| Форма входа |
|
 |
| Меню сайта |
|
|
| Поиск |
|
|
| Мини-чат |
|
|
|
|
|
разговор в стихах...
| |
| Kiwa | Дата: Среда, 30.11.2022, 14:43 | Сообщение # 991 |
 настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 682
Статус: Offline
| ГДЕ ЭТА УЛИЦА
Где эта улица? Улицы нет,
названной именем Павла Тычины.
Я не любил её. Были причины,
были, да сплыли за давностью лет.
Берег днепровский, вода и песок,
милые звуки российского мата,
воздух с отходами химкомбината –
жизни ушедшей забытый кусок
в городе Киеве… Где этот дом,
многоэтажный, железобетонный,
две комнатушки и шум заоконный?
Помнишь, как жили мы там вчетвером?
Помнишь, как тихо струилась река,
слышался звон проходящих трамваев,
липы цвели, и Муслим Магомаев
пел о любви на волне “Маяка”?..
Где эта барышня, что я влюблён?
Где эта барышня?.. Скрылась, исчезла,
как по веленью волшебного жезла,
в синем тумане минувших времён…
Барышня, бабушка, мёд мой и яд,
нашей любви уже пятый десяток,
как этот срок ненадёжен и краток!
Что там грядущие годы таят?
Было же счастье, и радость была,
как неразумно мы их расточали!
Господи, чёрная птица печали
вновь простирает над нами крыла!..
Старость – не радость и бедность – не грех.
Вот они, дожили мы до обеих.
Господи, разве мы звали к себе их?
Разве твоя благодать – не для всех?
Где наша молодость? Там, за бугром.
Вспомним, поплачем, и вправду – была ли?
Птицы отпели, костры отпылали,
годы обрублены, как топором.
Каждое утро – с команды “На старт!” –
служба, зарплата, волнения, слухи,
дети, продукты, ангины, желтухи,
плюс – отголоски отцовских простат.
Помнишь прогулки по мокрой лыжне,
песни, палатки на лоне природы,
скудные наши медовые годы
в лучшей на свете советской стране,
нашу жиплощадь – семейный очаг,
тёплое место для сна и досуга?
Только и радости, что друг от друга,
только и свету, что в детских очах…
Молодость!.. Душу себе не трави.
Что там за нами? Одни головешки.
Время уходит в безудержной спешке –
я ничего не сказал о любви.
Прошлые дни не отмыть добела.
Купаны в горькой советской купели,
жили, страдали, растили, корпели, –
может быть, это любовь и была…
…Помнишь старинный казённый дворец,
тот, где под свадебный марш Мендельсона
проштамповали печатью закона
соединение наших сердец?
Я тебя вижу такой, как тогда:
тонкая, в белое платье одета,
милая, нежная, полная света –
Боже мой, как ты была молода!..
Вот и кончается брачный бедлам –
гости, сотрудники, сёстры и братья,
брызги шампанского, слёзы, объятья,
с этой минуты вся жизнь – пополам,
лето и осень, жара и дожди,
радости наши, надежды и муки,
дети, что будут, а может быть, внуки –
всё впереди ещё, всё впереди!..
Годы промчатся, и, два старика,
в боли и немощи, как в паутине,
будем мы вместе с тобой на чужбине
век доживать. Но об этом пока
нам неизвестно. Отныне вдвойне
хочется ласки, покоя, уюта,
канет волшебная эта минута –
счастье начнётся! И кажется мне,
что суждено нам, как сказка гласит,
долго прожить и уйти в одночасье.
Ангелы в небе, несущие счастье,
молча спускаются. Дождь моросит…
Наум Иосифович Сагаловский (род. в 1935 г. в Киеве, в 1979 году эмигрировал в США)...
Сообщение отредактировал Kiwa - Среда, 30.11.2022, 16:07 |
| |
| |
| Бродяжка | Дата: Вторник, 06.12.2022, 07:19 | Сообщение # 992 |
 настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 718
Статус: Offline
| НЕТ СЛОВ
Нет слов. Твоё наследие ушло
в песок азовский. Царское Село
разгромлено. Фонтан в Крыму истёк.
Язык твой, то есть наш — анчарный сок
из конусов стеклянных и томатных,
как кровь из книжки о победах ратных
от стен Тьмутаракани до Полтавы.
Но вышел срок — и нет твоей державы.
