
его там задают сиськи-масиськи.
Придвинь к себе поближе аппарат,
внимательно послушай и ни звука.
Сын моего отца, а мне не брат –
кто это? Шевели мозгами, ну-ка!..
Скажу тебе, Андропов, напрямик:
вы все там, понимаешь, как в болоте –
не пишете художественных книг,
да что там книг! – газеты не прочтёте.
Учу я вас, голубчиков, учу,
а вы чуть что – так сразу бить в ладоши:
спасибо Леониду Ильичу
за то, что он у нас такой хороший!
Конечно, он хороший – он не съест!..
Когда-нибудь возьму большую палку,
всех разгоню!.. Давай ответ на тест,
показывай партийную смекалку!
Ну что? Не знаешь? Сам и виноват.
С культурой у тебя, Андропов, глухо.
Сын моего отца, а мне не брат –
так это же Косыгин, понял, тюха?!..
И, выключив секретный телефон,
генсек, Пред. През. Верховного Совета
забыли про здоровье и про сон
и снова что-то пишут до рассвета.
Они себя не мыслят без труда –
таков удел большого коммуниста.
Понятно, до всего у них нужда –
до вас, и до меня, и до министра.
У них нужда до самых дальних стран,
где всё ещё не так живут, как надо.
На этот – как его? – Афганистан
ни танка не жалеют, ни снаряда.
Гуляй себе за стенами Кремля,
на что тебе заботы и усталость?..
А всё же книга ”Малая земля”,
видать, что по большой нужде писалась!..
…Герои поэтической строки,
невольники пожизненного срока –
такие все они, большевики,
которые без страха и упрёка.
Зачинщики высоких скоростей,
творцы коммунистической морали!..
И нету, нету в мире крепостей,
которых бы они не отобрали.
Наум Сагаловский
Сообщение отредактировал smiles - Понедельник, 18.01.2021, 23:24 |
| |
| |
| старый зануда | Дата: Среда, 27.01.2021, 08:51 | Сообщение # 922 |
|
Группа: Гости
| Дмитрий Быков
Мы, слава богу, не в Марселе.
Мы — от Камчатки до Москвы —
Всем, чем могли, переболели,
И основательней, чем вы.
Российский опыт всеми признан:
Моя великая страна
Переболела ленинизмом,
Сопливым неомонархизмом,
Визгливым ретроанархизмом,
Чванливым национализмом,
Разнузданным капитализмом,
Неоднократным терроризмом,
Казарменным социализмом,
Национальным большевизмом,
А путинизмом - обнулизмом
Она и до сих пор больна.
Она сама же выбирает
Такую участь, господа,
И никогда не умирает,
Не поправляясь никогда.
Рецепты ваши бесполезны,
Не тратьте даром вашу прыть:
Все наши прежние болезни
Мы вечно можем повторить,
Поскольку мы — страна другая
И настрадались за троих,
Цветы исправно возлагая
К могилам вирусов своих.
Ряды ничуть не поредели
Мы нарожаем, не впервой,
Мы в обстановке эпидемий
Цветём, как цветик полевой.
Мы снова в прежней сверхдержаве:
Пусть карантин, оно верней
— Мы склонны к вечной переправе,
Чтоб только не менять коней.
Птенцы «Орлёнка» и «Зарницы»,
Мы помним всё. У нас в чести
— Сомкнуть ряды, закрыть границы,
Извечной гречки запасти,
Пяток врагов привычно скушать,
Назначить комендантский час
— И от души его нарушить,
Поскольку он стесняет нас.
Не в том ли наше ноу-хау
На эти несколько недель,
Чтобы задумывать Дахау,
А строить всё-таки бордель?
И солидарность, и злорадство,
И «больше трёх не собираться»,
И гнёт без чести и стыда,
И героизм, и риск, и братство
— Всё это русское богатство,
Родная местная среда.
Я вижу: едет по Европе
Гумпомощь от родных властей,
И эта новость сразу в топе
Любых российских новостей.
В Сети усердно и упрямо
Несутся крики: «На Бергамо!»
Как от коричневой чумы,
Европу вновь спасаем мы.
И всем плевать, что у Европы
(Не слушай местного вранья!)
Свои налаженные тропы,
Свои испытанные копы,
Лекарства, тесты, микроскопы
И помощь давняя своя.
