| Форма входа |
|
 |
| Меню сайта |
|
|
| Поиск |
|
|
| Мини-чат |
|
|
|
|
|
строки, ставшие классикой...
| |
| papyura | Дата: Суббота, 20.01.2024, 18:05 | Сообщение # 421 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1706
Статус: Offline
| Завсегдатай
Из всех печей, из всех каминов
Восходит лес курчавых дымов.
А я шагаю, плащ накинув
И шляпу до бровей надвинув.
Спешу в спасительный подвальчик,
Где быстро и неторопливо
Рыжеволосый подавальщик
Приносит пару кружек пива.
Вторая кружка для студента,
Косого дьявола из Тарту,
Который дважды выпил где-то
И починает третью кварту.
Он в сером свитре грубой вязки,
По виду – хват и забияка,
Он пьёт и как-то залихватски
Разламывает шейку рака.
Он здешний завсегдатай. Дятел,
Долбящий ресторанный столик.
Он мефистофель и приятель
Буфетчицы и судомоек.
Поклонник Фолкнера и йоги,
Буддизма и Антониони,
Он успокоится в итоге
На ординарном эталоне.
Он не опасен. Пусть он шпарит
Двусмысленные парадоксы
И пусть себе воображает,
Что он силён в стихах и в боксе.
Мне нравится его весёлость,
Как он беспечен и нахален,
И даже то, как тычет в соус
Огрызок сигареты «Таллин».
А в круглом блюде груда раков,
Пузырчатый янтарь бокала,
И туч и дымов странный ракурс
В крутом окне полуподвала.
1972
Давид Самойлов
|
| |
|
|
| Kiwa | Дата: Вторник, 30.01.2024, 12:10 | Сообщение # 422 |
 настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 697
Статус: Offline
| Вот скоро сдам свои дела,
И в путь назначенный отбуду.
Прощайте, не держите зла,
Я больше с вами быть не буду.
Не буду больше вас корить,
И вашу совесть будоражить.
Я жил как мог, а мог не жить,
Тогда врагов не смог бы нажить.
Тогда бы и мои друзья
Других людей друзьями были.
И женщин тех, которым я
Был люб, другие бы любили.
Пусть не был я ничей кумир,
Но в общем так сказать посмею,
Что без меня б был этот мир
На одного меня беднее.
Бывал я грешен, но не лгал,
И от судьбы не уклонялся.
И никого не предавал,
И от себя не отрекался.
Не то, чтобы героем был,
Но честь берег и скромный дар свой.
Народ жалел, страну любил,
Что не скажу про государство.
Я жил, как было жить нельзя,
Одним на зло, другим на зависть,
Пред сильными не лебезя,
И перед слабыми не чванясь.
Ну вот, чего ещё не спел,
Уж не спою, как ни просите.
Простите, если не успел,
Покуда жил, сказать: «простите».
2012 год, август
© Владимир Войнович
|
| |
|
|
| papyura | Дата: Понедельник, 12.02.2024, 11:12 | Сообщение # 423 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1706
Статус: Offline
| "Однажды я проснулся очень рано.
Бессонница. Включаю телевизор.
И вдруг сюжет из "Кинопанорамы"
Показан был из прошлого сюрпризом.
Смотрел отрывки старой передачи
И ностальгия охватила безудержно.
Ведущий там Рязанов, нет рекламы,
И обнимает Фараду Абдулов нежно.
Вот Горин молодой и безбородый,
А рядом с ним Миронов, бодр и весел.
Талантлив, в этом суть его природы,
Он так играл, что все вскочили с кресел.
Гафт с Остроумовой ещё не поженились,
Гердт много шутит и о прошлом не печётся,
И в студии все словно породнились,
Большой семьёй, как в песенке поётся.
Отдельным кадром Ширвиндт и Державин,
Их пара, как всегда, неразделима.
И восседает Табаков, как добрый барин,
И Лановой проходит бодро мимо.
Хазанов в этот вечер зажигает,
Караченцов заливисто смеётся,
Ерёменко о будущем мечтает,
А Харитонов - что успех вернётся.
Никитины прошли, какая пара!
Их песни всей страною овладели:
Я помню, каждый вечер под гитару
На улице про Александру пели.
