| Форма входа |
|
 |
| Меню сайта |
|
|
| Поиск |
|
|
| Мини-чат |
|
|
|
|
|
разговор в стихах...
| |
| Златалина | Дата: Среда, 20.07.2022, 16:57 | Сообщение # 976 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 319
Статус: Offline
| это уже не стихи, вполне себе солидная басня, за которую спасибо автору!
вот только волков не стоило оскорблять сравнением с ничтожеством и убийцей...
|
| |
|
|
| Щелкопёр | Дата: Среда, 10.08.2022, 15:40 | Сообщение # 977 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 339
Статус: Offline
| Нет лет
«Нет
лет...» —
вот что кузнечики стрекочут нам
в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый — крохотный зелёненький поэт.
«Нет лет...» —
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть
планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.
Нет лет.
Мы все, впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь, когда она — самозапрет?
Копни любого старика
и в нём найдёшь озорника,
а женщины немолодые —
всё это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
Нет лет.
Есть только чудные и страшные
мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность —
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть, ни постареть.
Нет лет.
А как нам быть, негениальным,
но всё-таки многострадальным,
чтобы из шкафа, неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить. Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят, — это гении.
Нет лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига — полстолетия.
Полюбите — не постареете —
вот всех зелёненьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь, предполагая,
что сотня жизней не в другой,
а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.
Нет лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет...
нет
лет...»
Евтушенко Е.А., 18 июля 1992, станция Зима
|
| |
|
|
| smiles | Дата: Понедельник, 05.09.2022, 14:36 | Сообщение # 978 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 261
Статус: Offline
| Как часто мне Одесса снится,
С её гранитной мостовой,
Дворов её родные лица,
Что до сих пор живут со мной.
Как мало прежнего осталось.
Как много пришлого теперь.
И память в сердце давит жалость,
От бесконечности потерь.
Уходит прошлого эпоха.
Уходят люди и дворы…
Всё больше выдохов, чем вдохов
Осталось мне от той поры.
Не те, на лавках, строят фразы.
Не тот у города устой.
Кругом одно сплошное плаза,
Где, что ни дом, то новострой.
От набежавшего прогресса,
Я прячусь в дворике своём,
Где всё ещё живёт Одесса,
И мы в Одессе, той, живём.
Водой с колонки смыв усталость,
От неизбежности потерь,
С любовью вспомню, что осталось,
Где много пришлого теперь…
Нет той Аркадии у моря…
Теперь там филиал «Толчка».
Я с этим новшеством не спорю,
Но, всё же помнится пока
В газонах с пальмами аллея,
И под акацией тенёк,
Где слушал я, от счастья млея,
Внизу журчащий ручеёк.
Старушки пшёнкой торговали,
А рядом, побеждая стресс,
Мадамы на весах стояли,
Чтобы узнать за лишний вес.
Всё, правда, было, без изысков,
В стакане вафельном пломбир.
Я бы сейчас, стаканчик «чистой»,
Той, газировки попросил.
Купил бы семечек в кулёчке,
Из старых, резаных, газет,
И хлебный квас попил из бочки…
Теперь такого кваса нет.
Как быстро время пролетело.
Как быстро молодость прошла,
Не оценив, всё что имела,
Не осознавши, как жила.
Но, часто отдаётся эхом,
Всё, что уже не возвратить…
Всех, кто ушёл… Всех, кто уехал…
Всех, кто остался здесь дожить.
От набежавшего прогресса,
Я прячусь в дворике своём,
Где всё ещё живёт Одесса,
И мы в Одессе, той, живём.
Владимир Михейшин
отыскала в сети и прислала Мира Лейдерман
Сообщение отредактировал smiles - Понедельник, 05.09.2022, 14:39 |
| |
|
|
| Бродяжка | Дата: Воскресенье, 11.09.2022, 07:04 | Сообщение # 979 |
 настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 750
Статус: Offline
| Жили-были, варили кашу,
закрывали на зиму банки.
Как и все, становились старше.
На балконе хранили санки,
под кроватью коробки с пылью
и звездой с новогодней ёлки.