Европа в первую же полночь
Без политических причин
Прислала всяческую помощь,
Но не кричит — а мы кричим!
Мы столько раз уже шалели
От упоенья, боже мой!
Мы столько раз уже болели
Брехней, опричниной, чумой,
Но дух защит и нападений,
Ресентиментов и обид,
Репрессий, путчей, эпидемий
— Нас вдохновляет и бодрит!
Хотя мы чувствуем тревогу
— Наш мир не знает антител.
Мы как-то ожили, ей-богу,
Чуть этот вирус к нам влетел.
Мы эту жизнь считаем яркой,
Не можем скрыть сиянье глаз
— Не зря зовется Коммунаркой
Больница главная у нас!
У наших нет иммунитета.
Мы во главе с родным вождём
Сто раз уже прошли всё это
И много раз ещё пройдём.
Мы смотрим в будущее смело
При нашем опыте разрух,
Нам это всё не надоело,
Мы рады мучиться за двух,
Скупай последнее, брателло,
Усердствуй, Повелитель Мух!
У нас не будет антитела
— Один огромный Aнтидух!
|
| |
| |
| Щелкопёр | Дата: Вторник, 09.02.2021, 14:58 | Сообщение # 923 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 325
Статус: Offline
| ТВОЙ ВЗГЛЯД
Перец Маркиш
За счастьем призрачным бродя во мгле безбрежной,
Унижен возвращусь туда, где только ты.
О том, каким я стал, твой взор расскажет нежный,
Мне ласково блеснув с нежданной высоты.
И есть лучистый свет в твоём прекрасном взоре,
Что позволяет мне не опускать глаза
В тот час, когда душа своё оплачет горе
И по щеке течёт раскаянья слеза.
Пускай гоняюсь я за призраком летучим.
Всё чаще и светлей мой путь к тебе,
И сердце шлю тебе через моря и кручи,
Хотя даю обжечь себя чужой судьбе.
1948
Перевод А. Ахматовой
|
| |
| |
| Пинечка | Дата: Четверг, 11.02.2021, 09:42 | Сообщение # 924 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1460
Статус: Offline
| увы, ничего не меняется в России!..
Глядя в телевизор
Те же там же и так же то же...
Под собою страны не чуя,
Наблюдая все эти рожи,
Одного лишь теперь хочу я.
Не мечтаю уже о лете,
Не хочу ни в купцы, ни в князи -
Я хочу одного на свете:
Я хочу, чтоб вы сдохли, мрази.
Все, что до тошноты знакомы,
Все, что лезут в глаза и уши -
От верховного лысогнома
До последней домашней ксюши,
От блажащей массовки снизу
До верхушки в гэбульных рясах,
От державного жополиза
До эстрадного жопотряса.
Я хочу увидать их в морге,
Чтоб прозектор кромсал их тушки -
От наследника-недозорге
До сосательной журналюшки.
От потешных зиц-атаманов
До героев конька и мата,
От вождя молодых баранов
До дворового дипломата.
От рубителей прежней щепки
До строгателей новой стружки,
От носителя главной кепки
До звонящей в эфир старушки.
Наступает он, зрим и чёток -
Край, когда одного лишь надо:
Не зарплат, не жратвы, не шмоток,
А того, чтоб вы сдохли, гады.
Вместе с вашей холуйской спесью,
Вместе с вашей вселенской ложью,
Вместе с вашей блевотной лестью,
Вместе с вашей рычащей вошью.
Не ослепли мы, не оглохли,
Сколь ни бейтесь в пиар-угаре -
Мы ответим вам: чтоб вы сдохли!
Чтоб вы все передохли, твари!
Юрий Нестеренко, ноябрь 2007
PS.
А вот и народный отклик "по мотивам".
Грубовато и с огрехами в плане формы, но - на то оно и народное творчество.
Автор неизвестен.
В телеящике те же гондоны
Всё на те же трибуны полезли
Возводить своего лысогнома
Во влагалище ихнего съезда
Не стоит вертикальное чудо,
Властью тело пронзая России,
Потому что собрались Иуды
И меж ними не видно Мессии.
Жаль страну, что всё боле безлюдна,
Где воруют и правят бездарно.
Потому мне грязна и паскудна
Эта власть нефтяных наркоманов.