Вот Гурченко, ещё без изменений,
А Яковлев подтянут и любезен.
И Окуджава, безусловный гений,
Спел про войну. Ну как же он без песен!
Вот гордая осанка у Миледи -
Так Терехову часто величают, -
И Казаков ещё Израилем не бредит,
И Михалкова без кавычек уважают.
Высоцкого все дружно вспоминали -
Всего два года как его не стало, -
Сюжет о нём и песню показали:
Он столько сделал, хоть прожил так мало!
Они для всех казались эталоном -
Мы с ними веселились и грустили, -
Киношно-театральным эскадроном
Артисты весь народ с ума сводили.
Как много лет прошло! А может, мало...
И многих нет, иные уж далече,
Но вот под ложечкой тревожно засосало,
Хоть говорят о том, что время лечит.
Ушла, как в бездну, целая эпоха,
И времена другие наступили,
Но иногда, когда бывает плохо,
Поём о том, как молоды мы были..."
Валерий Цацкис
|
| |
|
|
| несогласный | Дата: Пятница, 16.02.2024, 23:56 | Сообщение # 424 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 178
Статус: Offline
|
Любить иных - тяжёлый крест...
Любить иных — тяжёлый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.
Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.
Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь,
Всё это — не большая хитрость.
Борис Пастернак, 1931 г.
Во всём мне хочется дойти...
Во всём мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы её закон,
Её начало,
И повторял её имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внёс дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.
Б. Пастернак, 1956 г.
|
| |
|
|
| Рыжик | Дата: Пятница, 15.03.2024, 05:23 | Сообщение # 425 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 319
Статус: Offline
| 
Ведь жизнь измеряют — знаете сами –
Когда — годами, когда — часами…
Знаете сами: лет пять или десять
Минуте случается — перевесить…
Я не вздыхаю: о, где ты, юность!
Не восклицаю: ах, скоро старость!
Я жизни вопрос задаю, волнуясь:
Что у тебя для меня осталось?
Припоминаю я всё, что было,
Жизнь пересматриваю сначала,
Как беспощадно меня учила,
Какие подарки порой вручала.
Знала я счастье, не знала покоя,
Знала страданья, не знала скуки.
С детства открылось мне, что такое
Непоправимость вечной разлуки.
Руки мои красивыми были,
Нежными были, сильными стали.
Настежь я сердце своё раскрыла
Людскому счастью, людской печали.
Я улыбалась и плакала с ними,
Стала мудрее и непримиримей,
Мягче я стала, твёрже я стала,
Лгать и завидовать перестала.
Молодость — сила. Старость — усталость.
Думаю, сила — в запасе осталась!
Вероника Тушнова
|
| |
|
|
| Бродяжка | Дата: Понедельник, 29.04.2024, 10:49 | Сообщение # 426 |
 настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 747
Статус: Offline
|
Смеюсь навзрыд среди кривых зеркал,
Меня, должно быть, ловко разыграли:
Крючки носов и до ушей оскал —
Как на венецианском карнавале
Что делать мне? Бежать, да поскорей?
А может, вместе с ними веселиться?
Надеюсь я — под маскою зверей
У многих человеческие лица.
Все в масках, париках — все, как один.
Кто сказочен, а кто — литературен.
Сосед мой справа — грустный арлекин,
Другой палач, а каждый третий — дурень.
Я в хоровод вступаю хохоча,
Но всё-таки мне неспокойно с ними, —
А вдруг кому-то маска палача
Понравится, и он её не снимет?
Вдруг арлекин навеки загрустит,
Любуясь сам своим лицом печальным?
Что, если дурень свой дурацкий вид
Так и забудет на лице нормальном?
Вокруг меня смыкается кольцо,
Меня хватают, вовлекают в пляску.
Так-так, моё обычное лицо
Все остальные приняли за маску.
Петарды, конфетти! Но всё не так…
И маски на меня глядят с укором.
Они кричат, что я опять не в такт,
Что наступаю на ноги партнерам.
Смеются злые маски надо мной,
Весёлые — те начинают злиться,
За маской пряча, словно за стеной,
Свои людские подлинные лица.
За музами гоняюсь по пятам,
Но ни одну не попрошу открыться:
Что, если маски сброшены, а там
Всё те же полумаски-полулица?
