Шашлычки и пиво. Мы сидим в тенёчке, у древних стен Мелильи, я и человек, с которым меня связывают тридцать лет закадычной дружбы.
Мой друг откидывается на спинку кресла и горько улыбается.
- Идиоты, они ж ничего не понимают, - говорит он. – Это же война. С нами воюют. Идёт третья мировая, а они не врубаются.
Мой друг знает, о чём говорит. Потому что он - солдат на этой войне, причём давно. Безымянный солдат в штатском. Из тех, что спят с пистолетом под подушкой.
- Это война, - настойчиво повторяет он, полоща усы в пиве. – И мы её проигрываем по собственной глупости. Улыбаясь врагу.
Я слушаю и думаю. О враге.
Мне даже не надо напрягать воображение - я долго жил в этих краях. Я всё знаю об их обычаях, методах, о том, как они убивают.

Всё мне знакомо. Всё повторяется, как повторяется История – ещё со времён захвата турками Константинополя и Крестовых походов.
Да что там, ... Читать дальше »