| Форма входа |
|
 |
| Меню сайта |
|
|
| Поиск |
|
|
| Мини-чат |
|
|
|
|
|
разговор в стихах...
| |
| Менестрель | Дата: Среда, 17.06.2015, 12:24 | Сообщение # 721 |
|
Группа: Гости
| ПАМЯТИ АБРАМА КОГАНА
Четвертый год живу средь иудеев.
Законы чту и полюбил страну.
И, ничего плохого им не сделав,
Я чувствую в душе своей вину.
Не потому ль, что издавна в России
Таилась к этим людям неприязнь.
И чем им только в злобе ни грозили!
Какие души втаптывали в грязь!
Простите нас… Хотя не все виновны.
Не все хулу держали про запас.
Прошли мы вместе лагеря и войны.
И покаянье примиряет нас.
Дай Г-споди Земле обетованной
На все века надежду и покой.
И кем бы ни был ты —
Абрамом иль Иваном,
Для нас с тобой планеты нет другой.
ИОСИФУ АЛЬБЕРТОНУ
Слева от меня звучит иврит.
Что-то дед хирургу говорит.
Справа от меня лежит араб.
Как сосед — он так же стар и слаб.
Сын араба молится в углу,
Коврик постеливши на полу.
Сын еврея, отодвинув стул,
Первый раз сегодня прикорнул.
А меж ними русский. Это — я.
Интернациональная семья.
И спасает жизни всем хирург,
И тому — кто недруг,
И кто — друг.
И лежу я, как посредник, тут,
Зная, что опять бои идут.
И араб, что справа, и еврей —
Ждут чего-то от души моей.
А душа сгорела в том огне,
Что пронёсся смерчем по стране.
И рыдает боль моя навзрыд…
Как мне близок в этот миг иврит.
Андрей Дементьев
|
| |
|
|
| REALIST | Дата: Среда, 24.06.2015, 09:01 | Сообщение # 722 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 217
Статус: Offline
| три простых и красивых стиха:
Не грусти о лете, — что ты? —
Жизни музыка проста,
Ясных летних вальсов ноты
Нами сыграны с листа.
Воют ветры над планетой,
По углам клубится мгла…
Что нас держит в жизни этой,
Кроме света и тепла?
Пусть судьба скрипит натужно,
Пусть ответ неуловим —
Что тебе для жизни нужно?
Нужно просто быть живым.
***
Мне больно, что я вырос в той стране,
где нищих духом царство не вмещает,
где на любовь проклятьем отвечают,
а благородство падает в цене,
где Б-г ютится в проходных дворах,
что провоняли человечьим стадом,
где никого не напугаешь адом:
у всех свой ад, в домах и в головах.
Мышиных мыслей шорох в полусне,
покрыты пылью улицы и лица…
И всё же я родился в той стране,
нас всех там угораздило родиться,
где стая оголтелого зверья
беснуется, свою почуяв силу…
Прости, больная Родина моя, —
я не вернусь, — да ты и не просила.
***
Давно разорвана цепочка,
нам не собраться воедино.
Осталась просто оболочка:
куда же делась сердцевина?
Нет чувства локтя, глаз контакта,
плеч и других деталей тела…
И наша «Песня на три такта»
осенней птицей улетела.
Мир, обезумев, жаждет крови,
дома пылают, гибнут дети —
а мы сидим, насупив брови,
над обсужденьем в Интернете…
Визжат оскаленные рыла,
времён рассыпалась основа.
Мой друг, и это тоже было,
и это повторится снова.
Леонид Исраэлит
|
| |
|
|
| Имммигрант | Дата: Вторник, 30.06.2015, 09:32 | Сообщение # 723 |
|
Группа: Гости
| На войне как на войне
В какой, угадывай, стране,
Что мировой была когда-то,
Служить в полку досталось мне
Простым, но преданным солдатом.
Я постоянно воевал,
И бесконечно с кем-то дрался;
Ведь мне ефрейтор приказал
Уж он-то знал, за что сражался!
Что ж, на войне как на войне.
