Город в северной Молдове

Четверг, 22.06.2017, 13:07Hello Гость | RSS
Главная | строки, ставшие классикой... - Страница 15 - ВСТРЕЧАЕМСЯ ЗДЕСЬ... | Регистрация | Вход
Форма входа
Меню сайта
Поиск
Мини-чат
[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
Страница 15 из 19«1213141516171819»
ВСТРЕЧАЕМСЯ ЗДЕСЬ... » В СТРОКАХ СИХ МУЗЫКА ЗВУЧИТ... » строки, ставшие классикой » строки, ставшие классикой...
строки, ставшие классикой...
ПинечкаДата: Четверг, 05.06.2014, 05:11 | Сообщение # 211
мон ами
Группа: Администраторы
Сообщений: 1085
Статус: Offline
116 лет назад родился Федерико Гарсиа Лорка

Неверная жена

...И в полночь на край долины
увел я жену чужую,
а думал - она невинна.

То было ночью Сант-Яго -
и, словно сговору рады,
в округе огни погасли
и замерцали цикады.
Я сонных грудей коснулся,
последний проулок минув,
и жарко они раскрылись
кистями ночных жасминов.
А юбки, шурша крахмалом,
в ушах у меня дрожали,
как шелковая завеса,
раскромсанная ножами.
Врастая в безлунный сумрак,
ворчали деревья глухо,
и дальним собачьим лаем
за нами гналась округа.

За голубой ежевикой
у тростникового плеса
я в белый песок впечатал
ее смоляные косы.
Я сдернул шелковый галстук.
Она наряд разбросала.
Я снял ремень с кобурою,
она - четыре корсажа.
Ее жасминная кожа
светилась жемчугом теплым,
нежнее лунного света,
когда скользит он по стеклам.
А бедра ее метались,
как пойманные форели,
то лунным холодом стыли,
то белым огнем горели.
И лучшей в мире дорогой
до первой утренней птицы
меня этой ночью мчала
атласная кобылица...

Тому, кто слывет мужчиной,
нескромничать не пристало.
И я повторять не стану
слова, что она шептала.
В песчинках и поцелуях
она ушла на рассвете.
Кинжалы трефовых лилий
вдогонку рубили ветер.
Я вел себя так, как должно,-
цыган до смертного часа.
Я дал ей ларец на память
и больше не стал встречаться,
запомнив обман той ночи
в туманах речной долины,-
она ведь была замужней,
а мне клялась, что невинна.

Перевод А.Гелескула
 
МарципанчикДата: Пятница, 13.06.2014, 15:02 | Сообщение # 212
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 346
Статус: Offline
Дай бог!

Дай бог слепцам глаза вернуть
и спины выпрямить горбатым.
Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,
но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай бог не вляпаться во власть
и не геройствовать подложно,
и быть богатым — но не красть,
конечно, если так возможно.

Дай бог быть тертым калачом,
не сожранным ничьею шайкой,
ни жертвой быть, ни палачом,
ни барином, ни попрошайкой.

Дай бог поменьше рваных ран,
когда идет большая драка.
Дай бог побольше разных стран,
не потеряв своей, однако.

Дай бог, чтобы твоя страна
тебя не пнула сапожищем.
Дай бог, чтобы твоя жена
тебя любила даже нищим.

Дай бог лжецам замкнуть уста,
глас божий слыша в детском крике.
Дай бог живым узреть Христа,
пусть не в мужском, так в женском лике.

Не крест — бескрестье мы несем,
а как сгибаемся убого.
Чтоб не извериться во всем,
Дай бог ну хоть немного Бога!

Дай бог всего, всего, всего
и сразу всем — чтоб не обидно...
Дай бог всего, но лишь того,
за что потом не станет стыдно.

1990
Евгений Евтушенко.
 
REALISTДата: Суббота, 28.06.2014, 06:08 | Сообщение # 213
верный друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 133
Статус: Offline
Меня удручают размеры страны проживания...

Меня удручают размеры страны проживания.
Я с детства, представьте, гордился отчизной такой.
Не знаю, как вам, но теперь мне милей и желаннее
мой дом, мои книги и мир, и любовь, и покой.