Я в тайну масок всё-таки проник.
Уверен я, что мой анализ точен:
И маска равнодушья у иных —
Защита от плевков и от пощечин.
Но если был без маски подлецом,
Носи её. А вы? У вас всё ясно.
Зачем скрываться под чужим лицом,
Когда свое, воистину, прекрасно?
Как доброго лица не прозевать,
Как честных угадать наверняка мне?
Они решили маски надевать,
Чтоб не разбить своё лицо о камни.
Владимир Высоцкий
|
| |
|
|
| smiles | Дата: Среда, 15.05.2024, 10:14 | Сообщение # 427 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 253
Статус: Offline
| Александр Блок — Незнакомка
По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.
Вдали над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздаётся детский плач.
И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.
Над озером скрипят уключины
И раздаётся женский визг,
А в небе, ко всему приученный
Бессмысленно кривится диск.
И каждый вечер друг единственный
В моём стакане отражён
И влагой терпкой и таинственной
Как я, смирен и оглушён.
А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino veritas!»* кричат.
И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.
И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.
И веют древними поверьями
Её упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.
И странной близостью закованный,
Смотрю за тёмную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.
Глухие тайны мне поручены,
Мне чьё-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.
И перья страуса склонённые
В моём качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.
В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.
24 апреля 1906
Сообщение отредактировал smiles - Среда, 15.05.2024, 10:22 |
| |
|
|
| Пинечка | Дата: Пятница, 09.08.2024, 09:02 | Сообщение # 428 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1528
Статус: Offline
| Девочкам Маалота
Вместо венка 1974
Опять творят кладбищенский обряд,
Опять проспали в празднике кого-то
(который день, который век подряд)
Убийцами нарушены субботы.
На кладбище открыты все ворота.
Весёлый май печальней октября,
Любимый Лод несчастней Маалота..
Учиться в школе, радоваться дню,
Писать стихи, молиться страстно Богу -
И вдруг, прийти к смертельному огню
Давным-давно назначенной дорогой.
Теперь тебя никто не защитит
От роковой гранаты, или пули.
Ни щит Давида, ни молитвы щит.
Прощай любовь, и виноград в июле
И белая, как бабочка тетрадь.
Ах, мамы, вы любить не запрещайте!
И мячики, и мальчики, и мать
И всё, что остаётся жить,
Прощайте!
А школа вся, в пожаре и дыму.
Сгорят в огне сиреневые платья.
“Я разве сторож брату своему? “-
Сказал прохожий и оставил братьев.
Никто не спас, не вывел, не помог.
Считали баксы лавочников руки,
И если есть на самом деле Бог.
Как допустить он мог такие муки,
Я не могу представить ни на миг.
Соседскую девчонку неживою,
Что стоит мудрость всех библейских книг.
Когда так страшно плакальщицы воют.
Зачем орать о благородстве зря,
Когда ещё живут все Окамото.
И светлый май, чернее октября,
И город Лод, мрачнее Маалота,
Мы пускаем разных Окамот
По воскресеньям или по субботам.
Они живут в тот час, когда плывет
Кладбищенский набат над Маалотом
И ночь темна, как пропасть и овраг,
И нет в стране ни мира, ни порядка
И внешний ли, иль внутренний ли враг
Преступный глаз не сводит с той кроватки,
Где спит малыш. Следят со всех сторон.
И каждый день предчувствиями полон.
Зачем так много кладбищу ворон,
Хотя б один учёный чёрный ворон.
Но вот летит раскаркавшихся тьма
Когда в атаке мы иль в обороне.
Мы провороним все свои дома,
Когда один хоть дом так проворонен.
Когда наивность детская в расчёт
Берётся террористом и ребёнок,
Один из тех, кем козыряет чёрт
Один из самых первых погребённых.
А тот, кто им пожертвовал - живёт,
О, если б власть Царя изведать мне бы.
Я б распорол кощунственный живот,
Сожравший жизнь, и заслонивший небо,
Когда позволишь царствовать рабу,
Тогда повиснут над страной проклятья.
Сиреневые девочки в гробу.
Висят им не подаренные платья.
Вот босоножки лучшие из всех,
Которые для них никто не купит.