Эта власть голубого экрана,
На котором одни пидорасы,
Эта власть нас доставшего клана,
И молчанье народа безгласого.
В нашем воздухе спертом и душном
Вновь воспрянет зловонье вчерашнее
В одобрении единодушном
Всё того же партийного шабаша.
Губы я искусал в нетерпении.
Ничего для себя мне не надо.
Дай мне, господи, видеть мгновение
То, когда вы подохнете, гады!"
Глядя в телевизор-2
И снова течёт с экрана
Прогоркло-гнилая чушь,
Довольная пасть тирана
Плюет в миллионы душ.
Под пафосный посвист плёток,
Под пыльные миражи
Глумливый оскал решёток
Сочится слюною лжи.
И лязгают ржаво звенья,
И душит навозом хлев,
И чёрная желчь презренья
Рождает багровый гнев!
Мириться с плюгавой швалью
Трудней, чем идти на бой,
И ненависть станет сталью,
И честь пропоёт трубой.
И нету желаний, кроме
Удушье остановить -
Давить эту вошь на троне,
Любою ценой - давить!
Однако державной мрази,
Не морща во гневе лбов,
Но дружно зайдясь в экстазе,
Внимает толпа рабов.
И славят, и бьют поклоны,
И лижут наперебой,
И счастливы встать в колонны
Шагающих на убой.
Зачем же пред горсткой сброда
Они расшибают лоб?
Неужто толпы народа
Сильнее мундирный клоп?
Продажны? Глупы? Не каждый,
И помнят свободы дни -
Зачем же холопьей жаждой
Объяты опять они?
Причина не в том, что туже
Сжимают кольцо псари;
Раб - это не цепь снаружи,
Но жажда цепей внутри!
И тщетно твердить баранам
Про волю как цель борьбы:
Не раб порожден тираном -
Тиранов родят рабы!
И в том, чтобы свергнуть гада,
Конечно же, нет греха,
Но вскоре, как прежде, стадо
Потребует пастуха.
И не исцелится рана,
И сделает круг резьба...
Свободный, убей тирана,
Но прежде - убей раба!
Всё прочее - бесполезно,
Хоть замыслы хороши,
И нагло глумится бездна
Ухмылкой верховной вши...
Юрий Нестеренко, декабрь 2007
|
| |
| |
| Бродяжка | Дата: Четверг, 11.02.2021, 14:27 | Сообщение # 925 |
 настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 719
Статус: Offline
| строки эти вроде как и не новы - всё-таки 2007-й год - но в свете происходящего сегодня в России и в особенности в отношении Навального, звучат они ну просто "свежайше" !!...
|
| |
| |
| Рыжик | Дата: Воскресенье, 07.03.2021, 04:56 | Сообщение # 926 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 299
Статус: Offline
| 
|
| |
| |
| Kiwa | Дата: Вторник, 23.03.2021, 02:33 | Сообщение # 927 |
 настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 683
Статус: Offline
| Послание Джо Байдену
От российского гражданского общества
"Новая газета" № 30 от 22 марта 2021
Дмитрий Быков, обозреватель
Игрушки — всё.
Комедия финита-с.
Вернулся страх смотреть по сторонам.
Серьёзно просим:
Байден, извинитесь.
Острить-то вам,
Расплачиваться нам.
Ну, не сдержался.
И чего добился?
Учитесь, Джо,
Собою управлять.
Убийца? Да.
А кто тут не убийца?
Убийцы все,
Сказал Оскар Уайльд*.
Такой подход
Злодея не исправит.
В конце концов, у нас особый путь.
Он травит, да.
Но он не вас же травит!
Он травит нас.
А мы уж как-нибудь.
Любые ваши санкции — занудство,
Пустые фразы,
Выстрел в молоко.
Он чешет там,
Где может дотянуться.
До вас не может.
А до нас — легко.
Вот ты сострил.
И в чём твоя победа?
Страна дрожит,
Как некое желе.
Любой алкаш,
Боясь прибить соседа,
Срывает зло на детях и жене.
Он гнобит нас,
Как Тенардье — Козетту.
Вот вы ему –
Убийца, мол, прохвост…
А он прикроет «Новую газету» —
И нам куда?
Не в Вашингтон же пост?
Чего вам, правда?
Вам-то он не страшен.
Шмальнуть по вам покуда не готов.