Империя мертва. Жаль, что тогда
в Одессе ты не смог взойти на борт
с Амалией. Вела бы вас звезда
к её отчизне дальной ночью южной.
Здесь речь твоя становится ненужной:
потомок твой есть раб — нет, худший сорт
раба: готовый жадно умереть
за сгнившую двуглавую корону
и сто, и двести лет подряд, и впредь,
тирана вставивший себе в икону.
Мой календарь раскрыт в день твоего лицея,
я дату нужную не пропустил,
но прерывается нестройный хор светил,
бледнеет текст, и ты — не панацея,
от опиума слов не впасть нам в забытьё,
и ты не наше всё, и мы не всё твоё.
Мы обнаружили другие берега,
но разум корчится в непредставимой боли.
Октябрь кончается, и чёрные снега
покроют выжженное поле.
Виктор Фет, 19 октября 2022
-------------------------
К 70-летию.
Не зову, не плачу, не жалею,
Не желаю зелена вина.
Это нам подарок к юбилею -
Вами разорённая страна.
Ей самой пока ещё масштабы
Своего разора не видны.
По платформам плачущие бабы,
Треснувшее зеркало войны.
Это наши жёны отражёны,
В чёрных стёклах с рамой золотой.
Это наши дети заражёны
Ненавистью, ложью, пустотой.
Кто вам юбилейный и шампанский,
Ваш бокал искрящийся нальёт?
Как, по предсказаниям шаманским,
Наша жизнь безногая пойдёт?
Как пойдёт! Да будто я не знаю.
Будто я родился в первый раз.
И себя, как прежде проклинаю,
Потому что бесполезно - вас.
ВАДИМ ЖУК
|
| |
| |
| smiles | Дата: Пятница, 23.12.2022, 14:04 | Сообщение # 993 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 236
Статус: Offline
| Сердце
Двадцать дней и двадцать ночей
Он жить продолжал, удивляя врачей.
Но рядом с ним была его мать,
И смерть не могла его доломать.
Двадцать дней и двадцать ночей
Она не сводила с него очей.
Утром на двадцать первые сутки
Она вздремнула на полминутки,
И, чтобы не разбудить её,
Он сердце остановил своё...
Борис Лебедев
1940
Сообщение отредактировал smiles - Пятница, 23.12.2022, 14:11 |
| |
| |
| Златалина | Дата: Вторник, 10.01.2023, 06:09 | Сообщение # 994 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 233
Статус: Offline
|
Нигде спектаклей не отменят,
чтоб убедить Басманный суд,
ничьих усилий не оценят
и репутаций не спасут.
Не то что власти сумасбродны,
не то что правит троглодит —
но люди могут быть свободны,
лишь если кто-нибудь сидит.
Конечно, это принцип скотский,
утеха трусов и зверей, —
когда посажен Малобродский,
свобода кажется острей;
Пусть это будет Корогодский,
пусть это будет Бродский, Троцкий,
пусть это будет Заболоцкий,
не обязательно еврей…
В России, скажем беспристрастно,
всегда и всем грозит тюрьма;
свобода — следствие контраста,
как тупость — лучший фон ума.
Мы все настолько несвободны
по нашей матрице самой,
что наши вольности пригодны
лишь по сравнению с тюрьмой.
И в силу этой же причины,
при общей кротости телят,
такие страшные мужчины
Россией издавна рулят.
Они в таком вещают тоне
и так взрывают все мосты,
что мы всегда на этом фоне
умны, гуманны и чисты.
Мы потому-то их и терпим, —
и сам я втайне к ним влекусь, —
что кислое в сравненье с терпким
почти что сладостно на вкус.
Кто мы без этакого фона?
Поступки, лирика, кино —
все примитивно, и конформно,
и неталантливо давно;
A погляди на наши власти,
что хуже всяческой хулы,
— и мы, ходячее несчастье,
уже титаны и орлы!
Все это здраво понял Сталин:
любовь не купишь калачом.
(Он был отнюдь не гениален,
но догадался кой о чем).
И я предположить рискую,
что, соотечественник мой,
любить возможно жизнь такую
лишь по контрасту с Колымой?
Ведь если заперта граница
и полки пасмурно пусты,
то Крым — вполне такая Ницца…
а уж на фоне мерзлоты!
Все отравили — хлеб и воду,
лишили смысла самый труд,
но сильно чувствуешь свободу,
когда соседа заберут.