В общем, в принципе — не тужили.
С расстановочкой жили, с толком.
Берегли на особый случай
платье бархатное с разрезом,
два флакона духов от гуччи,
фетра красного полотреза,
шесть красивых хрустальных рюмок
и бутылку китайской водки.
А в одной из спортивных сумок
надувную хранили лодку.
Время шло, выцветало платье,
потихоньку желтели рюмки,
и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки.
Фетр моль потихоньку ела,
лодка сохла и рассыпалась.
И змея, заскучав без дела,
в водке медленно растворялась.
Санки ржавились и рыжели.
Испарялся закрытый гуччи.
Жили, были, и постарели,
и всё ждали особый случай.
Он пришёл, как всегда, внезапно:
Мыла окна, и поскользнулась.
В тот же день, он упал с инфарктом...
В этот дом они не вернулись.
Две хрустальные рюмки с водкой,
сверху хлеб, по квартире ветер.
Полным ходом идёт уборка,
убираются в доме дети.
На помойку уходят санки,
сумка с лодкой, дырявый фетр.
Платьем, вывернув наизнанку,
протирают за метром метр
подкроватные толщи пыли.
В куче с хламом — духи от гуччи.
Вот для этого жили-были.
Вот такой вот «особый случай».
Мальвина Матрасова
|
| |
|
|
| Златалина | Дата: Суббота, 17.09.2022, 08:51 | Сообщение # 980 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 319
Статус: Offline
| Хороша страна Россия!
Здесь пасётся конь в пальто.
Здесь родился, жил и умер
Знаменитый дед Пихто.
Через пень растёт колода,
Оберег у всех – авось,
Ну, а хуже, чем татарин,
Ясно всем - незваный гость!
Бережёт тут рубль копейка,
Голь на выдумки хитра,
Пьяным- море по колено
И нет худа без добра!
Здесь семь пятниц на неделе
И не в бровь тут всё, а в глаз,
Ну, а тот, кто мягко стелет
Точно будет жёстко спать!
Здесь всё ёжику понятно
Знает хрен, как дальше жить,
За ночь тут неоднократно
Жаба может задушить!
Здесь не волк у нас работа,
За семь бед — один ответ.
Здесь икота на Федота
И за морем счастья нет.
Здесь с времён царя Гороха
Не гонял телят Макар,
Здесь не собирают крохи,
Коль спешат как на пожар.
Здесь жужжала Бляха-Муха
И мурлыкал Ёшкин кот.
У старухи и в проруху
Видит око – зуб неймёт!
За Кудыкиной горою
Не видать ни зги порой.
Буря мглою небо кроет -
Лучше ссоры мир худой.
Здесь у нас закон - что дышло,
Обух не сломает плеть!
Чтоб в глуши чего не вышло,
Прокурор в тайге - медведь!
Нам бы всё и на халяву!
Бог не выдаст, хряк не съест!
Кто сильнее, - те и правы,
Рыбку ль съесть, иль на кол сесть!
Здесь молчанье - знак согласья.
Меньше знаешь - крепче спишь!
Наше счастье - дождь с ненастьем
Тут на всех не угодишь.
Здесь нашла коса на камень
Здесь, что сеешь - то и жнёшь,
Что мы тут понаписали -
Без бутылки не поймёшь!
Всё нам - разлюли малина,
На горе не свистнет рак,
Ни в лондОнах, ни в берлинах,
Не понять им нас никак!
Нету худа без добра,
Кто-то в лес, кто по дрова,
Первый блин всё время комом,
Каждый тут не лыком шит.
Стелят, как всегда, солому
Коль падение грозит.
ТОЛЬКО ТОТ МЕНЯ ПОЙМЁТ,
КТО В МОЕЙ СТРАНЕ ЖИВЁТ.
Александр Соколов
|
| |
|
|
| Сонечка | Дата: Суббота, 15.10.2022, 17:25 | Сообщение # 981 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 563
Статус: Offline
| РУССКИЙ ПОЭТ
Я в душе ненужное отсеяв,
И прогнав сомнения во мрак,
Знал, что был рождён на свет евреем,
Принимая этот ясный факт.