И кто-то рад, и где-то вспыхнет смех,
Когда труба твой смертный час протрубит.
Опять к войне взывает барабан.
Кому-то стало в госпитале лучше.
Не по грибам пошли, а по гробам
Такая школа мужеству не учит.
Когда могилой хочет стать земля
И нет конца упрекам бесконечным.
И прочь бегут чуть свет учителя,
Оставив своих малых подопечных
На произвол “Катюши” и врага,
На произвол судьбы и автомата,
Когда кому-то шкура дорога,
А после долго ищут виноватых.
Мне зябко в мае.
Словно бы пурга.
Так холодно, как прежде не бывало.
У девочки оторвана нога,
Достойная балета, или бала...
У матерей совсем не стало слёз
Уже три дня, и может быть неделю
На девочек и завтраков не делят.
На самом деле смерть совсем всерьёз.
Не выдумка, не сон - на самом деле
Попробуй-ка в такую боль поверь.
Всё небо - свежевырытая яма.
Всё кажется, вот-вот откроют дверь,
И девочка войдёт и крикнет: «Мама!.
Я так устала, дай скорей поесть».
В песке лежит расстрелянный ботинок.
Я мстить зову, всегда уместна месть
Когда детей наивных и невинных,
Шлют торговать мечтою на базар.
Когда они участники позора,
И детские библейские глаза,
Становятся мишенью для террора,
Когда детьми торгуются и мстят,
И гибнет гений будущий до срока,
Когда мосты девчонками мостят,
Не знающими жажды и упрёка.
И ленты вместо сабель, и букварь
Прихлопнуть должен глотку пулемёта,
Тогда чернеет в горе календарь.
Опять проспали в празднике кого-то.
На кладбище открыты все ворота,
Убийцами нарушены субботы,
Как было это некогда, как встарь,
Когда уснувший караулит ложе
И с поля боя убегает стража.
Мы колыбельной сыну не споем:
“Спокойной ночи” – доченьке не скажем.
Вновь кровь детей окрасила песок.
Большие дети Ближнего востока.
Вас лошадь бьёт копытами в висок
Страшней, чем в фильмах ужаса Хичкока.
Прекрасен мир, и всё вокруг цветёт.
Но даже солнце не поднимет сына.
И этот майской рощи эшафот,
И этой старой пальмы гильотина
Запомнится пусть всем живым навек.
Смотри, пришли в больницу за вещами.
Ёщё вчера был сын, был человек.
Вот маленькой девчонки завещанье.
Играют дети, тысячи детей.
Готовятся к батмицвам в их тринадцать.
Птенцы, не зная участи своей
Мечтают перед смертью надышаться.
Плывет над Маалотом страшный стон
Убитых ждут кладбищенские выси.
В постскриптуме виновник осуждён,
Пусть создадут хоть тысячи комиссий.
Одни бескосы ленточки висят
Остались без детей в коробках игры.
Убитых малышей не воскресят.
Их не вернуть и матери не вытрут
Внезапных слёз пролитых у могил.
На старой блузке кровь цветочком алым.
Вот кипа - та, которую носил,
Вот кеды - те, которыми играл он,
Вот карта, где волшебные миры,
Вот глобус, вот пенал, вот этажерка.
Кому-то, словно карта для игры
Понадобилась только эта жертва
Для банка крови, только эта кровь-
Кровь девочки несовершеннолетней.
Европа пусть в своём бесстыдстве, вновь
Распространила по вселенной сплетни,
Что мы убили собственных детей,
И сами в траур вырядили лица.
По ихним представлениям еврей
Всегда самоубийца иль убийца.
Стреляют по рукам иль по ногам.
И где-то этой детской казни рады.
Мы дали видно повод лгать врагам.
Есть в каждой лжи глухая доля правды.
Опять ведётся долгий разговор,
Опять целует Кисенджера Коллек,
И шарит в нашем полушарье вор,
И не хватает доноров и коек.
И ждут в гаремах сладострастных гоек
И под Кораном прячется топор
И траурные пишутся стихи,
И сын твой должен Молоху достаться,
И дети погибают за грехи,
За смертные грехи старух и старцев,
Как-будто ради всех его причуд.