И в той загадочной стране,
Блистая воинским талантом,
Приказ ефрейтору и мне
Давался старшим лейтенантом.
Он вместе с нами бедовал,
С женой годами не встречался;
Он так квартиры новой ждал -
Уж он-то знал, за что сражался!
Что ж, на войне как на войне.
В стране, где жили как во сне -
Чего им только не хватало! -
Моим соратникам и мне
Приказы шли от генерала.
Он жил на даче дармовой
И словно в масле сыр катался,
Он собирался, рвался в бой -
Уж он-то знал, за что сражался.
Что ж, на войне как на войне.
Ефрейтор спит в земле сырой.
В горах сгубили лейтенанта.
Свел генерала геморрой
В гранитный склеп, под бой курантов.
В стране, где плохо с головой,
Служу в полку простым солдатом,
Хоть я пока еще живой,
Но жить, признаюсь, страшновато!
Что ж, на войне как на войне...
Олег Анофриев, 11 октября 1996.
|
| |
|
|
| shutnik | Дата: Пятница, 10.07.2015, 12:24 | Сообщение # 724 |
 дружище
Группа: Друзья
Сообщений: 384
Статус: Offline
| Величие?
Величие мы часто видим в том,
Чтоб, ни греха не чуя, ни вины,
Напасть на безоружного — гуртом,
Впотьмах, из-за угла и со спины.
В кощунстве — там, где во скиту святом
Жил мученик. В грабительстве казны.
Величие мы в девках видим... В том,
В чём непотребство видеть бы должны.
Мы с виду — хоть куда! (Хотя не раз
Со стороны подошвы видел нас
Щенок бездомный, сын пинков и травль.)
Но в грозных сечах нам страшнее всех —
Бунт роз. Ягнячье право. Мёртвый лев.
И хиросимский маленький журавль.
Новелла Матвеева, 1989-1992
|
| |
|
|
| дядяБоря | Дата: Воскресенье, 12.07.2015, 05:28 | Сообщение # 725 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 412
Статус: Offline
| словно предвидела ход событий..
|
| |
|
|
| REALIST | Дата: Воскресенье, 12.07.2015, 13:38 | Сообщение # 726 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 217
Статус: Offline
| Выборов нет, пенсии мизерны,
Камазы сбивают на трассах детей,
Мозги разжижает бред телевизорный,
Не на что в гости позвать гостей,
Тайга горит, затопило Сочи,
Ракеты падают, доллар взлетел,
Нищих на улице много очень,
Врёт министр иностранных дел,
Сдали Сибирь в аренду китайцам,
В кабаках запретили курить,
Подорожали мясо и яйца,
Нельзя почти ничего говорить,
Чеченцы женятся на малолетках,
Власть повернулась к стране спиной,
Украл на копеечку – небо в клетку,
Украл миллиарды – рули страной,
Крым оттяпали, Боинг сбили,
Квартиры опять поднялись в цене,
Хозяйство сельское загубили,
Цензурой душится интернет,
Врачей сокращают во всех больницах,
Зарплата учителя – полрубля,
Дети чиновников все за границей,
Жёны чиновников – в соболях,
Конца не видно войне в Донбассе…
Что русские? Русские возмущены,
Что в Штатах разрешены пидарасы,
И браки меж ними разрешены!
Это же ужас и мрак в апогее!
Важнее зарплаты и новостей!
Вы представляете?!! Женятся геи!!!
И даже усыновляют детей!!!
Да мы вас за это ракетой грохнем!
Хотите нас геями воспитать?
Не дождётесь! Лучше мы сдохнем!
К тому же, недолго осталось ждать.
ОРЛУША
Сообщение отредактировал REALIST - Воскресенье, 12.07.2015, 13:41 |
| |
|
|
| Белочка | Дата: Вторник, 21.07.2015, 14:20 | Сообщение # 727 |
|
Группа: Гости
| Ну что тебе писать, дружище Хаим?
Мы от жары немножечко здесь таем,
И от витрин дуреют наши шеи,
И по спине мурашки: все – евреи!