Когда кого-то арестует
Верховный наш синедрион,
то если кто и протестует,
то, может, пять на миллион.
Все остальные только рады,
повсюду тосты и пальба:
нет у раба иной награды,
чем вой соседнего раба.
И мне особенно отрадно
в привычной нашей борозде,
что все настолько тут наглядно:
куда наглядней, чем везде.
Наш главный символ, в самом деле, —
кого тут дальше оскорблять?! —
больной, прикованный к постели,
причем наручниками, ать…
И вся страна лежит под стражей,
в приемный брошена покой, —
причём под стражей очень ражей,
довольно сытою такой.
И мы — на столь печальном фоне,
как обезноженный колосс,—
годны к труду и обороне
и смотрим в зеркало без слёз…
Нас тянет к чуждым урожаям,
в края Годаров и Арто,
однако мы не уезжаем:
ведь здесь мы ах, а там мы кто?!
И вся российская элита —
элита только потому,
что смотрит в общее корыто,
а видит койку и тюрьму.
Она покуда не закрыта,
почавкать ей разрешено,
и потому она элита,
а остальные так, говно.
Мы только здесь себе любезны,
творя наш вечный маскарад;
Россия — мир в соседстве бездны,
мир наизнанку, массаракш;
Eго единственный фундамент —
и больше нету ни черта —
не президент и не парламент,
а только эта мерзлота,
И вертухай, и ватник драный.
И нету символа верней,
чем эта койка под охраной
и зэк в наручниках на ней.
Дмитрий Быков
|
| |
| |
| Щелкопёр | Дата: Вторник, 17.01.2023, 14:29 | Сообщение # 995 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 319
Статус: Offline
| Игорь Иртеньев
Не мы, а вы
Не мы, а вы поставили страну в такую позу,
Что и назвать-то стыдно.
Не мы, а вы бездарную войну ведёте,
И конца войны не видно.
Не мы, а вы на высшие посты
Своих шестёрок верных назначали.
И с вертикали власти высоты
Не мы, а вы нас слабо различали.
Не нас, а вас, рискуя головой,
Крутые бодигарды охраняют.
Не нас, а вас везут по осевой,
Не вас, а нас к обочине сгоняют.
Не мы, а вы от нас скрывались в тень,
Когда все ждали внятного ответа.
Не вас, а нас взрывают, что ни день,
Не с нас, а с вас пора спросить за это.
А если в чём и виноваты мы,
То в том лишь, что за здорово живёте,
Вам дали голоса свои взаймы,
И вы свой долг с тех пор не отдаёте.
|
| |
| |
| KBК | Дата: Суббота, 21.01.2023, 10:54 | Сообщение # 996 |
 верный друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 127
Статус: Offline
| АНАТОЛИЙ БЕРЛИН
НОВЕЙШАЯ СКАЗКА О Золотой рыбке
Всем известно, что в избушке,
как поведал Саша Пушкин,
дед когда-то проживал,
да добра не наживал.
На дворе – одна разруха,
и евонная старуха кое-как концы с концами
не сводила, гляньте сами:
дом, как заячья нора, и в корыте, блин, дыра,
в чём кальсоны постирать? – нищета, ядрёна мать.
Завалилася криница, не согнёшься, чтоб напиться,
толку нет, что рядом море, ведь вода в нём – просто горе,
и горька, и солона...
Был бочоночек вина, что волной прибило с грязью,
да пропили в одночасье.
Сеть давно уж прохудилась, и старуха сильно злилась,
что у деда нету драйву, чтоб поймать какую сайру,
да поесть разочек сытно… Ей ведь горько и обидно
деду молодость отдать, а богатства не видать.
Раз вздохнув да покряхтев, на старуху поглядев, дед поскрёб свою елду,
смастерил себе уду, и до берега попёр – может, словится осётр.
Вот закинул в сине море он крючок и, с ветром споря, облегчил себе
цистит… Глянул – чтой-то там блестит!
Словно солнышко поймалось, поднатужил руки малость,
тянет чудо из воды – растуды его туды –
с золотою чешуёй рыба бьётся над лаптёй!
Как положено по сказке, рыбка строит деду глазки,
обещает злато, дом (хоть и верится с трудом),
но Царица-то морская это вам не хрень какая,
- За свободу, говорит, я пришлю вам сто корыт, а твоей старухе
хворой серебра добуду ворох, жемчугами отплачу – мне такое по плечу.
