| Форма входа |
|
 |
| Меню сайта |
|
|
| Поиск |
|
|
| Мини-чат |
|
|
|
|
|
строки, ставшие классикой...
| |
| Пенелопа | Дата: Пятница, 11.02.2022, 18:05 | Сообщение # 376 |
|
Группа: Гости
| За окном вечернего автобуса
Темнота и редкие огни
Затерялись мы на сетке глобуса...
Сохрани нас Боже, сохрани.
Вьются, пляшут призраки злодейские,
Прячутся от света фар в тени.
Гибнут наши мальчики еврейские....
Сохрани их, Боже, сохрани.
Мчит автобус, тьму ломая фарами.
Кто нас ждёт - друзья или враги?
Из галута мы корнями старыми.
Помоги нам, Боже, помоги.
Едем мы, вокруг земля библейская.
Только бы не сбиться нам с пути!
Сколько стоит наша жизнь еврейская?
Просвети нас, Боже, просвети.
Марк Межиборский
|
| |
| |
| Златалина | Дата: Вторник, 15.02.2022, 10:24 | Сообщение # 377 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 233
Статус: Offline
| похоже что при нынешних безмозглых правителях цена жизни нашей весьма скоро превратится в большой и круглый ноль - О !!!
|
| |
| |
| несогласный | Дата: Вторник, 08.03.2022, 14:21 | Сообщение # 378 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 168
Статус: Offline
| Случай в театре
Мишель Лазарев
Стряхну я иго несчастливых звёзд…
В.Шекспир («Ромео и Джульетта»)
Я в этот день с трудом купил билет.
Играли вновь «Ромео и Джульетту» –
Четыре сотни лет знакомый свету,
Волнующий классический сюжет.
Во мраке склепа свет едва струился.
Обманутый коварною судьбой,
Ромео над возлюбленной склонился.
Смерть у любви выигрывала бой…
– Любуйтесь ею пред концом, глаза!
В последний раз её обвейте, руки!
А зритель разделял и боль и муки,
И взор ему туманила слеза.
Трагический финал не за горами…
У многих уж платки мокры от слёз,
Ребёнок в зале жался ближе к маме,
Когда Ромео яд к губам поднёс.
– Пью за тебя, любовь моя!.. И вдруг…
– Не пей! – раздался детский крик из зала.
Ромео вздрогнул, скляночка упала
И покатилась, выскользнув из рук.
И вот, в момент развязки этой драмы
Ребёнок, мальчик лет пяти-шести,
Вбежал на сцену, вырвавшись у мамы,
И что есть сил Джульетту стал трясти.
– Жива она! Жива она! Жива!
Вставай! Вставай, пожалуйста, Джульетта!
Ромео, с изумленьем видя это,
Сейчас же позабыл свои слова.
Все ахнули: «Возможно ли? О, Боже!»
Джульетта шевельнулась, ожила,
И, приподнявшись с каменного ложа,
Ребёнка и Ромео обняла.
Казалось, от оваций дрогнул мир,
Ну кто себе представить мог такое!..
И долго зал рукоплескал им стоя,
И, я уверен, плакал сам Шекспир…
Сообщение отредактировал Kiva - Вторник, 08.03.2022, 14:23 |
| |
| |
| Сонечка | Дата: Суббота, 19.03.2022, 14:00 | Сообщение # 379 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 543
Статус: Offline
| НЕПОДРАЖАЕМЫЙ Игорь Миронович:
Какая из меня опора власти?
обрезан, образован и брезглив.
Отчасти я поэтому и счастлив,
но именно поэтому — пуглив.
***
Душа отпылала, погасла,
состарилась, влезла в халат,
но ей, как и прежде, неясно,
что делать и кто виноват.
***
Среди чистейших жён и спутников,
среди моральнейших людей
полно несбывшихся преступников
и неслучившихся блядей.
