весьма спорный тезис о том, что "искренность бывает очень лишней"... да, жизнь несётся "вскачь", но это не означает, что мы должны быть неискренними из-за спешки или "глухоты" друзей... хотя, как сказал поэт-"каждый выбирает по себе..."
Дата: Четверг, 26.07.2012, 07:30 | Сообщение # 349
Группа: Гости
Стихляшки – жанр, который изобрёл поэт Леонид Сорока. То, что он публикует под этой рубрикой, вроде бы не претендуют на большие философские обобщения.
Но что в них всегда присутствует – это иронический взгляд на окружающую действительность, на самого себя и на так называемую серьёзность, от которой порой скулы сводит.
Леонид Сорока – автор книг лирики, выходивших в разное время в Киеве, Санкт-Петербурге, Нью-Йорке. Он же и детский поэт. Автор книги «Про мышонка Шона, про амстердамского кота Тома и про разное другое», «Азбука на базаре», «Карманный дракон», вышедшей недавно в Киеве на украинском языке в переводах известного украинского поэта Ивана Андрусяка, и многих других.
Похоже, что в жанре стихляшек происходит встреча лирика и детского поэта, и каждый из них старается увести автора к себе, но он сопротивляется.
А в результате такого сопротивления и возникают и улыбка, без которой немыслима детская поэзия, и ирония, которая никогда не мешает лирике.
А сейчас – стихляшки...
НЕРАВНЫЙ БРАК
Чехол женился на гитаре И лучше выдумать не мог. О чём-то тихо с ней гутаря, Её упрятал под замок. Она могла бы быть желанна, Другому быть могла б мила. Но из-за этого мужлана Напрасно молодость прошла.
ПРО СЛОЖНОСТИ ЖИЗНИ
Не считай мой вывод странным. И, пожалуйста, заметь - Быть непросто меломаном, Если на ухо медведь.
Ну, а если по карманам, Как ни шаришь, ни шиша, То не стоит быть гурманом - Килька с хлебом хороша.
Как дешёвым и сердитым Мне финал заделать, друг? Быть непросто эрудитом, Если ты простой дундук.
ХАЯМОВАТОЕ
Вот существо живёт – пиявка, Собой не видный паразит. Но на ноге его появка Кровопотерею грозит.
Не так ли ты, дружок далёкий, Едва приблизь к себе тебя, И кровь начнёшь сосать, и соки. И всё, конечно же, любя.
ТОЛКОВАТЕЛЬНОЕ
Разливка стали по ковшам Приснилась накануне лета. Одни считают, что ко вшам. Другие отрицают это.
МУШИНОЕ
Я сидел, обняв стакан, В стол уставясь немо. Села муха на экран. Появилась тема.
Предлагается прочесть Этой бляхе-мухе Про свободу и про честь Факты, сплетни, слухи.
Чтиво ей пошло не впрок. Муха, сделав милость, Пробежала пару строк И с экрана смылась.
И оставила меня Одного в печали. Вот такая вот фигня. Нету в ней морали.
МАРИЕНБАД
Вы не простую воду пьёте. На эти воды ездил Гёте.
Тут пил напиток этот горький С самим собой наедине Максим, да-да, тот самый, Горький – Ну, все вы помните, «На дне».
Здесь от врагов скрывался Лессинг. Из разных стран, со всей земли Сюда снимать съезжались прессинг Князья, принцессы, короли.
Их дух парит над колоннадой, Тебя ведёт на променад. И тут уж ты хоть стой, хоть падай, Но делай вид, что страшно рад.
Рад, что тебе, простолюдину, Такая честь, такой почёт – Набрать в поилку «Каролину» И пить, пока не припечёт.
ЭСТЕТИЧЕСКИ-БОЖЕСТВЕННОЕ
Когда прижмёт, мы стонем: «Ой!» Кричим «майн гот!» и «боже мой!» Когда кричим и «ах» и «ох», Нам персональный нужен бог.
Но бог, увы, не ноутбук! Смириться с этим надо, друг!
НЕ В ДЕНЬГАХ СЧАСТЬЕ
Ах, какой же врун ты, встретились в кустах мы обещал ты фунты а подсунул драхмы
«УЖ БОЛЬНО ТЫ ГРОЗЕН!...»
Я начитался разных знатоков… Какое приговоров разноцветье! И та пуста, и этот не таков – Тот позабыт, а этот незаметен.
И это, разумеется не то, А тот так вообще пришёл в упадок. И графоманка - Агния Барто, И Афанасий Фет не в меру сладок.
А Хлебников – и псих, и пустослов, И защищать его не надо пылко. Ну не поэты – сборище ослов. И каждого дубиной по затылку.
Блок был бездарен, Северянин глуп, Жуковский - он же, всем известно, турок. Поэты - это просто дикий клуб, В котором каждый - монстр и придурок.
Давно уже времён прервалась нить. А новую найти не могут пряху. Кто следующий! Ну-ка, подходить По одному. И головы – на плаху.
ФАНЕРНЫЕ СТИХИ
Летит фанера над Парижем. А как? Неясно, хоть убей. И тень её по крышам рыжим Скользит, пугая голубей.
И не берут её радары – Она радарам ни к чему. Ей нипочём судьбы удары – Взять хоть холеру, хоть чуму.
Ей ни к чему Париж манерный Полудевиц, полупарней. Вкус у неё вполне фанерный И фигли-мигли не по ней.
Летит без грохота и гула Она то в штопор, то в пике. А далеко-далёко Тула, Крыжополь где-то вдалеке.
Летит фанера, ветер свищет. Под ней внизу Бардо Бриджит. Фанера счастия не ищет И не от счастия бежит.
Дата: Четверг, 02.08.2012, 23:07 | Сообщение # 354
друг
Группа: Друзья
Сообщений: 66
Статус: Offline
И запоздалая благодарность Вам, Инна, за ДИПТИХ, который я прочёл с таким опозданием. И за посвящение. Приятно, что моя как-то давно прозвучавшая в разговоре мысль, не исчезла бесследно, а продолжила существовать в таком интересном, хотя и спорном, судя по отзывам, преломлении. СПАСИБО.
Дата: Пятница, 03.08.2012, 15:35 | Сообщение # 356
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 422
Статус: Offline
Cпасибо и Вам,отец Фёдор - Вы всегда так доброжелательны к моим стихам и так проникаетесь ими... И за то , что Вам нравятся наши переклички-баталии. Они и нам нравятся. ..
Сообщение отредактировал sINNA - Пятница, 03.08.2012, 16:37