Дед кобенится удумал: Я хочу быть членом Думы.
Раз ты мне попалась в снасти, я желаю много власти,
хрен старухе, не хочу одевать её в парчу.
Ты добудь мне молодицу, чтобы каждый мог дивиться,
чтоб отличница, гимнастка, чтоб согласие и ласка были в доме…
Что уж дом? Я бы править мог Кремлём!
Сотвори мне лучше МИГ – долечу до Кремлю вмиг.
Заживу я там богато – евро, доллары и злато хочь лопатою греби – вот
такие пироги!
Офигевши от нахальства ошалевшего начальства,
рыбка сразу поняла, что хреновые дела:
не исполнишь – быть беде, кончишь на сковороде.
Вот оно, какие страсти, коль плебейство рвётся к власти.
И с тех пор живёт не тужит дед в Кремле, а рыбка служит у него на
побегушках, ну, а бедную старушку с глаз долой – толь в монастырь,
то ли взял какой-то хмырь…
В общем, правит дед страной, стал он стройный, молодой,
делает себе подтяжки и качает пресс и ляжки,
окружён надёжной свитой, а в избушке той забытой
вымирающий народ на пустой живёт живот,
и за жизнь свою лихую славит рыбку золотую.
Я гляжу на берег дальний и пишу P.S. прощальный,
закруглиться поспешу,
чтоб не вешать вам лапшу.
Сами знаете, что дед уж во власти двадцать лет,
и сидит в большой фаворе, как русалка на заборе…
А страна встаёт с колен…
Сказка – ложь? Да вот-те хрен!
Сообщение отредактировал KBК - Суббота, 21.01.2023, 10:58 |
| |
| |
| Kiwa | Дата: Воскресенье, 05.02.2023, 14:55 | Сообщение # 997 |
|
настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 682
Статус: Offline
| ПИСЬМО ИЗРАИЛЬТЯНКИ К ЖИВУЩИМ В БЛАГОПОЛУЧНЫХ СТРАНАХ
О вы, живущие вдали
От маленькой страны Израиль,
От Божией святой земли,
Которой вы вовек не знали!
Как можете вы обвинять,
Лжеинформацией владея?
Нет, никогда вам не понять
Глубин страданий иудея.
Известна истина о том,
Что сыт голодному не верит.
Он, судя обо всех кругом,
Своею меркою всех мерит.
Конечно, вам судить легко -
На вас не падают ракеты.
Бои идут так далеко,
Вы ими вовсе не задеты.
Когда жена родит у вас,
Её цветами поздравляют,
У нас же ей противогаз
При выписке домой вручают.
Когда малыш ваш подрастёт,
Спокойно он в детсадик ходит.
Танцует там он и поёт,
В тетрадке буковки выводит.
И наш ребёнок любит петь,
Играть, плясать, читать учиться,
Но часто, должен он успеть
В бомбоубежище спуститься.
Украсить в праздники ваш дом
Любой из поводов возможен.
Для нас же каждый праздник в том,
Что наш народ не уничтожен.
У вас, кто хочет получить
Образованье в высшей школе,
Тому зелёный свет - учись,
Никто не против твоей воли.
У нас - сначала отслужи,
И служба эта не простая -
Хранить родные рубежи,
Их от врагов обороняя.
Не всем из армии прийти,
Живым вернуться удаётся.
Не всем дожить до двадцати
Счастливый жребий улыбнётся.
Да и в тылу не всем здесь мёд.
Вы это лишь тогда поймёте,
Когда приедете в Сдерот
И там с полгода проживёте.
Потоки слёз из ваших глаз -
Сочувствуете вы арабам.
Но плачет ли о них Хамас,
В своих же попадая "градом"?
Они и собственных детей
На произвол судьбы бросают.
Зарылись в землю и под ней
Свою "победу" отмечают.
И, прикрываясь, как щитом,
Живой стеною выставляют
Детей и женщин, а потом
Кричат, что их уничтожают!
Вы сильно тем возмущены,
Что палестинцев гибнет много,
Забыв, что результат войны
В руках находится у Бога.
Зато, когда на наш народ
"Касамы" падают и "грады",
Весь мир и ухом не ведёт,
А многие тому и рады.
Но финиш близится. Спешит
Конец страданиям и бедам.
Готовый у мехов стоит
Кузнец, кующий нам победу!