***
Не тужи, дружок, что прожил
ты свой век не в лучшем виде:
все про всех одно и то же
говорят на панихиде.
***
Звоните поздней ночью мне, друзья,
не бойтесь помешать и разбудить;
кошмарно близок час, когда нельзя
и некуда нам будет позвонить.
* * *
Маленький, но свой житейский опыт
мне милей ума с недавних пор,
потому что поротая жопа —
самый замечательный прибор.
***
Люблю эту пьесу: восторги, печали,
случайности, встречи, звонки;
на нас возлагают надежды в начале,
в конце — возлагают венки.
* * *
Ждала спасителя Россия,
жила, тасуя фотографии,
и, наконец, пришёл Мессия,
и не один, а в виде мафии.
* * *
Всё переменилось бы кругом,
если бы везде вокруг и рядом
женщины раскинули умом,
как сейчас раскидывают задом.
***
Не в силах жить я коллективно:
по воле тягостного рока
мне с идиотами — противно,
а среди умных — одиноко.
***
Умру за рубежом или в отчизне,
с диагнозом не справятся врачи;
я умер от злокачественной жизни,
какую с наслаждением влачил.
***
Обманчива наша земная стезя,
идёшь то туда, то обратно,
и дважды войти в ту же реку нельзя,
а в то же говно — многократно.
***а вот это - словно о Путине:
Пахан был дух и голос множества,
в нём воплотилось большинство;
он был великое ничтожество,
за что и вышел в божество.
***
Я к дамам, одряхлев, не охладел,
я просто их оставил на потом:
кого на этом свете не успел,
надеюсь я познать уже на том.
***
Весь путь наш — это времяпровождение,
отмеченное пьянкой с двух сторон:
от пьянки, обещающей рождение,
до пьянки после кратких похорон.
***
Я устал. Надоели дети,
бабы, водка и пироги.
Что же держит меня на свете?
Чувство юмора и долги.
***
Не славой, не скандалом, не грехом,
тем более не устной канителью —
поэты поверяются стихом,
как бабы проверяются постелью.
***
Живя в загадочной отчизне
из ночи в день десятки лет,
мы пьём за русский образ жизни,
где образ есть, а жизни нет.
|
| |
| |
| Kiwa | Дата: Воскресенье, 20.03.2022, 02:42 | Сообщение # 380 |
 настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 683
Статус: Offline
| Бесспорно, Игорь Мироныч ...УЖЕ стал классиком, как и ушедшие - Аркадий Исаакович, и Григорий Горин, и Михаил Жванецкий !
Сообщение отредактировал Kiwa - Воскресенье, 20.03.2022, 02:43 |
| |
| |
| smiles | Дата: Воскресенье, 27.03.2022, 06:45 | Сообщение # 381 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 236
Статус: Offline
| «Кольцо царя Соломона»
У древних евреев был царь Соломон.
Богат был, удачлив и очень умён.
За годы правления царство его,
Всегда процветало, невзгодам назло.
Когда он был молод, почтенный мудрец,
С подарком к нему приходил во дворец.
Кольцо преподнёс он царю от невзгод,
На нём была надпись: «И это пройдёт»
С тех пор, если в дом приходила беда,
Царь больше печали не знал никогда,
Он был терпеливым и знал наперёд,
Что всё завершится: «И это пройдёт»
Когда плодороден и счастлив был год,
Царь помнил про счастье: «И это пройдёт»
Умерен был в тратах, в еде и питье,
И делал запасы, готовясь к беде.
И всё хорошо, вот уже много лет -
Хранит Соломон процветанья секрет,
Всегда он готов к переменам и ждёт.
Всё вскоре проходит. «И это пройдёт»
Но вот накатилась на царство беда -
Чума неожиданно ходит всегда.
Заразною мглою закрыт небосвод,
Но верит царь свято: «И это пройдёт»
Потом умирают и дочь и жена.
За что же заплачена эта цена?!