И куда судьба бы не бросала,
Я в предназначеньи видел связь,
И хотя и ел порою сало,
Но при этом чуточку стыдясь.
От Москвы до самых до окраин,
От пустынь до северных морей,
Знал, что не совсем я тут хозяин,
Потому что я-таки еврей.
Дождь весенний лил на окна слёзы,
Хоть совсем и не был от сохи,
Рифмовал про русские берёзы,
Про луга и реку я стихи.
И про то, как трепетно и вольно
В небе клин тянулся журавлей,
И меня хвалили, мол, прикольно
Про Россию пишешь ты, еврей.
Среди львов и тигров полусвета,
Среди спутниц их, прекрасных дам,
Я прослыл лирическим поэтом,
Русским, словно Осип Мандельштам.
Русским, как поэт Иосиф Бродский,
Русским, как великий Пастернак!
Курским, новгородским, вологодским,
Как рязанец, брянец, как туляк!
Говорили мне, давай про зиму!
Чтобы тройка санками шурша,
Проносилась по сугробам мимо,
Чтоб страдала русская душа!
И давай про прорубь и Крещенье,
Чтобы радость, чтоб любовь и грусть,
Чтобы, петь и пить! Чтоб, как Есенин!
Чтобы гой, еси, Святая Русь!
Я давал. Писал про снег и ветер,
Про бескрайний лес и хоровод…
И про то, как чист и добр, и светел
Наш российский праведный народ.
И меня хвалили вновь и снова,
Называли «русский соловей «.
Говорили, мол, что парень клёвый,
Хоть и жаль, конечно, что еврей.
Не жалейте! Помню, я об этом,
Вам в ответ лишь тихо улыбнусь,
Напишу про рощу и про лето,
И про мне известную лишь грусть.
Оторвавшись от питья с закуской,
С вилки сняв губами холодец,
Кто-то скажет: -Это, брат, по-русски,
Охуенно! Круто! Молодец!
Не скажу о том, что это было,
Приложив холодное к виску.
Я вам рифмовал Хава Нагилу,
Песах и еврейскую тоску.
Вам казалось, стих мой про берёзы,
Про метель наотмашь по лицу…
Но на самом деле он про слёзы,
Стену Плача, фрейлахс и мацу.
Ал. Гутин
Сообщение отредактировал Сонечка - Суббота, 15.10.2022, 17:32 |
| |
|
|
| Щелкопёр | Дата: Четверг, 27.10.2022, 03:29 | Сообщение # 982 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 339
Статус: Offline
| Я ВОЛКОМ БЫ ВЫГРЫЗ ...
Я волком бы выгрыз антисемитизм,
Хотя у меня его нету.
Я просто хочу как все люди без виз
Кататься по белу свету...
По длинному фронту купе и кают
Чужой пограничник движется:
— Паспорт давайте!
Я подаю
С двуглавою птичкой книжицу.
К другим паспортам — улыбка у рта,
К американским, скажем,
А мой — как будто бы — мелкота,
Как будто не паспорт даже...
Перед албанцем, юля, лебезит
Страж европейский лютый,
А мне: — Объясните, зачем визит,
Сколько с собой валюты?
Пальцем сканер, как жулик, тронь!
Сюда глядеть, не моргая!
Ещё предъяви гостиницы бронь
Мамочка дорогая!
Стою. Потею. Неловко жмусь
Тут мимо меня без заминки
Проходит гордо в Евросоюз
Жена соседская, Нинка.
Её пропускают, довольны все,
На лицах – ни зла, ни чванства.
— Ты что показала?
— Лессе-пассе!
Израильское гражданство!..
Я вспомнил, как я с её мужем пил
Под лютым московским ветром,
Когда он в архиве себе прикупил
Бабки-еврейки метрику.
Я тоже, быть может, еврей в душе,
Да только в генеалогии –
Мордвин, простите, на чуваше,
Там русские-то – не многие!
Ответь мне, родная русская мать,
Были в роду евреи?