Ну что тебе писать, дружище Фима?
Свободны мы от натиска режима,
Хозяева мы собственной идеи,
Но ты учти: вокруг одни евреи!
А чтобы не были мы, Фима, так пархаты,
Нам выдадут бесплатно автоматы.
Страну мы строим, сами все прорабы,
Но ты учти – вокруг одни арабы!
А в общем так тебе скажу я, Фима,
Кончай раздумья, жми сюда – кадима!
Здесь женщины красивы, словно феи,
Ну а мужья – не бойся, все ж евреи!
А потому увидимся мы скоро,
Тебя ждут обрезание и Тора,
В пустыне ждут всё ящерицы, змеи,
А как ты думал, Фима: мы – евреи!
Да вот еще забыл сказать, мой милый Хаим,
Мы с другом тут заводик покупаем,
На первый взнос сто тысяч я имею,
А где взять больше бедному еврею?
А потому буквально через годик,
Возьму тебя на этот свой заводик,
Ну а пока за мазуль мой налей-ка!
Да вот что, Фима: мать твоя еврейка?
И вот еще, хоть ты и друг мне близкий:
Давай ломди иврит и кцат английский,
Ведь выбор сам пойми, мы тут имеем…
Ох, нелегко советским быть евреем!
Ну вот и все, на этом ставлю точку,
Целуй жену, любовницу и дочку.
Твой друг первейший – Ваня Еремеев!
Барух а-шем, нас много здесь, евреев!
Владимир Фридман
|
| |
|
|
| Сонечка | Дата: Суббота, 25.07.2015, 06:26 | Сообщение # 728 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 563
Статус: Offline
| Об убийстве медсестры Людмилы Прохоровой в Макеевке Евгению Евтушенко рассказал знавший ее американский священнослужитель Михаил Моргулис, бывший киевлянин, писатель, ныне опекающий интернат детишек, зараженных СПИДом еще во чреве матерей...
Эта трагическая история — одна из многих, творящихся сегодня на востоке Украины. Потрясенный Евтушенко откликнулся на нее этим стихотворением и открытым письмом в адрес лидеров «нормандской четверки» и США. Стихи были написаны на русском и переведены на английский.
Весь вопрос — услышат ли поэта политики...
Кусками схоронена я.
Я — Прохорова Людмила.
Из трех автоматов струя
меня рассекла, разломила.
Сначала меня он подшиб,
наверно, нечаянно, что ли,
с пьянчугами в масках
их джип,
да так, что я взвыла от боли.
Потом они, как сгоряча,
хотя и расчетливы были,
назад крутанув, гогоча,
меня хладнокровно добили.
Машина их вроде была
без опознавательных знаков,
и, может, я не поняла,
но каждый был так одинаков.
Лицо мне замазав золой,
накрыли какою-то рванью,
и, может, был умысел злой
лишь только в самом
добиваньи.
Конечно, на то и война,
что столько в ней все же
оплошно,
но мудрость немногим дана
чтоб не убивать не нарочно.
Я все-таки медсестра
с детишками в интернате,
но стольких из них не спасла -
СПИД въелся в их каждую
матерь...
За что убивают детей
родительские болезни -
дарители стольких смертей,
когда они в тельца их влезли?
А что же такое война,
как не эпидемия тоже?
Со знаками смерти она
у шара земного по коже.
За что убивают людей
от зависти или от злобы -
как влезшие тайно микробы,
ведь каждый из нас не злодей.
Что больше — За Что или Кто?
Всех надо найти — кто убийцы
двух Кеннеди,
надо добиться,
чтоб вскрылись все
Кто и За Что.
Я в общем-то немолода.
Мне было уж тридцать
четыре.
В любви не везло мне всегда,
и вдруг повезло в этом мире.
Нашла сразу столько детей,
как будто родив их всех сразу,
в семье обретенной своей
взрастила их новую расу.
В ней Кремль дому Белому
друг,
и сдерживают свой норов,
и нету националюг,
ГУЛАГов и голодоморов.