А то ведь послушать: хмельное, орущее, дикое,
одетое в бархат и в золото, в прах и рванье -
гордится величием! И все-таки слово "великое"
относится больше к размерам, чем к сути ее.

Пространство меня удручает, влечет, настораживает,
оно - как посулы слепому на шатком крыльце:
то белое, красное, серое, то вдруг оранжевое,
а то голубое... но черное в самом конце.

Булат Окуджава
 
KiwaДата: Пятница, 04.07.2014, 04:35 | Сообщение # 214
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 327
Статус: Offline
Меч - о смерти в ратном поле,
Серп о жизни говорил,
Но своей жестокой воле
Меч серпа не покорил.

------

Есть шип у розы для врага,
А у барашка есть рога.
Но чистая лилия так безоружна,
И, кроме любви, ничего ей не нужно.

    МАЛЕНЬКИЙ ТРУБОЧИСТ
Черный маленький мальчик на белом снегу.
"Чистить трубы кому?" - он кричит на бегу.
- Где отец твой и мать? - я спросил малыша.
- Оба в церкви, - сказал он, на пальцы дыша.

Оттого, что любил я играть на лугу,
А зимою валяться в пушистом снегу,
Был я в черное платье, как в саван, одет
И пошел в трубочисты с младенческих лет.

Слышат мать и отец, что я песни пою,
И не знают, что жизнь загубили мою.
Славят бога они и попа с королем -
Тех, что рай создают на страданье моем.

    ЧЕЛОВЕЧЕСКАЯ АБСТРАКЦИЯ
Была бы жалость на земле едва ли,
Не доводи мы ближних до сумы.
И милосердья люди бы не знали,
Будь и другие счастливы, как мы.

Покой и мир хранит взаимный страх.
И себялюбье властвует на свете.
И вот жестокость, скрытая впотьмах,
На перекрестках расставляет сети.

Святого страха якобы полна,
Слезами грудь земли поит она.
И скоро под ее зловещей сенью
Ростки пускает кроткое смиренье.

Его покров зеленый распростер
Над всей землей мистический шатер.
И тайный червь, мертвящий все живое,
Питается таинственной листвою.

Оно приносит людям каждый год
Обмана сочный и румяный плод.
И в гуще листьев, темной и тлетворной,
Невидимо гнездится ворон черный.

Все наши боги неба и земли
Искали это дерево от века.
Но отыскать доныне не могли:
Оно растет в мозгу у человека.

из В.Блейка, перевод С. МАРШАКА


Сообщение отредактировал Kiwa - Пятница, 04.07.2014, 04:43
 
дядяБоряДата: Суббота, 19.07.2014, 16:04 | Сообщение # 215
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 434
Статус: Offline
Мундиры, ментики, нашивки, эполеты...

Д.Самойлову

Мундиры, ментики, нашивки, эполеты.
А век так короток — господь не приведи.
Мальчишки, умницы, российские поэты,
провидцы в двадцать и пророки к тридцати.

Мы всё их старше год от года, час от часа,
живем, на том себя с неловкостью ловя,
что нам те гении российского Парнаса
уже по возрасту годятся в сыновья.

Как первый гром над поредевшими лесами,
как элегическая майская гроза,
звенят над нашими с тобою голосами
почти мальчишеские эти голоса.

Ах, танец бальный, отголосок погребальный.
Посмертной маски полудетские черты.
Гусар, поручик, дерзкий юноша опальный,
с мятежным демоном сходившийся на ты.

Каким же ветром обдиралась эта кожа,
какое пламя видел он, какую тьму,
чтоб, словно жизнь безмерно долгую итожа,
в конце сказать —
«и зло наскучило ему»!

Не долгожители, не баловни фортуны —
провидцы смолоду, пророки искони...
Мы всё их старше, а они всё так же юны,
и нету судей у нас выше, чем они.

Юрий Левитанский
 
ПинечкаДата: Пятница, 25.07.2014, 14:33 | Сообщение # 216
мон ами
Группа: Администраторы
Сообщений: 1085
Статус: Offline
стихи, актуальные и сегодня:

Так убей фашиста, чтоб он,
А не ты на земле лежал,
Не в твоем дому чтобы стон,
А в его по мертвым стоял.