ЛИЛИЯ СВИСТУНОВА
|
| |
| |
| Пинечка | Дата: Воскресенье, 19.02.2023, 15:58 | Сообщение # 998 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1455
Статус: Offline
| БАЛАЛАЙКА
Даниэль Клугер
Шёл по стране девятнадцатый год.
Дымом и снегом дышал небосвод.
Власть поднималась и падала власть,
Чтобы подняться – и снова упасть.
Ветер с разбегу ударил в окно.
Стало в местечке от флагов красно.
А в синагоге молился раввин,
Был он тогда в синагоге один.
Только промолвил он: "Шма, Исраэль!" –
Дверь синагоги слетела с петель.
Чёрная куртка, в руке – револьвер:
"Ты – мракобес и реакционер!"
…Лампа, наган, приготовленный лист.
Перед раввином – суровый чекист.
Глянул с усмешкой и громко сказал:
"Вижу, раввин, ты меня не узнал!"
"Ну, почему же? – ответил раввин. –
Ты – Арье-Лейба единственный сын.
Не было долго в семействе детей.
Он поделился бедою своей.
Плакал, просил, чтобы я у Творца
Вымолил сына – утеху отца.
Помню, я долго молился – и вот,
Вижу, что сын Арье-Лейба – живёт".
"Где же хвалёная мудрость твоя?
Птичкой порхнула в чужие края?
Ребе, молитвы свои бормоча,
Вымолил ты для себя палача!"
"Знал я об этом, – ответил старик, –
Делать, что должно я в жизни привык.
Жертвою пасть или стать палачом –
Каждый решает – тут Бог ни причём".
Лампа, наган, перечёркнутый лист.
Долго смотрел на раввина чекист.
Чёрная куртка, звезда на груди.
Дверь отворил и сказал: «Уходи!»
…Что там за точка, средь белых равнин.
Улицей снежной проходит раввин,
А под ногами и над головой
Крутится-вертится шар голубой…
|
| |
| |
| несогласный | Дата: Четверг, 02.03.2023, 08:27 | Сообщение # 999 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 168
Статус: Offline
| Без покаянья
Считая плохое хорошим,
А зло называя добром,
На душу тяжёлую ношу
Жестокую ношу кладём.
Не снять этот груз покаяньем,
раскаяньем, болью стыда.
Ты душу сгноил этой дрянью,
И это с тобой навсегда.
Ты можешь уже не молиться —
Тебя не услышит никто.
Душа твоя сохнет в темнице
И ты понимаешь, за что.
Никто никогда не забудет того,
кто от веры устал,
Тому оправданья не будет,
кто мерзость в себе оправдал.
Считая убожество раем,
А кровь называя водой,
Ты душу бессмертную даром
Рогатому свёл на убой
Дмитрий Назаров
|
| |
| |
| smiles | Дата: Понедельник, 06.03.2023, 05:31 | Сообщение # 1000 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 236
Статус: Offline
| Д.Быков
Союз архитекторов России собирает предложения по использованию пространства Мавзолея Ленина без тела советского вождя.
Итоги конкурса ожидаются в середине ноября. По мнению Союза архитекторов, Мавзолей должен стать филиалом Государственного музея архитектуры имени Щусева.
С чего начинается Родина?
С Велесовых бычьих рогов,
Иль бога варяжского Одина,
Иль старых славянских богов?
С мочёной орловской антоновки,
С ядрёной кирзовой крупы,
Со старой отцовской будённовки
И дедовской древней кипы?
Напрасно вы штампы полощете,
Фанаты платков и матрёх.
Она начинается с площади,
Собравшей Владимиров трёх.
Покуда Россия не вымерла,
На радость тупых навальнят,
Лишь три неизменных Владимира
Спасают её и хранят.
Один там стоит замороженно,
С лица неизменно сердит,
Другой там лежит, как положено,
А третий за стенкой сидит.
Оставьте сомнения подлые
(Глумление, скажем ясней) —
Все трое с колен её подняли,
Но разное сделали с ней.
Владимир-один (из заглавия
Понятно, что главный герой)
В крестильную воду загнал её,
И к стенке поставил второй.
А третий и ныне куражится,
Сплетённый из питерских жил:
С колен-то поднял её, кажется,
Но тут же плашмя положил.
Из мест этих мрачных и маятных
Всей тройке нельзя отбрести:
Один — потому что он памятник:
Поставили — стой и крести.