Мне нужно срочно евреем стать!
Прямо сейчас! Скорее!
Спросили бы раньше – да ни за что!
Хоть пальцы ломай пассатижами!
А нынче – очередь тысяч в сто!
Кто ты? Еврей? Престижно!
Русский всегда обойдёт закон,
Кипит коррупции оргия,
Недаром в московском гербе – дракон
Стал добычей Георгия...
Год пролетел. Опишу картину:
Спросил погранец по привычке: — Рашен?
А я достаю из широкой штанины
Синекожую, но не нашу…
С мордой лица и с выдачи датой,
Листать с конца – понятно кретину,
Шестиконечнозвездатую
Израильскую паспортину!
Я с ней без визы весь мир пробегу!
Зависти нет? Не врите!
Читайте! Завидуйте! Сам не могу.
Не говорю на иврите...
Орлуша
Сообщение отредактировал Щелкопёр - Четверг, 27.10.2022, 03:33 |
| |
|
|
| Рыжик | Дата: Суббота, 05.11.2022, 14:22 | Сообщение # 983 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 322
Статус: Offline
| Избегая поворота от ворот земного рая, с сардонической ухмылкою чеширского кота над седой равниной моря некто тучи собирает, чтоб над этой над равниной воцарилась темнота.
Гордо реет храбрый некто, не поймёшь, кому подобный, и любому сразу видно – этот некто без греха: с высоты бросает камни на народ анаэробный, сей процесс сопровождая невротическим «ха-ха»; топит честный люд под градом исторических развалин, будто злобная хозяйка несмышлёнышей-котят.
Так обычно и бывает на всеобщем карнавале, где низы уже не могут, а верхи ещё хотят. Освещают вспышки молний чёрный ход в земные кущи, где не то что человеку – негде яблоку упасть: слышны радостные стоны возбуждённых власть имущих, под шумок вовсю имущих не имущих эту власть.
Мчится Царства-Государства золотая колесница, города и даже страны по пути роняя ниц; хорошо, что это где-то, хорошо, что за границей, только ведь в интимном деле нет особенных границ...
В чёрном небе воет некто тонким гласом Робертино песню «то ли ещё будет» о грядущем «впереди», и такая очевидная рисуется картина, что яснее не бывает – и к гадалке не ходи.
На луны белёсом лике аллергические пятна, значит, чуть побольше часа остаётся до зари. Ты стоишь, в окошко куришь, и немного непонятно, ты у этого снаружи или всё-таки внутри, то ли в прах уходишь, то ли поднимаешься из праха...
Но вглядись и вдруг увидишь – только свечку запали – как последняя державшая планету черепаха потихоньку выползает из-под тяжести земли.
© Юлия Драбкина, 2008–2010.
|
| |
|
|
| несогласный | Дата: Среда, 16.11.2022, 08:06 | Сообщение # 984 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 178
Статус: Offline
| Песенка о хороших людях
Отцы потеряли и совесть и честь –
Какие же
Вырастут дети?
И всё-таки есть,
И всё-таки есть
Хорошие люди на свете!
Плохие повсюду успели пролезть –
Они – и министры и судьи, –
И всё-таки есть,
Да всё-таки есть
На свете хорошие люди!
Им не на что выпить,
Им нечего есть.
Зимой – они склонны к простуде, –
И всё-таки есть,
Да всё-таки есть
На свете хорошие люди!
Не знаю, какая судьба суждена
Измученной нашей планете,
Но, может быть, всё же спасётся она:
Ведь есть же – назло тебе, Сатана! –
Хорошие люди на свете!
А песенка эта –
Как добрая весть,
Как весть о неслыханном чуде –
Нет, всё-таки есть
Нет, всё-таки есть
На свете хорошие люди!
1963
Борис Заходер
Сообщение отредактировал несогласный - Среда, 16.11.2022, 08:08 |
| |
|
|
| Пинечка | Дата: Суббота, 26.11.2022, 09:21 | Сообщение # 985 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1549
Статус: Offline
| ВОЙНА
На время войны замолчи, поэт,
Так было всегда и днесь.