И ради блажи страшного убийцы
Бессмысленный свершиться должен суд.
И падает подстреленною птицей
Девчонка, красивей которой нет.
Точёный стан и яблоками груди
Она невеста, ей шестнадцать лет.
Но свадьбы никогда у ней не будет,
И не коснется рук ёё трава,
Не мыть лица ей дождиком от пыли.
Она в другом краю.
Она мертва.
Она который час
Лежит в могиле.
Всё для других -
Морская благодать,
Всё для других -
Все в мире карнавалы.
И купленная к празднику кровать,
И новое для свадьбы одеяло.
Земля, все флаги чёрные одень
Промчится ночь, родится новый день
Пусть каждый камень молится и плачет.
Вновь промелькнула террориста тень
И не спасёт невесты мальчик,
Когда пробьёт её смертельный час,
И ангелы споют ей скорбным хором.
Всё те же панихиды каждый раз.
Всё тот же грустный разговор с укором.
И только проглядевший свадьбу глаз,
В повязке чёрной прокружит, как ворон.
Мне раздирает душу детский крик
Порой приходит помощь слишком поздно
Погибли все: невеста и жених,
И свадьба их отпразднуется в звёздах.
У каждого из нас судьба одна
Любой из нас всегда - спасённый чудом.
И прыгнувший мальчишка из окна,
И не успевший выпрыгнуть оттуда.
И этих катафалков страшный путь.
И этот май, израненный шрапнелью
Пускай научит нас чему-нибудь,
Чтоб детям спать спокойно в колыбелях.
Иосиф Бейн
|
| |
|
|
| отец Фёдор | Дата: Суббота, 05.10.2024, 05:00 | Сообщение # 429 |
|
Группа: Гости
| Andante cantabile
Ах, Боже мой, какая благодать -
таинственны леса, бескрайни нивы,
друг мой, души прекрасные порывы
дано тебе лишь в звуках передать.
Угаснет день, исполненный трудов,
и ночь пройдёт. Проснуться утром рано,
раскрыть окно и сесть за фортепьяно,
уже аккорд неслыханный готов,
и музыка польётся, как вино,
дурманящая, терпкая, живая,
такие горизонты открывая,
что им навек остаться суждено -
блаженство, нисходящее с небес,
задумчивые песни Украины,
и вальс, неотразимый, лебединый,
и солнечный бравурный полонез...
Что ж, Пётр Ильич, спасибо за труды,
тебе ещё писать бы и писать бы
в покоях светлой каменской усадьбы,
прости Господь, когда бы не жиды.
Известно же, как ми, и ре, и до,
что Каменка - унылое местечко,
ни чёрту кочерга, ни богу свечка,
противное жидовское гнездо.
Хотелось бы, чтоб тишь была и гладь,
но разве должен ты, российский гений,
вдыхать кошмар жидовских испарений,
их, жалких, видеть, слышать, обонять,
мириться с их жидовской суетнёй,
с их лавками, с их грязной атмосферой?
О, как тебе с твоею божьей верой
уйти антисемитом в мир иной?..
Но всё едино - ты как раритет
пребудешь вечно в облике нетленном:
Чайковский с Листом, Вагнером, Шопеном -
какой неувядающий квартет!..
Наум Сагаловский
|
| |
|
|
| старый зануда | Дата: Воскресенье, 06.10.2024, 14:04 | Сообщение # 430 |
|
Группа: Гости
| Зря Вы так, Пётр Ильич! Ведь Вашим профессором по классу композиции был Антон Гершевич Рубинштейн, основатель первой в России консерватории!
Как знать, не было бы такого учителя, могло статься что, и ученик бы не удался? И потом, из Каменки, где отдавало "жидами", Пётр Ильич убежать бы не смог…
Но почему было не убежать от "жида" Рубинштейна?
Кстати, основателем Московской, второй консерватории в Россий, был ещё один жид - Николай Гершевич Рубинштейн, младший брат Антона!
или ещё пример:
В 1839 году молодой Рихард Вагнер, который в ту пору жил очень бедно и влез в долги, сбежал из Германии во Францию, спасаясь от кредиторов. Однако и там его достали, и ему даже пришлось отсидеть в долговой тюрьме четыре недели. И в этой сложнейшей ситуации Вагнеру помог Джакомо Мейербер – он дал ему денег и работу по музыкальным аранжировкам.