Другой — потому что он мумия
И вот уже век не встаёт,
А третьему благоразумие
Разжать ничего не даёт.
Российское время хвостатое
Не может быстрее ползти:
Не очень хорошая статуя
И мумия тож не ахти,
Не будем покуда про третьего,
Он явно не прост и не туп,
Однако Россия, не встреть его,
Была бы не столп и не труп.
Нельзя эту тройку угрюмую
Сдвигать ни вперёд, ни назад:
Убрать одного — и подумают,
Что место расчистить хотят!
Заветные ниши проклятые
Нельзя уступать, хоть убей:
Готовят ли место для статуи?
Готовят ему мавзолей?!
Не выдумать горшего вымысла
Тебе, о российский поэт.
Отечество многое вынесло,
Но этих не вынесет, нет.
Не стоит надежд выцыганивать
Уставясь в родной окоём:
Они нас покинут когда-нибудь,
Но, думаю, только втроём.
|
| |
| |
| Рыжик | Дата: Понедельник, 20.03.2023, 10:56 | Сообщение # 1001 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 299
Статус: Offline
| 85 лет назад, 20 февраля 1938 года, на 31-м году жизни, был расстрелян автор стихов «Нас утро встречает прохладой…»
В 1925 году Нижегородский губком комсомола направил 18-летнего поэта Бориса Корнилова в Ленинград, где вскоре было опубликовано его первое стихотворение – «На моря!»...
«Дарование у Корнилова оказалось самобытное, яркое, густое.
Сын сельских учителей из Нижегородской губернии сразу привлёк к себе внимание певучими, задиристыми стихами, – вспоминал Евгений Долматовский. – В учениках Корнилов не ходил и часу: ровесники сразу признали в нём мастера, старшие поэты – дарование, а молодые – учителя».
В 1932-м на экраны выходит фильм «Встречный», и Борис Корнилов, что называется, просыпается знаменитым: песню, написанную Дмитрием Шостаковичем на его стихи («Нас утро встречает прохладой…»), распевают по всей стране, «от Москвы до самых до окраин».
Но через пять лет в титрах остаётся только композитор… На два последующих десятилетия имя и творчество Корнилова предаётся забвению. Поэта и человека словно никогда и не существовало!
5 января 1957 года Бориса Корнилова реабилитируют – «за отсутствием состава преступления». Начнут издаваться его поэтические сборники, в городе Семёнове Нижегородской области откроется мемориальный музей, появится памятник.
Всё это – посмертно…
В 1967 году поэт и прозаик Валерий Шумилин (1936–2016) познакомится с матерью Бориса Таисией Михайловной, которая открыла ему последнее стихотворение Бориса Корнилова «Продолжение жизни», которое зазубрил наизусть его сокамерник:
Я однажды, ребята, замер.
Не от страха, поверьте. Нет.
Затолкнули в одну из камер,
Пошутили: — Мечтай, поэт!
В день допрошен и в ночь допрошен.
На висках леденеет пот.
Я не помню, где мною брошен
Легкомысленный анекдот.
Он звереет, прыщавый парень.
Должен я отвечать ему,
Почему печатал Бухарин
«Соловьиху» мою, почему?
Я ответил гадюке тихо:
— Что с тобою мне толковать?
Никогда по тебе «Соловьиха»
Не намерена тосковать.
Как прибился я к вам, чекистам?
Что позоришь бумаги лист?
Ох, как веет душком нечистым
От тебя, гражданин чекист!
Я плюю на твои наветы,
На помойную яму лжи.
Есть поэты, будут поэты,
Ты, паскуда, живи, дрожи!
Чуешь разницу между нами?
И бессмертное слово-медь
Над полями, над теремами
Будет песней моей греметь.
Кровь от пули последней, брызни
На поляну, берёзу, мхи…
Вот моё продолженье жизни —
Сочинённые мной стихи.
|
| |
| |
| Kiwa | Дата: Пятница, 31.03.2023, 08:44 | Сообщение # 1002 |
|
настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 682
Статус: Offline
| Отца никак не вспомню молодым:
Всё седина, да лысина, да кашель.
Завидую родителям моим,
Ни почестей, ни денег не снискавшим.
Завидую, со временем ценя
В наследство мне доставшиеся гены,
Их жизни, недоступной для меня,
Где нету ни обмана, ни измены.
