Дата: Вторник, 16.04.2013, 07:41 | Сообщение # 541
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1574
Статус: Offline
Послание к римлянам Л.Стеклова
Случилось чудо из чудес - владелец папского престола снял с нас, евреев, вечный грех-вину распятия Христова.* Прошла каких-то тьма веков, и наконец-то стало ясно, что на евреях нет вины, и мы к распятью не причастны!
Ах, как должны мы ликовать и на понтифика молиться, но почему болит душа и нет охоты веселиться? Коль вы признали - нет вины, то кто ответит за погромы, за инквизиции костры, за крестоносцев, за тевтонов?!
За то, что вы травили нас, стремясь возвыситься над нами, за то, что все грехи свои вы нашей кровью отмывали? Да, расплатились мы сполна за вашу выдумку с Мессией, но искру Божьего огня из наших рук вы получили.
Вы шли к Единому Творцу по нами пройденной дороге, но мы ступали по камням, а вы по нашему народу. и память ваша коротка, ведь ненавидя Иудеев вы постарались позабыть, что сам Христос ведь был евреем!
Не знаю, кто его зачал: отец, сосед, святые духи, но точно знаю - мать его была из нашей же мишпухи! (семьи) А ваши ксёндзы и попы, кляня жидов со всех амвонов, не вспоминали, что была простой еврейкою Мадонна!
И коль Христос и вправду был, ( в чём я, простите, сомневаюсь) то значит, ненавидя нас, вы нам веками преклонялись! И в этом схожи вы с орлом, что жить не мог без Прометея, чем больше вы клевали нас, тем становились мы сильнее!
Вы изощрялись, как могли, чтоб всех евреев сжить со света и не понятно было вам, в чём нашей стойкости секреты! А в том, что Божий мы народ, мы с ним повязаны заветом, мы были избраны творцом, чтоб вас учить Добру и Свету, и - впрочем это не секрет -, чтоб с Богом вам соединиться, вас должен кто-нибудь крестить, а нам ... достаточно родиться!
* в отличие - сегодняшний патриарх православной церкви заявил, что и на Анне Франк лежала вина "первородного греха".
Дата: Четверг, 02.05.2013, 06:16 | Сообщение # 548
дружище
Группа: Друзья
Сообщений: 384
Статус: Offline
Королева
Невзлюбила судьба отчего-то Нехаму. Никогда ей не сыпалась манна с небес – роковая болезнь унесла ее маму, с горя зАпил отец – и бесследно исчез.
Понимала Нехама, что жизнь – не вареник, но на этом запас её бед не иссяк – оказалась одна, без работы, без денег, да еще не пойми от кого на сносях.
Языки уже были готовы к работе, только тётка Дебора прикрикнула: «Ша! Я хотела бы видеть, как вы запоете, если в доме разруха и нет ни гроша!»
А Нехама сама-то – почти что ребенок, и душа за дурёху у многих болит. Мириам отдала простыню для пеленок, целый день с колыбелью возился Давид.
А когда наконец-то закончились роды разве спрячешь такое от здешней молвы?) то соседи – красильщики и коноводы – наклонялись над люлькою, словно волхвы.
Кто сказал, что местечку волхвы не по чину? Ну и ладно – о Библии речь и не шла. А Нехама опять удивила общину – Маргаритою дочку свою назвала.
«Что за странное имя!» - ворчала Дебора, «Может быть, она гойка?» - справлялся Семён. А девчонка росла, невзирая на споры, в окружении древних еврейских имен.
Раздавала улыбки направо-налево, не рвалась со скандалом из чьих-нибудь рук. И Дебора заметила: «Ишь, королева!» «Королева Марго!» - подхватили вокруг.
И хотя королевство – отнюдь не Монако, но дающего не оскудеет рука – как ни беден молочник Юдович, однако приносил каждый вечер стакан молока.
А Нехама стирала белье у забора, выносила помои, колола дрова. - Отдохни, - говорила порою Дебора, - разбужу, не волнуйся, часа через два.
Никого у Деборы – ни деток, ни внуков, ей девчонка – как путнику свет от костра. Накормив, искупав, уложив, убаюкав, напевает над люлькой почти до утра.
Пой, Дебора! Пройдут времена – и увидишь Королеву, что правит своею судьбой, эту рваную куклу и песню на идиш, и тебя, и Нехаму ведя за собой.
Пой, Дебора, рассвет уже близится, пой же, всё еще утрясется – не думай о том!.. Вот такая случилась история – в Польше. В тридцать пятом. А может быть, в тридцать шестом.
Дата: Понедельник, 06.05.2013, 04:34 | Сообщение # 553
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1574
Статус: Offline
А солнце по бульвару катится, скользит по лицам а-ля рюс, надену свадебное платьице и в белом к Богу проберусь, где он в своей стране Гармонии не приготовил каравай, скажу: не надо церемонии, ты лучше сразу наливай, оставь на час своим придворникам весь этот шум и тарарам, давай с тобой, Всевышний, дёрнем-ка на бундершафт по триста грамм: всерьёз намерена надраться я (и надерусь, имей в виду), пока процесс инаугурации ещё не начался в аду. Он полчаса корпел над закусью, но дернул плечиком в ответ: мол, хочешь, выкуси да накося, в аду местов свободных – нет. Чего преставилась? Смотрите-ка: и тридцати пяти не дашь. Ты знаешь, что такое «гитика»? Ну вот, не знаешь, а туда ж... И не реви – тут столько пролито... Вааще, какого ты рожна сюда явилась без пароля-то? Тут ведь протекция нужна! Тебя при всём большом желании пригреть не в силах на груди, бо аскетичен в этом плане я, так что поешь и уходи. Поторопись давай, тебе ж ещё работать и рожать детей. Здесь вам не тут и не прибежище для проходимцев всех мастей! Ступай, ступай, моя случайная, тяни-толкай проблем баржу, а то, глядишь, и осерчаю я, или похуже – накажу... Мы с ним наклюкались – до донышка. Он растянул небесный зев и, посадив меня в судёнышко, толкнул ногою. Протрезвев, смотрю на всё, глазам не верю я, во сне ли это, наяву такая странная мистерия – легко по воздуху плыву, и хорошо бы знать, куда ещё ведет стезя больших афер... Помашет мне рукой блуждающий усталый грешник Агасфер. Но вот и берег. Корпус глиссера опять уткнулся в рай земной. Где Бог, упрямый, горстки бисера всё мечет, мечет предо мной...
Когда весенним долгожданным маем Мы сядем все за праздничный обед, Места пустые за столом оставим Для тех, кого сегодня с нами нет. Глядят со стен родные лица: Тот не пришел и этот не дожил... Нас не учила бабушка молиться, Я сам молитву эту сочинил.
Молюсь за своего отца, Который не увидел нас, Молюсь за каждого бойца, Что умирал по сотне раз. За тех, что молча шли к печам, За тех, кто с песней шел на танк, И за того, кто по ночам Писал дневник, как Анна Франк.
Гремит салют и веселятся дети, Оркестр играет в городском саду, И в этот день так ярко звезды светят, Что забываешь желтую звезду. Давайте петь и веселиться, Не каждый раз бывает день такой... Но если кто-то хочет помолиться, Пусть, не стесняясь, молится со мной.
Молюсь за тех, кто спит в земле, За школьных сверстников моих, За женщину в глухом селе, Что прятала детей чужих. За Бабий Яр, за Сталинград, За тех, кого не дождались! За всех. кто не пришел назад, Чтоб мы сегодня собрались.
Аркадий Хайт (1938-2000)
Сообщение отредактировал Примерчик - Среда, 08.05.2013, 11:31