Проработав во Франции три года Вагнер вернулся в Германию. Дела у него постепенно пошли получше, и тут он стал яростно нападать на своего бывшего благодетеля – Джакомо Мейербера, считая, что посторонняя помощь человека унижает...
Поэтому он возненавидел от всей души помогшего ему в критический момент Мейербера и стал утверждать, что музыка Мейербера – это пошлость, при постановке опер он всё делает не так, а затем выдвинул просто убойный аргумент против музыки Мейербера – он заявил, что тот пишет ради денег и это музыка коммерческая...
И главное – он вспомнил, что Джакомо Мейербер – еврей, и перенёс свою ненависть к Мейерберу на еврейский народ в целом.
В 1850-м Вагнер даже написал статью «Еврейство в музыке», в которой доказывал, что евреи, во-первых, не создали в музыке ничего выдающегося, во-вторых, вредно влияют на немецкую культуру, а в-третьих, как утверждал Вагнер, они сами по себе плохие и вредные, и даже, как написал он, «самый язык евреев противен нам, он подобен перепутанной болтовне».
Таким образом, весь антисемитизм Рихарда Вагнера целиком и полностью базировался на личной ненависти к Джакомо Мейерберу, который помог ему в трудную минуту, и, по мнению Вагнера, унизил его своей помощью.
Очень странно выглядят антисемитские тезисы Вагнера не только с исторической, но и с личностной точки зрения, хотя бы потому, что Вагнер родился не где-нибудь, а в еврейском квартале Лейпцига. Его родители считались христианами, но почему же они тогда жили в еврейском квартале – тайна, покрытая мраком.
Во всяком случае, многие современники Вагнера считали его евреем. Среди тех, кто был убеждён в еврейском происхождении Рихарда Вагнера, был и выдающийся немецкий философ Фридрих Ницше...
К сожалению, подобные примеры далеко не единичны - этой же болезнью "страдали" и Фредерик Шопен и Ференц Лист…. Бог одарил их всех талантом. Среда наделила злобой к себе подобным. А как нам быть?
В Талмуде есть очень точный ответ для решения подобных проблем – לא דבש ולא עוקץ - "не нужно мне меда твоего и не нужно мне жала твоего"!
Иными словами: ЗНАЙ КОМУ И ЗАЧЕМ ТЫ ДЕЛАЕШЬ ДОБРО.
P.S.
признавая литературную гениальность Н. В. Гоголя и музыкальную гениальность П. И. Чайковского, можно лишь сказать:
Евреи - не доллар, остальные не обязаны их любить.
|
| |
|
|
| KBК | Дата: Понедельник, 14.10.2024, 06:38 | Сообщение # 431 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 145
Статус: Offline
|
Шесть двадцать девять - кровавый рассвет,
Это всё быль, а, может быть, бред,
Это всё явь, а, может быть, сон…
Что, наш народ приговорён?
В шесть двадцать девять упала звезда,
С нами случилась большая беда,
Душу убили в кровавый рассвет,
Мы ещё есть, или нас уже нет?
Слёзы и кровь…нет дороги назад…
Пепел и гарь, где когда-то был сад,
Поле цветов превратилось в пустыню…
На сердце рубец, как разрез на картине.
Текст бесконечен, пока только строчка,
Расстрелянный сын, изувечена дочка,
Младенец сожжённый, убитый старик…
Вопль матерей. Адский тупик.
Как мы забыли про наши скрижали?
Веру с надеждой в пути растеряли
И получили небесный урок…
Суд. Приговор. Наказание. Срок.
Срок получили большой. Навсегда!
Год лишь прошёл, а таких череда,
Страшный, как сон, и нелепый, как бред…
Шесть двадцать девять - кровавый рассвет.
Я верю и знаю, что мы победим.
Все наши долги врагам отдадим.
И ждёт нас божественной силы дорога…
Нельзя забывать нам еврейского Бога.
Ну, а пока прошёл только год,
Шиву по убитым сидит наш народ.
И мы до сих пор не собрали всю соль…
Шесть двадцать девять - вечная боль.