Истёртая надпись смеётся в лицо
И в гневе срывает царь с пальца кольцо.
Случайно, на внутренней части кольца,
Он новую надпись прочёл мудреца -
Кольцом была скрыта, пока то одето,
В уме словно вспышка: «Минует и это»
И брызнули слёзы ручьями из глаз.
Судьбу не изменишь — жену Бог не спас,
Стране не поможешь, печалясь об этом.
Он жив с сыновьями. «Минует и это»
Текли мимо годы, забылся кошмар.
Растут сыновья, а отец уже стар.
Он старшему сыну кольцо отдаёт.
Ведь жизнь на исходе: «И это пройдёт»
С улыбкой он вспомнил в постели кольцо.
Всё реже дыхание, спокойно лицо.
За ночью восход непременно придёт.
Смерть тоже не вечна: «И это пройдёт»
Алексей Маров
|
| |
| |
| KBК | Дата: Вторник, 29.03.2022, 13:57 | Сообщение # 382 |
 верный друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 127
Статус: Offline
| Солдат
Меж стиснутых пальцев желтела солома,
Поодаль валялся пустой автомат,
Лежал на задворках отцовского дома
Осколком гранаты убитый солдат.
Бойцы говорили, не то совпадение,
Не то человеку уж так повезло,
Что ранней зарей в полосе наступления
Увидел гвардеец родное село.
Чьё сердце не дрогнет при виде знакомой
До боли, до спазмы родной стороны!
И тяжесть становится вдруг невесомой,
И разом спадает усталость войны!
Что значили парню теперь километры?!
Ждала его встреча с семьёй на войне,
В лицо ему дули родимые ветры,
И, кажется, сил прибавлялось вдвойне!
Но нет, не сбылось... Громыхнула граната...
Капризен солдатской судьбы произвол:
Две тысячи вёрст прошагал он до хаты,
А двадцать шагов - не сумел... не дошёл...
Меж стиснутый пальцев солома желтела,
Поодаль валялся пустой автомат...
Недвижно навеки уснувшее тело,
Но всё ещё грозен убитый солдат!
И чудилось: должен в далёком Берлине
Солдат побывать, и, как прежде в бою,
Он будет сражаться, бессмертный отныне,
Бок о бок с друзьями шагая в строю.
За мысли такие бойцов не судите,
Пускай он в Берлин и ногой не ступил,
Но в списках победных его помяните -
Солдат эту почесть в боях заслужил!
Эдуард Асадов
|
| |
| |
| papyura | Дата: Четверг, 07.04.2022, 01:05 | Сообщение # 383 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1561
Статус: Offline
| – Булат Шалвович, что кажется вам самой страшной бедой нашей страны? – спросил у поэта в 1992 году журнал «Столица» и Окуджава ответил так:
– То, что мы строили противоестественное, противоречащее всем законам природы и истории общество и сами того не понимали.
Более того, до сих пор по-настоящему степень этой беды мы не осознали... Мы по-прежнему не умеем уважать человеческую личность, не умеем видеть в ней высшую ценность жизни, и пока всё это не будет у нас в крови, ничего не изменится, психология большевизма будет и дальше губить нас и наших детей...
К сожалению, она слишком сильна и разрушительна, и необыкновенно живуча.
Нашему дикому обществу нужен тиран во главе?
Чем соблазнить обывателя? Тайна в его голове,
В этом сосуде, в извилинах, в недрах его вещества.
Скрыт за улыбкой умильною злобный портрет большинства...
***
Хрипят призывом к схватке глотки,
Могилам братским нет числа,
И вздёрнутые подбородки,
И меч в руке, и жажда зла.
Победных лозунгов круженье,
Самодовольством застлан свет...
А может, надобно крушенье
Чтоб не стошнило от побед?
Нам нужен шок, простой и верный,
Удар по темечку лихой.
Иначе – запах ада скверный
Плывёт над нашей головой.