А смирной О’кеевки
из нашей Макеевки
не выйдет. Не взять на испуг.
И здесь, в гаррипоттерском
сне,
любая девчушка и мальчик
в подарок придумали мне
украинско-русское «мамчик!».
Над Эльбой солдатский
костер
пора разводить, ветераны.
В правительства медсестер
пускай приглашают
все страны.
Война — это мнимый доход.
Жизнь — высшая ценность
святая
и станций Зима, и Дакот,
Макеевки и Китая.
Политики — дети любви,
про это забывшие дети.
Политика, останови
все войны в нам данном
столетьи...
Что мертвым — молчать
да молчать?
Не хочет никто быть забытым,
но дайте хоть нам домечтать,
ни за что ни про что убитым!
Февраль, 2015 г.
Сообщение отредактировал Сонечка - Суббота, 25.07.2015, 06:27 |
| |
|
|
| BROVMAN | Дата: Пятница, 07.08.2015, 16:19 | Сообщение # 729 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 445
Статус: Offline
| Смерть пармезана
Там вдали за рекой жарко печи горят,
Пограничникам грозным не спится,
Но не зная о том, пармезанский отряд
Продвигался к российской границе.
Шли лосось и сыры, был не слышен их шаг,
Шли не в ногу, без шуток и песен,
Чтоб не выследил враг, применяя собак,
Впереди шла рокфорная плесень.
Они шли, заграничные сняв ярлыки,
Документы подделав, как надо,
Вдруг вдали у реки замелькали штыки,
Это — Сельхознадзора засада.
Дети Альп, Пиреней, Барселон и Лозанн
Строй нарушили пеший и конный,
Но бесстрашный седой пожилой пармезан
Первым встал в боевую колонну.
Оглядевши свою камамберную рать,
Улыбнулся светло и лучисто
И воскликнул: «Не страшно в бою помирать
Итальянскому контрабандисту!»
И в жестокий последний решительный бой
Понеслась санкционная тонна,
Иберийский хамон вдруг воспрял головой,
Хоть и нет головы у хамона.
А враги уже близко, в полшаге от нас,
Вот уже на потеху ютьюба
Слева врезались в палки копчёных колбас
Пограничников острые зубы.
Справа к бою готов полк голландских цветов,
Их на свадьбе в Бурятии ждали,
Только этих цветов не дождётся никто,
Всех в жестоком бою порубали.
В маасдамах наделали новеньких дыр,
Хоть и так они были дырявы,
— Умираю за мир! — прокричал один сыр
В животе пожиральцев халявы.
— Не дождётся продуктов российский народ,
Уничтожить их всех без разбора! —
Возвестил фуагрою измазанный рот
Представителя Сельхознадзора.
Но нахмурил вдруг брови чиновник-пузан,
Доложил ему кто-то несмело:
От расправы ушёл пожилой пармезан
И радистка его, Моцарелла.
Самый зоркий боец на берёзу залез,
Оглядел всё биноклем по кругу,
Чтоб найти пармезана, срубили весь лес.
В общем, взяли — его и подругу.
Пытку тёркой, ножами, без слов перенёс
(от природы сыры — молчаливы),
Лишь в конце на последний ответил вопрос,
Улыбнувшись без страха брезгливо:
— Что спросили? Как я бы хотел умереть?
Не от рук тех, кто мозгом контужен.
Я хочу, чтоб могла бы меня натереть
Старушонка на нищенский ужин!
Передам, что хамон передать вам просил,
Чтобы вы там, в Кремле рассказали:
Он мечтал, чтоб его волонтёр подносил
Всем бомжам на Казанском вокзале!
Возмутился чиновник: — «Ты что! Боже мой!
Мы своих не меняем позиций!»
Он отрезал от сыра кусочек домой
И отдал его в руки убийцам.
— Жаль, что вашим от вас уже некуда бечь… —
Так сказал пармезан перед смертью,
И с улыбкой шагнул в разожжённую печь,
Не просивши пощады, поверьте.