Безропотной покорности судьбе,
Пренебреженью к холоду и боли,
Умению быть равными себе
И презирать торгашество любое.
Они, весь век горбатя на страну,
Не нажили квартиру или виллу,
Деля при жизни комнатку одну,
А после смерти — тесную могилу.
Чем мы живём сегодня и горим?
Что в полумраке будущего ищем?
Завидую родителям моим,
Наивным, обездоленным и нищим.
А. Городницкий, 2002
|
| |
| |
| KBК | Дата: Пятница, 31.03.2023, 08:58 | Сообщение # 1003 |
|
верный друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 127
Статус: Offline
| два стихотворения от Анны Опариной
Стареть не стыдно, стыдно не принять
Всю грусть и прелесть этого момента,
Напрасно суетиться, догонять
Прокрученные кадры киноленты
С названьем «жизнь».
Что было – то прошло,
Оставив нам и знания, и опыт -
Каким бы ветром дальше ни несло,
Уже судьбы не путаются стропы.
Уже не надо больше мельтешить,
За что-то биться, и куда-то рваться,
И можно просто и уютно жить,
И каждою минуткой наслаждаться.
Стареть не стыдно…
Глупо не признать
За жизнью право на свои законы…
И не роптать хочу я - продолжать
Смотреть на мир открыто и влюблённо.
7.04.13
**************
Ты даже не веришь, когда тебе двадцать,
Что могут болячки к тебе подобраться,
Что может рука отказать или ноги,
Они же так резво бегут по дороге.
Когда тебе тридцать, глаза замечают,
Как мама и папа твои увядают,
Но всё ещё кажется – всё за горами,
И с кем-то другим это будет – не с нами.
А в сорок (хотя наплывает усталость)
Ты знаешь, но думать не хочешь про старость –
Когда ещё будет… Но время помчится,
И вот пятьдесят уж в окошко стучится…
Чуть-чуть тяжелее задвигались мысли,
Чуть-чуть ноет сердце, но бьётся – не виснет,
А детям под тридцать – они замечают,
Как мама и папа у них увядают.
Уже шестьдесят… годы катятся с горки,
И что было сладким, становится горьким.
И семьдесят скоро, и ноги слабеют,
А внукам под двадцать, они вас жалеют,
Но только не верят, что с ними случится
Когда-то такое… А время страницы
У книги судьбы всё листает, листает,
Ты только родился, а жизнь уже тает…
К чему я? Чтоб помнить – всё так быстротечно,
А жить по-людски надо, раз мы не вечны…
19.08.20
|
| |
| |
| Бродяжка | Дата: Вторник, 11.04.2023, 07:25 | Сообщение # 1004 |
|
настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 718
Статус: Offline
| Мы жили в решающий год, завершающий год,
Какой-то еще, тоже ающий, тающий, прущий,
Всех опережающий, нас выводящий вперед
И к нам приближающий пышные райские кущи.
Как из парикмахерской, социализм развитой
К нам вышел однажды, да так, что его не узнали.
Потом мы привыкли, как водится, к формуле той,
Потом отменили ее или так, замотали.
Ведь есть же другие, французские, что ли, края,
Где битвы за качество нет и геройских надоев...
Интенсификация, о, дорогая моя,
Тебя с эффективностью путаю, смысл не усвоив.
То некомпетентность на всю обругают страну,
То приспособленчество, то, например, пустозвонство,
То очковтирательство... что еще ставят в вину?
Я помню и хуже: вредительство, низкопоклонство...
А тут еще гласность... Ну, гласность, понятно, нужна.
И правда... выкладывай всю ее, правду, и совесть.
Совсем не останется слов у нас скоро... Со сна
Ищу — не найду... только "может быть", "значит" и "то есть".
* * *
Дорогой Александр! Здесь, откуда пишу тебе, нет
Ни сирен, — ах, сирены с безумными их голосами! —
Ни циклопов, — привет
От меня им, сидящим в своих кабинетах, с глазами
Всё в порядке у них, и над каждым — дежурный портрет.
Нет разбойников, нимф,
Это всё — на земле, как ни грустно, квартиры и гроты;
Что касается рифм,
То, как видишь, освоил я детские эти заботы
На чужом языке, вспоминая прилив и отлив.
Шелестенье волны,
Выносящей к ногам в крутобёдрой бутылке записку
Из любимой страны...