Война это быт, которого нет,
И жизнь, которая есть.
Ракета, означившая рассвет,
Плохую приносит весть.
Война это сон, которого нет,
И холод, который есть.
Поспешно на бруствер, комроты вслед,
В атаку не вздумай лезть.
Война это доблесть, которой нет,
И смерть, которая есть.
Уткнулся в землю лицом сосед,
Напрасных потерь не счесть.
Война это помощь, которой нет,
И подлость, которая есть.
Оставь в тылу как ненужный бред
Понятия "долг" и "честь", —
Война это стыд, которого нет,
И грязь, которая есть.
Не требуй ни званий, ни эполет,
На гвоздик ремень повесь.
Война это орден, которого нет,
И рана, которая есть.
Не слушай писак тыловую лесть
О подвигах славных лет.
Война — костыли, которые есть,
И ноги, которых нет.
На склоне дней о цене побед
Статьи не стремись прочесть.
Война это правда, которой нет,
И ложь, которая есть.
А. ГОРОДНИЦКИЙ
|
| |
|
|
| Kiwa | Дата: Среда, 30.11.2022, 14:43 | Сообщение # 986 |
 настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 698
Статус: Offline
| ГДЕ ЭТА УЛИЦА
Где эта улица? Улицы нет,
названной именем Павла Тычины.
Я не любил её. Были причины,
были, да сплыли за давностью лет.
Берег днепровский, вода и песок,
милые звуки российского мата,
воздух с отходами химкомбината –
жизни ушедшей забытый кусок
в городе Киеве… Где этот дом,
многоэтажный, железобетонный,
две комнатушки и шум заоконный?
Помнишь, как жили мы там вчетвером?
Помнишь, как тихо струилась река,
слышался звон проходящих трамваев,
липы цвели, и Муслим Магомаев
пел о любви на волне “Маяка”?..
Где эта барышня, что я влюблён?
Где эта барышня?.. Скрылась, исчезла,
как по веленью волшебного жезла,
в синем тумане минувших времён…
Барышня, бабушка, мёд мой и яд,
нашей любви уже пятый десяток,
как этот срок ненадёжен и краток!
Что там грядущие годы таят?
Было же счастье, и радость была,
как неразумно мы их расточали!
Господи, чёрная птица печали
вновь простирает над нами крыла!..
Старость – не радость и бедность – не грех.
Вот они, дожили мы до обеих.
Господи, разве мы звали к себе их?
Разве твоя благодать – не для всех?
Где наша молодость? Там, за бугром.
Вспомним, поплачем, и вправду – была ли?
Птицы отпели, костры отпылали,
годы обрублены, как топором.
Каждое утро – с команды “На старт!” –
служба, зарплата, волнения, слухи,
дети, продукты, ангины, желтухи,
плюс – отголоски отцовских простат.
Помнишь прогулки по мокрой лыжне,
песни, палатки на лоне природы,
скудные наши медовые годы
в лучшей на свете советской стране,
нашу жиплощадь – семейный очаг,
тёплое место для сна и досуга?
Только и радости, что друг от друга,
только и свету, что в детских очах…
Молодость!.. Душу себе не трави.
Что там за нами? Одни головешки.
Время уходит в безудержной спешке –
я ничего не сказал о любви.
Прошлые дни не отмыть добела.
Купаны в горькой советской купели,
жили, страдали, растили, корпели, –
может быть, это любовь и была…
…Помнишь старинный казённый дворец,
тот, где под свадебный марш Мендельсона
проштамповали печатью закона
соединение наших сердец?
Я тебя вижу такой, как тогда:
тонкая, в белое платье одета,
милая, нежная, полная света –
Боже мой, как ты была молода!..
Вот и кончается брачный бедлам –
гости, сотрудники, сёстры и братья,
брызги шампанского, слёзы, объятья,
с этой минуты вся жизнь – пополам,
лето и осень, жара и дожди,
радости наши, надежды и муки,
дети, что будут, а может быть, внуки –
всё впереди ещё, всё впереди!..