Булат Шалвович, умерший в 1997-м, словно видел на 20 лет вперед.. Как поразительно созвучно!
А эти строки - похоже, прокручиваются сегодня над Россией как кольцо магнитофонной ленты...
Я живу в ожидании краха,
Унижений и новых утрат.
Я, рождённый в империи страха,
Даже празднествам светлым не рад.
Всё кончается на полуслове
Раз, наверное, сорок на дню...
Я, рождённый в империи крови,
И своей-то уже не ценю.
***
Вы говорите про Ливан...
Да что уж тот Ливан, ей-богу!
Не дал бы Бог, чтобы Иван
На танке проложил дорогу.
Когда на танке он придёт,
Кто знает, что ему приспичит,
Куда он дула наведёт
И словно сдуру, что накличет...
Когда бы странником – пустяк,
Что за вопрос – когда б с любовью,
Пусть за деньгой – уж лучше так,
А не с будёнными и с кровью...
|
| |
| |
| Пенелопа | Дата: Вторник, 12.04.2022, 00:34 | Сообщение # 384 |
|
Группа: Гости
| Из детства
Я — маленький, горло в ангине.
За окнами падает снег.
И папа поёт мне: «Как ныне
Сбирается вещий Олег… »
Я слушаю песню и плачу,
Рыданье в подушке душу,
И слёзы постыдные прячу,
И дальше, и дальше прошу.
Осеннею мухой квартира
Дремотно жужжит за стеной.
И плачу над бренностью мира
Я, маленький, глупый, больной.
Давид Самойлов
|
| |
| |
| Щелкопёр | Дата: Среда, 27.04.2022, 21:55 | Сообщение # 385 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 323
Статус: Offline
| Солдат
Меж стиснутых пальцев желтела солома,
Поодаль валялся пустой автомат,
Лежал на задворках отцовского дома
Осколком гранаты убитый солдат.
Бойцы говорили, не то совпадение,
Не то человеку уж так повезло,
Что ранней зарей в полосе наступления
Увидел гвардеец родное село.
Чьё сердце не дрогнет при виде знакомой
До боли, до спазмы родной стороны!
И тяжесть становится вдруг невесомой,
И разом спадает усталость войны!
Что значили парню теперь километры?!
Ждала его встреча с семьёй на войне,
В лицо ему дули родимые ветры,
И, кажется, сил прибавлялось вдвойне!
Но нет, не сбылось... Громыхнула граната...
Капризен солдатской судьбы произвол:
Две тысячи вёрст прошагал он до хаты,
А двадцать шагов - не сумел... не дошёл...
Меж стиснутый пальцев солома желтела,
Поодаль валялся пустой автомат...
Недвижно навеки уснувшее тело,
Но всё ещё грозен убитый солдат!
И чудилось: должен в далёком Берлине
Солдат побывать, и, как прежде в бою,
Он будет сражаться, бессмертный отныне,
Бок о бок с друзьями шагая в строю.
За мысли такие бойцов не судите,
Пускай он в Берлин и ногой не ступил,
Но в списках победных его помяните -
Солдат эту почесть в боях заслужил!
Эдуард Асадов
|
| |
| |
| Бродяжка | Дата: Четверг, 28.04.2022, 18:15 | Сообщение # 386 |
 настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 719
Статус: Offline
| Кошмар столетия — ядерный грибок,
Но мы привыкли к топоту сапог,
Привыкли к ограниченной еде,
Годами лишь на хлебе и воде,
Иного ничего не бравши в рот,
Мы умудрялись продолжать свой род,
Твердили генералов имена,
И модно хаки в наши времена;
Всегда и терпеливы и скромны,
Мы жили от войны и до войны,
От маленькой войны и до большой,
Мы все в крови — в своей или чужой.