Так хотел он, его вина,—
Пусть горит его дом, а не твой,
И пускай не твоя жена,
А его пусть будет вдовой.

Пусть исплачется не твоя,
А его родившая мать,
Не твоя, а его семья
Понапрасну пусть будет ждать.

Так убей же хоть одного!
Так убей же его скорей!
Сколько раз увидишь его,
Столько раз его и убей!

Константин Симонов
 
KiwaДата: Воскресенье, 27.07.2014, 09:34 | Сообщение # 217
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 327
Статус: Offline
РОМАНС

Не пробуждай, не пробуждай
Моих безумств и исступлений,
И мимолетных сновидений
Не возвращай, не возвращай!

Не повторяй мне имя той,
Которой память - мука жизни,
Как на чужбине песнь отчизны
Изгнаннику земли родной.

Не воскрешай, не воскрешай
Меня забывшие напасти,
Дай отдохнуть тревогам страсти
И ран живых не раздражай.

Иль нет! Сорви покров долой!..
Мне легче горя своеволье,
Чем ложное холоднокровье,
Чем мой обманчивый покой.


Денис Давыдов
 
ПинечкаДата: Вторник, 12.08.2014, 15:36 | Сообщение # 218
мон ами
Группа: Администраторы
Сообщений: 1085
Статус: Offline
Ребята, нас вновь обманули,
опять не туда завели.
Мы только всей грудью вздохнули,
да выдохнуть вновь не смогли.

Мы только всей грудью вздохнули
и по сердцу выбрали путь,
и спины едва разогнули,
да надо их снова согнуть.

Ребята, нас предали снова,
и дело как будто к зиме,
и правды короткое слово
летает, как голубь во тьме.

"Вечерняя Москва", 4 февраля 1991 года

======       ======

Хрипят призывом к схватке глотки,
могилам братским нет числа,
и вздёрнутые подбородки,
и меч в руке, и жажда зла.

Победных лозунгов круженье,
самодовольством застлан свет...
А может, надобно крушенье
чтоб не стошнило от побед?

Нам нужен шок, простой и верный,
удар по темечку лихой.
Иначе – запах ада скверный
плывёт над нашей головой.


Окуджава
 
дядяБоряДата: Воскресенье, 24.08.2014, 13:32 | Сообщение # 219
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 434
Статус: Offline
Маме 

Кровавая заря в тот день казалась серой,
И я скакал в туман, туда, где бой горел.
И ты была моей единственною верой,
Единственной броней от копий и от стрел.

Нет, я не дорожил своею головою,
Нет, я не избегал смертельного огня.
И если я спасен - то лишь твоей любовью:
Я знаю, это ты молилась за меня.

Но кровь моя лилась по раскаленной тверди,
И щит мой был пробит и переломлен меч,
И если я вставал и уходил от смерти -
То только, чтоб тебя от горя уберечь.

Я до конца пройду своей судьбой мятежной,
И все, что суждено, я до конца приму.
И если я живу, то лишь одной надеждой:
Когда-нибудь припасть к порогу твоему.


Александр Алон
 
papyuraДата: Воскресенье, 31.08.2014, 15:31 | Сообщение # 220
мон ами
Группа: Администраторы
Сообщений: 1036
Статус: Offline
Из Ури Цви Гринберга

ПОСЛЕДНИЙ ИТОГ

– Жить в милосердьи, в мире и любви,
и сыновей не обучать оружью.
Сквозь вдовий вой нести великодушье,
лелеять милость... О, останови
гонителей, убийц! И вновь яви
заблудшего овна для всесожженья –

две тыщи лет подобные моленья
мы возносили в скверне и крови.

Мы ждали милосердия в ответ
на нашу кротость. Книги всех народов
мы впитывали, как пустыня воду,
ища, чего в них не было и нет.
Мы были смазкой всех колёс в походах

любых племён. И женихов-невест
дарили им с надеждой и любовью...

А результат записан нашей кровью –
подобных ужасов не видел свет.

Самообман предшествует резне –
за поруганье Имени святого
неотвратимой мзде. Цена соломы
жестоковыйным всюду и везде –
гонителям пророков...
Снова, снова
Свои дома возводят на песке.