Годы промчатся, и, два старика,
в боли и немощи, как в паутине,
будем мы вместе с тобой на чужбине
век доживать. Но об этом пока
нам неизвестно. Отныне вдвойне
хочется ласки, покоя, уюта,
канет волшебная эта минута –
счастье начнётся! И кажется мне,
что суждено нам, как сказка гласит,
долго прожить и уйти в одночасье.
Ангелы в небе, несущие счастье,
молча спускаются. Дождь моросит…
Наум Иосифович Сагаловский (род. в 1935 г. в Киеве, в 1979 году эмигрировал в США)...
Сообщение отредактировал Kiwa - Среда, 30.11.2022, 16:07 |
| |
|
|
| Бродяжка | Дата: Вторник, 06.12.2022, 07:19 | Сообщение # 987 |
|
настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 750
Статус: Offline
| НЕТ СЛОВ
Нет слов. Твоё наследие ушло
в песок азовский. Царское Село
разгромлено. Фонтан в Крыму истёк.
Язык твой, то есть наш — анчарный сок
из конусов стеклянных и томатных,
как кровь из книжки о победах ратных
от стен Тьмутаракани до Полтавы.
Но вышел срок — и нет твоей державы.
Империя мертва. Жаль, что тогда
в Одессе ты не смог взойти на борт
с Амалией. Вела бы вас звезда
к её отчизне дальной ночью южной.
Здесь речь твоя становится ненужной:
потомок твой есть раб — нет, худший сорт
раба: готовый жадно умереть
за сгнившую двуглавую корону
и сто, и двести лет подряд, и впредь,
тирана вставивший себе в икону.
Мой календарь раскрыт в день твоего лицея,
я дату нужную не пропустил,
но прерывается нестройный хор светил,
бледнеет текст, и ты — не панацея,
от опиума слов не впасть нам в забытьё,
и ты не наше всё, и мы не всё твоё.
Мы обнаружили другие берега,
но разум корчится в непредставимой боли.
Октябрь кончается, и чёрные снега
покроют выжженное поле.
Виктор Фет, 19 октября 2022
-------------------------
К 70-летию.
Не зову, не плачу, не жалею,
Не желаю зелена вина.
Это нам подарок к юбилею -
Вами разорённая страна.
Ей самой пока ещё масштабы
Своего разора не видны.
По платформам плачущие бабы,
Треснувшее зеркало войны.
Это наши жёны отражёны,
В чёрных стёклах с рамой золотой.
Это наши дети заражёны
Ненавистью, ложью, пустотой.
Кто вам юбилейный и шампанский,
Ваш бокал искрящийся нальёт?
Как, по предсказаниям шаманским,
Наша жизнь безногая пойдёт?
Как пойдёт! Да будто я не знаю.
Будто я родился в первый раз.
И себя, как прежде проклинаю,
Потому что бесполезно - вас.
ВАДИМ ЖУК
|
| |
|
|
| smiles | Дата: Пятница, 23.12.2022, 14:04 | Сообщение # 988 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 261
Статус: Offline
| Сердце
Двадцать дней и двадцать ночей
Он жить продолжал, удивляя врачей.
Но рядом с ним была его мать,
И смерть не могла его доломать.
Двадцать дней и двадцать ночей
Она не сводила с него очей.
Утром на двадцать первые сутки
Она вздремнула на полминутки,
И, чтобы не разбудить её,
Он сердце остановил своё...
Борис Лебедев
1940
Сообщение отредактировал smiles - Пятница, 23.12.2022, 14:11 |
| |
|
|
| Златалина | Дата: Вторник, 10.01.2023, 06:09 | Сообщение # 989 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 319
Статус: Offline
|
Нигде спектаклей не отменят,
чтоб убедить Басманный суд,
ничьих усилий не оценят
и репутаций не спасут.
Не то что власти сумасбродны,
не то что правит троглодит —
но люди могут быть свободны,
лишь если кто-нибудь сидит.