Иосиф Бродский, (из поэмы ШЕСТВИЕ)
|
| |
| |
| Рыжик | Дата: Воскресенье, 01.05.2022, 12:26 | Сообщение # 387 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 299
Статус: Offline
| от Андрея Макаревича
Сегодня самый лучший день,
Пусть реют флаги над полками,
Сегодня самый лучший день —
Сегодня битва с дураками.
Как много лет любой из нас
От них терпел и боль и муки,
Но вышло время — пробил час,
И мы себе развяжем руки.
Друзьям раздайте по ружью,
Ведь храбрецы средь них найдутся.
Друзьям раздайте по ружью,
И дураки переведутся.
Когда последний враг упал,
Труба победу проиграла.
Лишь в этот миг я осознал —
Насколько нас осталось мало
**********************
Битва с дураками-2
Со скрипом часы крутанутся назад -
Вот время и встало;
Вы семьдесят лет лизали им зад,
Вам этого мало.
Свободен в движеньях великий народ,
Что очень приятно;
Хлебнули свободы: Гляди-ка, не мёд,
Поедем обратно!
К чему мордоваться нам сквозь бурелом
Где пни да коряги?
Мы смирно в знакомое стойло пойдём
Под красные флаги.
Не надо невиданных гор и морей,
Была бы охота!
Гораздо спокойней и как-то милей
Родное болото.
Поверим опять в доброту сволочей
До новой до крови,
И выберем сами себе палачей -
Нам это не внове.
Отнимем, разделим – достанется всем,
Наполним корыто;
Под сводами храма устроим бассейн,
Теперь только крытый.
Не дай только Бог призывать нас к огню
Да на баррикады,
И я никого и ни в чём не виню -
Так всем нам и надо.
Не пью валидол, не бегу на вокзал,
Душа подустала.
Я просто с привычной тоской осознал:
Насколько нас мало.
Спустя двадцать лет я опять осознал:
Насколько нас мало...
|
| |
| |
| несогласный | Дата: Воскресенье, 08.05.2022, 09:55 | Сообщение # 388 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 168
Статус: Offline
| .jpg) Борис Чичибабин (1923-1994)
Еврейскому народу
Был бы я моложе — не такая б жалость:
Не на брачном ложе наша кровь смешалась.
Завтракал ты славой, ужинал бедою,
Слёзной и кровавой запивал водою.
«Славу запретите, отнимите кровлю», —
Сказано при Тите пламенем и кровью.
Отлучилось семя от родного лона.
Помутилось племя ветхого Сиона.
Оборвались корни, облетели кроны, —
Му́ки гетто, коль не казни да погромы.
Не с того ли Ротшильд, молодой и лютый,
Лихо заворочал золотой валютой?
Застелила вьюга пеленою хрусткой
Комиссаров Духа — цвет Коммуны Русской.
Ничего, что нету надо лбами нимбов, —
Всех родней поэту те, кто здесь гоним был.
И не в худший день нам под стекло попала
Чаплина с Эйнштейном солнечная пара…
Не родись я Русью, не зовись я Борькой,
Не водись я с грустью золотой и горькой,
Не ночуй в канавах, счастьем обуянный,
Не войди я на́век частью безымянной
В русские трясины, в пажити и в реки, —
Я б хотел быть сыном матери-еврейки.
1946 год
|
| |
| |
| papyura | Дата: Среда, 11.05.2022, 09:39 | Сообщение # 389 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1561
Статус: Offline
| На подоконнике лежал цветок
Прекрасный, нежный, но уже увядший.
Он умирал и солнечный поток
Был палачом ему - жестокий, страшный,
Высушивая, изуверски жёг,
Надежду не давая на спасенье.
Цветку бы только маленький глоток
Воды, и прекратятся все мученья...
А, чуть поодаль - ваза, в ней - цветы.
К лучам тянулись яркие бутоны,
В достатке было света и воды,
Лишь раздражали жалобные стоны:
"Как неприятно слушать скучный бред!