Но невозможно нравственность возвесть
на мусоре предательства и срама.
Не выкормить её среди баранов,
в хлеву и стойле...
Ей дано расцвесть
в саду господства, где без суесловья
и на века
мы властвуем.
Где власть – опора вдовья.
Где человека меряют подобьем
Всевышнему –
не меркою портного
и не рулеткою гробовщика.


17 апреля 1948

с иврита перевёл Михаил Польский
 
ПримерчикДата: Среда, 15.10.2014, 11:51 | Сообщение # 221
дружище
Группа: Друзья
Сообщений: 401
Статус: Offline
Кладбище под Парижем

Малая це́рковка. Свечи оплывшие.
Камень дождями изрыт добела.
Здесь похоронены бывшие, бывшие.
Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа

Здесь похоронены сны и молитвы.
Слезы и доблесть.
"Прощай!" и "Ура!".
Штабс-капитаны и гардемарины.
Хваты полковники и юнкера.



Белая гвардия, белая стая.
Белое воинство, белая кость…
Влажные плиты травой порастают.
Русские буквы. Французский погост…

Я прикасаюсь ладонью к истории.
Я прохожу по Гражданской войне..
Как же хотелось им в Первопрестольную
Въехать однажды на белом коне!..



Не было славы. Не стало и Родины.
Сердца не стало.
А память - была..
Ваши сиятельства, их благородия -
Вместе на Сан-Женевьев-де-Буа.

Плотно лежат они, вдоволь познавши
Муки свои и дороги свои.
Все-таки - русские. Вроде бы - наши.
Только не наши скорей,
А ничьи…



Как они после - забытые, бывшие
Все проклиная и нынче и впредь,
Рвались взглянуть на неё -
Победившую, пусть непонятную,
Пусть непростившую,
Землю родимую, и умереть…

Полдень.
Березовый отсвет покоя.
В небе российские купола.
И облака, будто белые кони,
Мчатся над Сан-Женевьев-де-Буа.

Роберт Рождественский, 1970
 
ПедантДата: Воскресенье, 14.12.2014, 09:03 | Сообщение # 222
Группа: Гости





Идут белые снеги

Идут белые снеги,
как по нитке скользя…
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.
Идут белые снеги…
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.
Я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.
И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?
А любил я Россию
всею кровью, хребтом —
ее реки в разливе
и когда подо льдом,
Дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.
Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.
И надеждою маюсь
(полный тайных тревог),
что хоть малую малость
я России помог.
Пусть она позабудет
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.
Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня.
Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.
Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.

Евгений Евтушенко
 
дядяБоряДата: Воскресенье, 14.12.2014, 09:06 | Сообщение # 223
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 434
Статус: Offline
Евгений - настоящий поэт! Человек и классик!
 
МарципанчикДата: Четверг, 25.12.2014, 07:59 | Сообщение # 224
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 346
Статус: Offline
благодарность друзьям - читайте прекрасный материал:

http://zemliakychicago.org/archiv/0414/Blagodarnoat.html#up
 
papyuraДата: Вторник, 30.12.2014, 12:31 | Сообщение # 225
мон ами
Группа: Администраторы
Сообщений: 1036
Статус: Offline
Пока мы живы, можно все исправить... 
Все осознать, раскаяться... Простить. 
Врагам не мстить, с любимым не лукавить, 
Друзей, что оттолкнули, возвратить... 

Пока мы живы, можно оглянуться... 
Увидеть путь, с которого сошли. 
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться 
от пропасти, к которой подошли. 

Пока мы живы..... 
Многие ль сумели остановить любимых, что ушли? 
Мы их простить при жизни не успели, 
А попросить прощенья, - не смогли...

Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает несколько минут
Понять – о боже, как мы виноваты…

И фото – черно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,

За незвонки, невстречи, нетепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько слов напрасно утекло,
И не о том, и фразами не теми.

Тугая боль – вины последний штрих – 
Скребет, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем…


Эдуард Асадов
 
ВСТРЕЧАЕМСЯ ЗДЕСЬ... » В СТРОКАХ СИХ МУЗЫКА ЗВУЧИТ... » строки, ставшие классикой » строки, ставшие классикой...
Страница 15 из 19«1213141516171819»
Поиск:

Copyright MyCorp © 2017
Сделать бесплатный сайт с uCoz