Мы от голода, стужи, тюрьмы и сумы
По традиции не зарекались,
А вдали за рекой поднимались дымы,
На границе продукты сжигались…
автор - Андрей Орлов (Орлуша) - поэт и писатель
|
| |
|
|
| Патриот-ик! | Дата: Понедельник, 10.08.2015, 17:24 | Сообщение # 730 |
|
Группа: Гости
| и ещё вариант на тему известной песни:
Новый диалог перед российским телевизором
Ой Ваня, давят сыр бульдозером,
Канал "Россия" говорит.
Страшней, чем передачи с Познером
И Якубович Леонид.
Сказали, Путин дал приказ,
И сразу тут сыров Камаз.
И мне б головочку в запас
Вот пи...ас.
Послушай, Зин, не трогай Путина,
Какой ни есть - а президент.
Сама глупа и не обучена,
Не понимаешь прецедент.
То с Украины все сыры,
Бандеровские трансжиры,
Везут данайские дары,
Хох-лы хитры.
Ой, Вань, смотри - салями Кракова,
Сказали будут зажигать.
Да я почти уже заплакала
Ну как так можно, вашу мать!
А мы их ели, помнишь, Вань,
Не то что нынешняя дрянь,
Ну что отстань, опять отстань
Обидно, Вань.
Мы, Зин, с тобой не в Каталонии,
Там за границей все враги.
А гадость жрем из экономии,
Пока и эту не сожгли.
Нас всех хотят поработить
Заставить есть и бросить пить,
И камамбером отравить,
Его итить.
Ой, Вань, гляди-ка - нектаринчики,
Нет, я ей богу закричу.
Не то что в нашем магазинчике,
Я, Вань, такие же хочу.
А их оставили там гнить,
Потом давить или палить,
Ну как с такими Ваня жить?
Пора валить.
Уж ты бы лучше помолчала бы,
Куда валить? Кто нас возьмет?
Меня твои достали жалобы,
Я настоящий патриот.
В гробу я видел твой хамон,
А вместо виски самогон.
Устроим всем Армаггедон
Нас легион!
Ой, Вань, умру от депутатика
Смотри как вертится, нахал.
Вещает, наша будет Арктика,
И Путин всех переиграл.
Сказал, что встали мы с колен,
И что еда - лишь прах и тлен.
Пока крапива есть и хрен,
Не сдастся в плен.
— Ты, Зин, на грубость нарываешься,
И всех обидеть норовишь!
Тут за день так накувыркаешься...
Придёшь домой — тут ты нудишь!
Ну, и меня, конечно, Зин,
Всё время тянет в магазин,
Но я как честный гражданин,
Ввел карантин!
Алексей С. Железнов©
9 августа 2015 года
|
| |
|
|
| shutnik | Дата: Вторник, 11.08.2015, 07:19 | Сообщение # 731 |
|
дружище
Группа: Друзья
Сообщений: 384
Статус: Offline
| и ещё раз в тему:
Убей еду!(полный вариант)
Сколько раз увидишь его,
Столько раз его и убей.
К. Симонов «Убей его!»
Пусть негодуют либералы,
Правозащитные шакалы,
Вовсю раскрыв свои оралы
(Мы знаем — все они жиды),
Пускай опять доносит лента
Истошный вой интеллигента,
А мы считаем, тренд момента —
Уничтожение еды.
Мы понимаем: то и это
Завозят к нам в обход запрета.
То сыр заморский, то конфета,
То монстры-шпроты, то боржом…
Весь этот ряд неприкасаем.
Мы гордый вызов им бросаем.
Что не съедим — понадкусаем,
Раздавим танком и сожжем.
Пускай привычно ноют бабы:
Раздать, мол, в детские дома бы,
Мол, старцы нищи, дети слабы,
Разруха, голод, неуют…
Рать идеологов бессменных
Не слышит жалоб их растленных!
С едой воюем мы. А пленных
По детдомам не раздают.
Еда — от сыра до хамона —
В стране сегодня вне закона.