А здесь у нас –
Вишневский, Шлосберг, Яшин
Плюс главный враг,
Отправленный в Покров.
Ведь ты не юн,
Уже ты старше Трампа,
Пенсионер,
Зануда из зануд,
Тебя и так уже сдувает с трапа,
И ты детей не помнишь, как зовут!
А нам тут жить.
Как некая царевна,
Во всём мириться с бешеным царём,
И вас ругать,
И клясться ежедневно,
Что мы у вас
Ни цента не берём.
Мы молимся,
Что он ещё не Сталин,
Что он детей не жрёт,
Живьём не жжёт…
Ты думаешь,
Что мы теперь восстанем?
Ей-богу, Джо,
Лечиться надо, Джо.
Ты ждёшь борьбы?
Ты маразматик точно.
Вам не понять характера Москвы.
Любой из нас легко умрёт за то, что
Нас давит он,
А ни хрена не вы.
Так пощади
Измученную оппу,
Смешную жертву мелкой гопоты.
Едва-едва мы прикрываем попу,
Захлопнув рот…
А тут ещё и ты!
* Yet each man kills the thing he loves…
Сообщение отредактировал Kiwa - Вторник, 23.03.2021, 02:36 |
| |
| |
| Пинечка | Дата: Четверг, 08.04.2021, 13:54 | Сообщение # 928 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1460
Статус: Offline
| нечто вроде ответа на материал в разделе "строки, ставшие классикой" № 355 :
...Ну, почему ничего о боли и страданиях жены, о Злате Константиновне Поповой-Яшиной – верной спутнице жизни замечательного русского поэта, прозаика А.Я. Яшина.?
Мало кому известно, что супруга Александра Яшина — Злата — тоже увлекалась стихосложением. Не профессионально (ибо она была архитектором и незаурядным), скорее — это дань времени... ... 60-е годы — поэтическое десятилетие.
Правда, увлечение стихосложением осталось на всю жизнь, и вот совсем недавно очень маленьким тиражом был издан сборник её стихов.
Основная тема творчества — вера в Бога, дети, природа, - однако, есть одно стихотворение, адресат которого очевиден:
Сто часов счастья -
Ни много, ни мало,
Сто часов только — взяла да украла,
И напоказ всему свету,
Всем людям -
Сто часов только, никто не осудит.
Ах оно счастье, глупое счастье -
Двери, и окна, и души настежь,
Детские слёзы, улыбки -
Всё кряду:
Хочешь — любуйся,
Хочешь — обкрадывай.
Глупое, глупое счастье какое!
Быть недоверчивым — что ему стоило,
Что ему стоило быть осторожным -
Оберегать семью свято,
Как должно.
Вор оказался настырный, умелый:
Сто часов только от глыбы от целой...
Словно задел самолёт за вершину
Или вода размыла плотину -
И раскололось, разбилось на части,
Рухнуло оземь глупое счастье.
1964
|
| |
| |
| Щелкопёр | Дата: Пятница, 23.04.2021, 12:22 | Сообщение # 929 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 325
Статус: Offline
| стихотворение Инны Богачинской
…Мы — поколение болтиков
Без имени и без места.
Наших отцов оболганных
Вернули нам лишь посмертно.
Мы — поколение возраста,
Не приходящего в старость.
В отравленных порах воздуха —
Токсины атомных станций.
Мы — поколенье молчальников,
Средь тонны опусов пресных.
Если уж нас печатали,
То с оглушительным треском.
Мы — поколенье заочников,
Сизиф против нас — снежинка.
Мы — поколение очереди
За хлебом. За справкой. За жизнью.
Мы — поколенье отшельников,
Вжатых в себя, как улитки.
Разве у нас отношения? —
Комплексы и конфликты.
Мы — поколенье, которое
В лозунгах сплошь и подделках.
При нас обнажали историю,
Как продажную девку.
А мы у столба позорного
От славословья глохли.
И жизнями нашими сорванными
(А это почище, чем глотки)
Из репродукторов совести
Захлебывался Высоцкий.
…Для тех, кто с душами голыми,
Всегда наготове топор.
Лишь с достойных слетают головы,
Растоптанные толпой.
|
| |
| |
| papyura | Дата: Воскресенье, 02.05.2021, 01:54 | Сообщение # 930 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1561
Статус: Offline
| 
|
| |
| |
|