Здесь, откуда пишу тебе, море к закатному диску
Льнет, но диск не заходит, томят незакатные сны.
Дорогой Александр,
Почему тебя выбрал, сейчас объясню; много ближе,
Скажешь, буйный ко мне Архилох, семиструнный Терпандр,
Но и пальме сосна снится в снежной красе своей рыжей,
А не дрок, олеандр.
А еще потому
Выбор пал на тебя, нелюдим, что, живя домоседом,
Огибал острова, чуть ли не в залетейскую тьму
Заходил, всё сказал, что хотел, не солгал никому, —
И остался неведом.
В благосклонной тени. Но когда ты умрешь, разберут
Всё, что сказано: так придвигают к глазам изумруд,
Огонек бриллианта.
Скольких чудищ обвел вокруг пальца, статей их, причуд
Не боясь: ты обманута, литературная банда!
Вы обмануты, стадом гуляющие женихи.
И предательский лотос
Не надкушен, с тобой — твоя родина, беды, грехи.
Человек умирает — зато выживают стихи.
Здравствуй, ласковый ум и мужская, упрямая кротость!
Помогал тебе Бог или смуглые боги, как мне,
Выходя, как из ниши, из ямы воздушной во сне,
Обнимала прохлада,
Навевая любовь к заметенной снегами стране...
Обнимаю тебя. Одиссей. Отвечать мне не надо
Александр Кушнир
Сообщение отредактировал Бродяжка - Вторник, 11.04.2023, 07:29 |
| |
| |
| papyura | Дата: Воскресенье, 30.04.2023, 15:50 | Сообщение # 1005 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1559
Статус: Offline
|
«Это стихотворение было написано, когда за антивоенные высказывания семь лет колонии получил московский депутат Алексей Горинов. Вчера за распространение «фейков» про российскую армию на восемь с половиной лет колонии был осужден оппозиционер Илья Яшин. Тогда я не решился опубликовать это стихотворение, делаю это сейчас», – заявил Слепаков.
«Что он такого, собственно, сказал,
Я речь его внимательно послушал,
От подлой лжи не вяли мои уши,
От клеветы не резало глаза.
Что он такого, собственно, сказал?
Он вашу «не войну» назвал войной,
Но спорная для вас формулировка
Никак не может стать причиной срока
В две с половиной тыщи дней длиной…
Что он такого, собственно, сказал?
Ну честно, я не приложу ума?
Что от обстрелов погибают дети?
Но всем и так известны факты эти –
Мы видели горящие дома.
Что он такого нового сказал?
Судья словами поливала зал,
Играл луч солнца на мента погоне,
Седой мужик молчал угрюмо за
Стеклом, как рыба в банке… Вдруг я понял:
Пугает вас не то, что он сказал,
пугает вас сам факт – что он сказал.
Назвать войну игриво «СВО»,
Я извиняюсь за сравнение, это –
В прозрачный фантик завернуть дерьмо,
А сверху криво написать «Конфета».
Но пипл съел конфету из говна,
И большинству она пришлась по нраву,
Ведь, вы туда добавили приправу
С названьем «Мы – великая страна!»
Наш добрый и измученный народ,
Как вам известно, на…бать несложно,
Но если подсказать ему, возможно,
Прозрение не сразу, но придёт.
Вы этого боитесь, как чумы,
Поскольку вам тогда настанет крышка,
И чтобы ртов не раскрывали мы,
Даете нам понять – кто кот, кто мышка,
Мол, если пискнешь – спросим за базар.
Не нравится – молчи. А он сказал.
Берлин, Варшава, Лондон и Париж –
Рассадник содомии и коварства,
Но ты не это с нами ли творишь,
Любимое, родное государство?!
Пируя среди пакостных коллег,
Не поделило яблока раздора,
И ну мочить – чужих, своих, да всех,
Всех, сука, подчистую, без разбора!
Ты так исправно движешься назад,
К знакомым исполкомам и горкомам,
Чтоб там никто не думал по-другому
И ничего не смел тебе сказать,
И прямо не смотрел тебе в глаза,
Туда, где беспросветно всё и тихо…
Судья ушла, и долго хлопал зал,
И приставы кричали: «Все на выход!»
Наш бронепоезд покидал вокзал,
А правда оставалась на перроне,
И всем рукой махала, кто не понял,
Что он такого, собственно, сказал.»
|
| |
| |
|