Пельмень, сосиска, макарона
Пусть будут с ними в том ряду.
Еда потребна вам для жизни,
А жить желают только слизни.
Настанет день, когда в Отчизне
Мы уничтожим всю еду.
Глядишь, в ближайшие недели
Поможет кризис в нашем деле.
Кто были пухлы — похудели,
И горе, если вы худы!
Еда потребна ренегату,
А не волхву и не солдату.
Уже сегодня на зарплату
Почти нельзя купить еды.
Еда — орудие распада.
Еда — наш враг. Еды не надо.
Желанна полная блокада
От вас, заморские жлобы!
Еда среди российских весей
Нас отвлекает от репрессий,
Молитв, аннексий и агрессий,
Убийства, смерти и борьбы.
Мы все, одетые в лампасы,
Считаем долгом — ради массы! —
Доесть последние запасы.
Мы этой миссией горды.
Мы все, назло колонне пятой,
Готовы лопнуть всею стратой,
Но вас избавим от проклятой,
От разлагающей еды!
Мы на таможне уничтожим
Все то, что можем. Что не сможем —
То в печь метнем, под пресс положим,
Сгноим у мира на виду!
Еда пойдет в огонь и в воду,
Но не достанется народу,
Чтоб он не думал про свободу,
А думал только про еду.
Дмитрий Быков
02.08.2015
Памяти еды
На эстонской границе
Угодивши под шмон
Пармезан золотится
Догорает хамон.
Это поле сражения
Здесь на ужас врагам
Тучных жертв всесожженье
Неизвестным богам.
Бакалею и фрукты
Ждет таможенный пост
Для враждебных продуктов
Наступил Холокост.
Сколько килокалорий
Под стенанья и плач
Загрузил в крематорий
Равнодушный палач.
Где-то дети — сироты
Тянут к людям ладонь
Здесь латвийские шпроты
Пожирает огонь.
Мы с тобой люди русские
Нам не важен живот
Будем пить без закуски
Она градус крадет.
Чтоб ответить на вызов
Тех, кто дружбу отверг,
Чтоб в Америку визу
Получил Ротенберг.
Чтоб у американца
Замер в горле хот-дог
Мы готовы питаться
Хоть кирзою сапог.
Пусть царит дистрофия
Пусть бушует цинга,
Но не станет Россия
Есть продукты врага.
Красит позднее лето
Небеса бирюзой
И глядит на все это
Пармезан со слезой
Всеволод Емелин, поэт
|
| |
|
|
| Kiwa | Дата: Пятница, 11.09.2015, 11:29 | Сообщение # 732 |
 настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 698
Статус: Offline
| стих и ...ответ:
Галатея
В летней Греции полдень горяч,
Пахнут мёдом высокие травы.
Только в доме у скульптора - плач,
Только в доме у скульптора - траур.
Причитанья и слезы вокруг,
Хоть богов выносите из дому.
- Что с тобою случилось, мой друг?
- Галатея уходит к другому!
Позабыв про еду и питьё,
Он ваял её нежно и грубо.
Стали тёплыми бедра её,
Стали алыми белые губы.
Над собою не видя беды,
Жизнь он отдал созданью родному.
Пропадают напрасно труды -
Галатея уходит к другому!
Не сиди же - печаль на челе,-
Принимайся, художник, за дело:
Много мрамора есть на земле,
Много женского жаркого тела.
Но пустынно в его мастерской,
Ничего не втолкуешь дурному,-
Он на всё отвечает с тоской:
- Галатея уходит к другому!
А у храма растёт виноград,
Красотой поражает природа,
И опять на Олимпе доклад,
Что искусство - оно для народа.
Бродят греки весёлой толпой,
Над Афинами песни и гомон...
А у скульптора - мёртвый запой:
Галатея уходит к другому!
Александр Городницкий
3 февраля 1969
*****************
Галатея не уходит
Нынче снова припомнился мне
Древний миф о царе киприотском.
Я сижу на Пегасе-коне.
Начинается стих мой неброский.