Валерий Цацкис
|
| |
|
|
| Рыжик | Дата: Вторник, 05.11.2024, 13:33 | Сообщение # 432 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 319
Статус: Offline
| Неужто больше не будет Беллы
высокопарности нараспев,
а лишь плебейские децибелы
соревнования на раздев?
Как Белла нервно ломала пальцы
и как рыдала, совсем юна,
когда тогдашние неандертальцы
топтали гения, как спьяна.
На стольких собраниях постоянных
роман, не читая, клеймили они,
изобретали слова: «пастернакипь»
и «Доктор Мертваго» в те стыдные дни.
С поэтом столкнувшись в лесу на тропинке,
она двух слов связать не смогла,
но в робости этой ребячьей запинки,
наверно, сокрытая мудрость была.
Но смелость свою собрала наудачу
и, в общем, Ахматову напролом
она пригласила на мужнину дачу,
да только, к несчастью, была за рулем.
Ахматовой было не надо к ней ездить.
Мотор зачихал, и она поняла -
из разных плеяд не составить созвездья.
Поездка небогоугодна была.
Но в Белле нам слышались Анна, Марина,
и Пушкин, конечно, и Пастернак,
всё было старинно, чуть-чуть стеаринно:
само по себе получалось всё так.
Как женщина, может, была и капризна.
Скажите - а кто не капризен из нас?
Но было в ней чудо слиянья лиризма
с гражданской совестью - не напоказ.
Какую, я чувствую, Боже, пропажу -
как после елабужского гвоздя.
Незнанья истории я не уважу...
Ну, - кто раздвигал хризантемами стражу,
так царственно к Сахарову входя?!
Евтушенко
|
| |
|
|
| Пинечка | Дата: Суббота, 14.12.2024, 10:56 | Сообщение # 433 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1528
Статус: Offline
| Ностальгия по настоящему
Я не знаю, как остальные,
но я чувствую жесточайшую
не по прошлому ностальгию –
ностальгию по настоящему.
Будто послушник хочет к господу,
ну а доступ лишь к настоятелю –
так и я умоляю доступа
без посредников к настоящему.
Будто сделал я что-то чуждое,
или даже не я – другие.
Упаду на поляну – чувствую
по живой земле ностальгию.
Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю –
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.
Одиночества не искупит
в сад распахнутая столярка.
Я тоскую не по искусству,
задыхаюсь по настоящему.
Когда слышу тирады подленькие
оступившегося товарища,
я ищу не подобья – подлинника,
по нему грущу, настоящему.
Всё из пластика, даже рубища.
Надоело жить очерково.
Нас с тобою не будет в будущем,
а церковка...
И когда мне хохочет в рожу
идиотствующая мафия,
говорю: «Идиоты – в прошлом.
В настоящем рост понимания».
Хлещет чёрная вода из крана,
хлещет рыжая, настоявшаяся,
хлещет ржавая вода из крана.
Я дождусь – пойдёт настоящая.
Что прошло, то прошло. К лучшему.
Но прикусываю, как тайну,
ностальгию по-настоящему.
Что настанет. Да не застану.
Андрей Вознесенский, 1976
|
| |
|
|
| Сонечка | Дата: Воскресенье, 26.01.2025, 13:36 | Сообщение # 434 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 561
Статус: Offline
| БАБИЙ ЯР
К чему слова и что перо,
Когда на сердце этот камень,
Когда, как каторжник ядро,
Я волочу чужую память?
Я жил когда-то в городах,
И были мне живые милы,
Теперь на тусклых пустырях
Я должен разрывать могилы,
Теперь мне каждый яр знаком,
И каждый яр теперь мне дом.
Я этой женщины любимой
Когда-то руки целовал,
Хотя, когда я был с живыми,
Я этой женщины не знал.
Моё дитя! Мои румяна!
Моя несметная родня!
Я слышу, как из каждой ямы
Вы окликаете меня.
Мы понатужимся и встанем,
Костями застучим - туда,
Где дышат хлебом и духами
Ещё живые города.
Задуйте свет. Спустите флаги.
Мы к вам пришли. Не мы - овраги.
Комментировать “еврейские” стихи Эренбурга – дело неблагодарное. Они – поминальная молитва по шести миллионам испепелённых в прах женщин, стариков и детей того многострадального племени, к которому принадлежал их автор.