Конечно, это принцип скотский,
утеха трусов и зверей, —
когда посажен Малобродский,
свобода кажется острей;
Пусть это будет Корогодский,
пусть это будет Бродский, Троцкий,
пусть это будет Заболоцкий,
не обязательно еврей…
В России, скажем беспристрастно,
всегда и всем грозит тюрьма;
свобода — следствие контраста,
как тупость — лучший фон ума.
Мы все настолько несвободны
по нашей матрице самой,
что наши вольности пригодны
лишь по сравнению с тюрьмой.
И в силу этой же причины,
при общей кротости телят,
такие страшные мужчины
Россией издавна рулят.
Они в таком вещают тоне
и так взрывают все мосты,
что мы всегда на этом фоне
умны, гуманны и чисты.
Мы потому-то их и терпим, —
и сам я втайне к ним влекусь, —
что кислое в сравненье с терпким
почти что сладостно на вкус.
Кто мы без этакого фона?
Поступки, лирика, кино —
все примитивно, и конформно,
и неталантливо давно;
A погляди на наши власти,
что хуже всяческой хулы,
— и мы, ходячее несчастье,
уже титаны и орлы!
Все это здраво понял Сталин:
любовь не купишь калачом.
(Он был отнюдь не гениален,
но догадался кой о чем).
И я предположить рискую,
что, соотечественник мой,
любить возможно жизнь такую
лишь по контрасту с Колымой?
Ведь если заперта граница
и полки пасмурно пусты,
то Крым — вполне такая Ницца…
а уж на фоне мерзлоты!
Все отравили — хлеб и воду,
лишили смысла самый труд,
но сильно чувствуешь свободу,
когда соседа заберут.
Когда кого-то арестует
Верховный наш синедрион,
то если кто и протестует,
то, может, пять на миллион.
Все остальные только рады,
повсюду тосты и пальба:
нет у раба иной награды,
чем вой соседнего раба.
И мне особенно отрадно
в привычной нашей борозде,
что все настолько тут наглядно:
куда наглядней, чем везде.
Наш главный символ, в самом деле, —
кого тут дальше оскорблять?! —
больной, прикованный к постели,
причем наручниками, ать…
И вся страна лежит под стражей,
в приемный брошена покой, —
причём под стражей очень ражей,
довольно сытою такой.
И мы — на столь печальном фоне,
как обезноженный колосс,—
годны к труду и обороне
и смотрим в зеркало без слёз…
Нас тянет к чуждым урожаям,
в края Годаров и Арто,
однако мы не уезжаем:
ведь здесь мы ах, а там мы кто?!
И вся российская элита —
элита только потому,
что смотрит в общее корыто,
а видит койку и тюрьму.
Она покуда не закрыта,
почавкать ей разрешено,
и потому она элита,
а остальные так, говно.
Мы только здесь себе любезны,
творя наш вечный маскарад;
Россия — мир в соседстве бездны,
мир наизнанку, массаракш;
Eго единственный фундамент —
и больше нету ни черта —
не президент и не парламент,
а только эта мерзлота,
И вертухай, и ватник драный.
И нету символа верней,
чем эта койка под охраной
и зэк в наручниках на ней.
Дмитрий Быков
|
| |
|
|
| Щелкопёр | Дата: Вторник, 17.01.2023, 14:29 | Сообщение # 990 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 339
Статус: Offline
| Игорь Иртеньев
Не мы, а вы
Не мы, а вы поставили страну в такую позу,
Что и назвать-то стыдно.
Не мы, а вы бездарную войну ведёте,
И конца войны не видно.
Не мы, а вы на высшие посты
Своих шестёрок верных назначали.
И с вертикали власти высоты
Не мы, а вы нас слабо различали.
Не нас, а вас, рискуя головой,
Крутые бодигарды охраняют.
Не нас, а вас везут по осевой,
Не вас, а нас к обочине сгоняют.
Не мы, а вы от нас скрывались в тень,
Когда все ждали внятного ответа.
Не вас, а нас взрывают, что ни день,
Не с нас, а с вас пора спросить за это.
А если в чём и виноваты мы,
То в том лишь, что за здорово живёте,
Вам дали голоса свои взаймы,
И вы свой долг с тех пор не отдаёте.
|
| |
|
|
|