Царь её из слоновой кости
День и ночь вырезал не для денег,
А чтоб в сердце по жизни нести.
Вот стоит перед ней на коленях.
В Галатею безумно влюблён
Да и впредь не разлюбит, конечно,-
Полюбил её Пигмалион
На столетия или навечно.
Целовал её царь без конца,
Галатее лишь пел аллилуйю.
Восторгаясь сияньем лица,
Никого не пускал в мастерскую.
Вот и пальцы коснулись чела.
Не унять неминуемой страсти -
И она невзначай ожила.
О, какое безмерное счастье!
Крепко скульптора любит жена -
Никогда не уйти ей из дому.
Галатея супругу верна -
Не уйдёт Галатея к другому!
Бросить мужа - скажи, что за нрав?
Ты случайно не бросился в кому,
Городницкий? Ничуть ты не прав!
Не уйдёт Галатея к другому!
Ян Таировский, 1985
|
| |
|
|
| Бродяжка | Дата: Четверг, 24.09.2015, 09:21 | Сообщение # 733 |
 настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 750
Статус: Offline
| СЕГОДНЯ у ЛАРИСЫ РУБАЛЬСКОЙ ЮБИЛЕЙ– П О З Д Р А В Л Я Е М !
Ты, любимый, у меня не первый.
Сколько было, счёт я не вела.
Прошлое взлетело птицей серой,
Вздрогнули прощально два крыла.
Вычеркнул ты прошлое из жизни,
Спутал даты все и имена,
А в бокалах золотились брызги
Крепкого вечернего вина.
Я боюсь, что это только снится,
Грешных мыслей раскалённый бред,
И к утру расстает, растворится
Голубым дымком от сигарет.
Как гудят натянутые нервы.
Прикоснись ко мне и успокой.
Ты, любимый, у меня не первый,
Ты один, единственный такой.
ТАКАЯ КАРТА МНЕ ЛЕГЛА
Я так часто была не права
И не те говорила слова,
Я бывала не там и не тем,
Я запуталась в море проблем.
За свои я платила грехи,
Уходили к другим женихи.
Я ходила к гадалке, она
Мне сказала: «Ты будешь одна».
Такая карта мне легла,
Такая доля выпала,
Я так хотела стать другой,
Да, видно, не могу.
Я по теченью не плыла,
Но все ж на берег выплыла,
И ты меня, любимый, ждал
На этом берегу.
Я в твоих растворяюсь глазах,
Я боюсь оглянуться назад,
Заметаю я в прошлое след,
Где проснусь – а тебя рядом нет.
Ты не спрашивай, с кем я была,
Я тебя и с другими ждала,
И когда я была не одна,
Я тебе оставалась верна.
МЕНУЭТ
В партитурах нотных сложных
Вечно путались кларнеты,
Всевозможные вельможи
Замирали в менуэтах.
Кринолины дам роскошно
В такт качали силуэты,
И как сабли в тонких ножнах,
Они прятались в корсетах.
В канделябрах меркли свечи,
Лили звуки клавесины.
В старом замке каждый вечер
Свечи грустные носили.
Засыпая, кавалеры
Там о женщинах вздыхали,
Чьи прелестные манеры
Ночью тоже отдыхали.
Золотистым сердоликом
Солнце на небо всходило
И светило всем великим,
Не великим всем светило.
Парики вельмож дремали,
Пудра вяло осыпалась.
И величье их регалий
В днях былых навек осталось.
|
| |
|
|
| shutnik | Дата: Вторник, 27.10.2015, 17:27 | Сообщение # 734 |
|
дружище
Группа: Друзья
Сообщений: 384
Статус: Offline
| «У Спаса на Кружке забыто наше детство…»
У Спаса на Кружке забыто наше детство.
Что видится теперь в раскрытое окно?
Все меньше мест в Москве, где можно нам погреться,
все больше мест в Москве, где пусто и темно.
Мечтали зло унять и новый мир построить,
построить новый мир, иную жизнь начать.