Ну, чем тот одиночка недоволен?
Подумаешь вода, ведь лучше - свет,
Он просто глуп, иль на голову болен!"
Тут на окошко прыгнул старый кот,
И ваза опрокинулась с цветами,
Вода вся вытекла, и солнце жжёт
Букет своими жаркими лучами.
Не распознав чужую чью-то боль,
Чужое горе - мы проходим мимо.
Презрев других, мы заняты собой,
Забыв одно: всё в Мире обратимо...
Осип Мандельштам
|
| |
| |
| Златалина | Дата: Суббота, 14.05.2022, 16:39 | Сообщение # 390 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 233
Статус: Offline
| Твоя победа
…Разжигая печь и руки грея,
наскоро устраиваясь жить,
мать моя сказала: «Мы евреи.
Как ты сме́ла это позабыть?»
Да, я сме́ла, — понимаешь? — сме́ла.
Было так безоблачно вокруг.
Я об этом вспомнить не успела, —
с детства было как-то недосуг.
Родины себе не выбирают.
Начиная видеть и дышать,
родину на свете получают
непреложно, как отца и мать.
Было трудно, может быть, труднее,
только мне на всё достанет сил.
Разве может быть земля роднее
той земли, что верил и любил,
той земли, которая взрастила,
стать большой и гордой помогла?
Это правда, мама, я забыла,
я совсем представить не могла,
что глядеть на небо голубое
можно только исподволь, тайком,
потому что это нас с тобою
гонят на Треблинку босиком,
душат газом, в душегубках губят,
жгут, стреляют, вешают и рубят,
смешивают с грязью и песком.
«Мы — народ, во прахе распростёртый,
мы — народ, повергнутый врагом»…
Почему? За что? Какого чёрта?
Мой народ, я знаю о другом.
Знаю я поэтов и учёных
разных стран, наречий и веков,
по-ребячьи жизнью увлечённых,
благодарных, грустных шутников.
Лорелея, девушка на Рейне,
старых струй зелёный полутон.
В чём мы провинились, Генрих Гейне?
Чем не угодили, Мендельсон?
Я спрошу и Маркса и Эйнштайна,
что великой мудростью полны, —
может, им открылась эта тайна
нашей перед вечностью вины?
Милые полотна Левитана —
доброе свечение берёз,
Чарли Чаплин с бледного экрана, —
вы ответьте мне на мой вопрос:
разве всё, чем были мы богаты,
мы не роздали без лишних слов?
Чем же мы пред миром виноваты,
Эренбург, Багрицкий и Светлов?
Жили щедро, не тая талантов,
не жалея лучших сил души.
Я спрошу врачей и музыкантов,
тружеников малых и больших.
Я спрошу потомков Маккавеев,
кровных сыновей своих отцов,
тысячи воюющих евреев -
русских командиров и бойцов.
Отвечайте мне во имя чести
племени, гонимого в веках,
мальчики, пропавшие без вести,
мальчики, погибшие в боях.
Вековечный запах униженья,
причитанья матерей и жён.
В смертных лагерях уничтоженья
мой народ расстрелян и сожжён.
Танками раздавленные дети,
этикетка «Jud» и кличка «жид».
Нас уже почти что нет на свете,
но мы знаем, время воскресит.
Мы — евреи. Сколько в этом слове
горечи и беспокойных лет.
Я не знаю, есть ли голос крови,
только знаю: есть у крови цвет.
Этим цветом землю обагрила
сволочь, заклеймённая в веках,
и людская кровь заговорила
в смертный час на многих языках.
Вот теперь я слышу голос крови,
смертный стон народа моего.
Всё слышней, всё ближе, всё суровей
истовый подземный зов его.
Голос крови. Тесно слита вместе
наша несмываемая кровь,
и одна у нас дорога мести,
и едины ярость и любовь…
АЛИГЕР, 1945
|
| |
| |
|