*********
заметка сия приурочена ко дню рождения настоящего ЧЕЛОВЕКА Ильи Григорьевича, поэта, публициста, журналиста, военного корреспондента, переводчика с французского и испанского языков, общественного деятеля, фотографа и - как всюду почему-то значится - русского писателя...
|
| |
|
|
| Рыжик | Дата: Суббота, 08.02.2025, 14:39 | Сообщение # 435 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 319
Статус: Offline
| Наум Сагаловский
EINE KLEINE NACHTMUSIK
(Маленькая ночная серенада)
Зачем мы дали Гименею
одеть себе хомут на шею?
Не знаем сами, вам видней.
Настанут дни житейской прозы,
и мы поймём, какие розы
нам заготовил Гименей…
1961 г.
Але
Где эта улица? Улицы нет,
названной именем Павла Тычины.
Я не любил её. Были причины,
были, да сплыли за давностью лет.
Берег днепровский, вода и песок,
милые звуки российского мата,
воздух с отходами химкомбината –
жизни ушедшей забытый кусок
в городе Киеве… Где этот дом,
многоэтажный, железобетонный,
две комнатушки и шум заоконный?
Помнишь, как жили мы там вчетвером?
Помнишь, как тихо струилась река,
слышался звон проходящих трамваев,
липы цвели, и Муслим Магомаев
пел о любви на волне “Маяка”?..
Где эта барышня, что я влюблён?
Где эта бырышня?.. Скрылась, исчезла,
как по веленью волшебного жезла,
в синем тумане минувших времён…
Барышня, бабушка, мёд мой и яд,
нашей любви уже пятый десяток,
как этот срок ненадёжен и краток!
Что там грядущие годы таят?
Было же счастье, и радость была,
как неразумно мы их расточали!
Господи, чёрная птица печали
вновь простирает над нами крыла!..
Старость – не радость и бедность – не грех.
Вот они, дожили мы до обеих.
Господи, разве мы звали к себе их?
Разве твоя благодать – не для всех?
Где наша молодость? Там, за бугром.
Вспомним, поплачем, и вправду – была ли?
Птицы отпели, костры отпылали,
годы обрублены, как топором.
Каждое утро – с команды “На старт!” –
служба, зарплата, волнения, слухи,
дети, продукты, ангины, желтухи,
плюс – отголоски отцовских простат.
Помнишь прогулки по мокрой лыжне,
песни, палатки на лоне природы,
скудные наши медовые годы
в лучшей на свете советской стране,
нашу жиплощадь – семейный очаг,
тёплое место для сна и досуга?
Только и радости, что друг от друга,
только и свету, что в детских очах…
Молодость!.. Душу себе не трави.
Что там за нами? Одни головешки.
Время уходит в безудержной спешке –
я ничего не сказал о любви.
Прошлые дни не отмыть добела.
Купаны в горькой советской купели,
жили, страдали, растили, корпели, –
может быть, это любовь и была…
…Помнишь старинный казённый дворец,
тот, где под свадебный марш Мендельсона
проштамповали печатью закона
соединение наших сердец?
Я тебя вижу такой, как тогда:
тонкая, в белое платье одета,
милая, нежная, полная света –
Боже мой, как ты была молода!..
Вот и кончается брачный бедлам –
гости, сотрудники, сёстры и братья,
брызги шампанского, слёзы, объятья,
с этой минуты вся жизнь – пополам,
лето и осень, жара и дожди,
радости наши, надежды и муки,
дети, что будут, а может быть, внуки –
всё впереди ещё, всё впереди!..
Годы промчатся, и, два старика,
в боли и немощи, как в паутине,
будем мы вместе с тобой на чужбине
век доживать. Но об этом пока
нам неизвестно. Отныне вдвойне
хочется ласки, покоя, уюта,
канет волшебная эта минута –
счастье начнётся! И кажется мне,
что суждено нам, как сказка гласит,
долго прожить и уйти в одночасье.
Ангелы в небе, несущие счастье,
молча спускаются. Дождь моросит…
2004 г.
Сообщение отредактировал Рыжик - Суббота, 08.02.2025, 14:41 |
| |
|
|
|