Все меньше мест в Москве, где есть о чем поспорить,
все больше мест в Москве, где есть о чем молчать.
Куда-то все спешит надменная столица,
с которою давно мы перешли на «вы»…
Все меньше мест в Москве, где помнят наши лица,
все больше мест в Москве, где и без нас правы.
Булат Окуджава
|
| |
|
|
| Бродяжка | Дата: Суббота, 31.10.2015, 14:54 | Сообщение # 735 |
|
настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 750
Статус: Offline
| НЕНАДА
Из цикла «Гражданин поэт»
Мы рвемся к развязке, идем воевать,
чтоб землю в Дамаске Асаду отдать.
На самом-то деле — не все ли равно?
— плевать мы хотели на Башара, но
нам важно подвинуть всемирную рать,
блат-хату покинуть, пойти воевать.
Манят за туманом чужие дела.
Опять россиянам Россия мала.
Пусть ты паралитик в родимой стране
— но геополитик во всем, что вовне.
Враждебные сроду к заморским гостям
— несем мы свободу другим волостям,
но, промыслом Божьим зажаты в горсти,
себе лишь не можем ее принести.
Гренада-Гренада, Ангола, Донбасс…
Как надо, как надо — мы знаем за вас!
О, промысел дивный: с российских высот
идет непрерывный всемирный исход.
Отряд головастых — солидная часть
— прощается наспех: в Америку шасть!
А многие в Киев. А кто-то в Пекин.
В Париже Гуриев (Простили, прикинь!).
Пора и элите пристроить волчат…
«Валите, валите!» — иные кричат,
но валят и сами — в Луганск и Донецк,
— чтоб русское знамя поднять, наконец.
Скажу через силу, слезу развозя,
— в России Россию устроить нельзя.
Бывало, решают устроить уют
— но вечно мешают, всегда не дают.
Повсюду ухабы и пахнет войной.
Казалось, пора бы — под бум нефтяной
— поправить свой образ, спасти свою честь…
Тамбовская область *Возможны варианты: Рязанская область, Московская область… в Отечестве есть,
с картошкой, окрошкой, рогожкой, — и все ж
боюсь, что бомбежкой ее не спасешь.
Не жди неотложки, родной чернозем.
Ведь кроме бомбежки, чего мы могем?
В ударе, в угаре топчась на враге,
привычные хари в любом утюге
зовут на войну вас, орут на миру:
«Россия вернулась в большую игру!».
Вранье и растленность усвоив во всем,
какую мы ценность планете несем?
И чем мы богаты, и чем хороши?
Ответим — «Арматы», да плюс «Калаши»…
И главное — братство. В соседний режим
мы тут же забраться с ногами спешим.
Крутая работа, могучая стать
— от травли и гнета кого-то спасать.
Все люди нам братья, без всяких «На кой?!».
Их жажду собрать я под нашей рукой.
Мы это проклятье несем на горбе,
поскольку не братья мы сами себе.
(Я мог бы, конечно, сказать «на горбу»,
и рифма бы вышла на «сами себу»,
но рифма кривая уже не важна,
когда мировая маячит война.
Попали в прорыв мы. Не Страшный ли суд?
Я думал, что рифмы кого-то спасут,
гармонию мира посильно храня,
от чумного пира спасая меня.
Теперь-то я вижу, куря налегке:
бессмысленно жижу сжимать в кулаке).
Соседские дали пылают, дымясь,
— мы движемся дале, нам нужен Дамаск,
нужна нам Гренада, а там и Брюссель
— себя нам не надо, мы рвемся отсель.
Не знаю, родная, какого рожна
ты ждешь, загнивая. Кому ты нужна?
Соседским зазнайцам, чужим племенам,
арабам, китайцам? Уж точно не нам.
Какой еще смутой откликнется наш
раздетый, разутый, продутый пейзаж?
Пространства рыдают, как сотня зануд.
Свои покидают, чужие клянут,
— под гнетом распада, под толщей вранья
Ненада, Ненада, Ненада моя.
—
Дмитрий Быков
|
| |
|
|
|
