| Форма входа |
|
 |
| Меню сайта |
|
|
| Поиск |
|
|
| Мини-чат |
|
|
|
|
|
строки, ставшие классикой...
| |
| отец Фёдор | Дата: Вторник, 14.06.2022, 14:22 | Сообщение # 391 |
|
Группа: Гости
| Никто не знает
Никто не знает наперёд,
Кого и с кем судьба сведёт:
Кто будет друг, кто будет враг,
А кто знакомый, просто так,
Кто осчастливит, кто предаст,
Кто отберёт, кто всё отдаст,
Кто пожалеет дел и слов,
А кто разделит хлеб и кров.
С кем можно всё, до простоты,
А с кем и не рискнёшь на "ты,
Кому-то сердце распахнёшь,
А перед кем-то дверь замкнёшь.
В кого-то веришь, как в себя,
Кого-то терпишь, не любя,
С одним и в горе хоть куда,
С другим и в радости беда.
Никто не знает наперёд,
Что нас на белом свете ждёт:
Кого блистательный успех,
Кого позор за тяжкий грех.
Всю жизнь везение-одним,
Боль и страдания-другим.
Одним-за правду вечный бой,
Другим-и ложь сама собой.
Так и живём мы на земле
И в благодетели, и в зле.
Грешим на молодость, порой,
На обстоятельства и строй.
Чужим ошибкам счёт ведём
И лишь своих не признаём,
Друзей обидеть норовим
И непростительно язвим.
Молчим, когда пора кричать,
Кричим, где надобно молчать,
Святынями не дорожим.
А перед серостью дрожим.
Лелеем собственное "я",
То обвиняя, то кляня,
Исходим в вечной суете,
Глядишь...и мы уже не те.
Никто не знает наперёд,
К чему всё это приведёт.
А жизнь уходит, между тем,
Частично или...насовсем.
Вячеслав Урюпин
|
| |
| |
| Златалина | Дата: Суббота, 18.06.2022, 06:25 | Сообщение # 392 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 230
Статус: Online
| какие восхитительно верные строки!
и как просто и ясно написано...
|
| |
| |
| papyura | Дата: Пятница, 01.07.2022, 10:36 | Сообщение # 393 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1552
Статус: Offline
| Позапрошлая песня
Старенькие ходики.
Молодые ноченьки…
Полстраны — угодники.
Полстраны — доносчики.
На полях проталинки,
дышит воля вольная…
Полстраны — этапники.
Полстраны — конвойные.
Лаковые туфельки.
Бабушкины пряники…
Полстраны — преступники.
Полстраны — охранники.
Лейтенант в окно глядит.
Пьёт — не остановится…
Полстраны уже сидит.
Полстраны готовится.
Юноша на площади
Он стоит перед Кремлём.
А потом, вздохнув глубоко,
шепчет он Отцу и Богу:
«Прикажи… И мы умрём!..»
Бдительный, полуголодный,
молодой, знакомый мне, —
он живёт в стране свободной,
самой радостной стране!
Любит детство вспоминать.
Каждый день ему — награда.
Знает то, что надо знать.
Ровно столько, сколько надо.
С ходу он вступает в спор,
как-то сразу сатанея.
Даже собственным сомненьям
он готов давать отпор.
Жить он хочет не напрасно,
он поклялся жить в борьбе.
Всё ему предельно ясно
в этом мире и в себе.
Проклял он врагов народа.
Верит, что вокруг друзья.
Счастлив!..
…А ведь это я —
пятьдесят второго года.
Мероприятие
Над толпой откуда-то сбоку
бабий визг взлетел и пропал.
Образ многострадального Бога
тащит непротрезвевший амбал.
Я не слышал, о чём говорили…
…Только плыл над сопеньем рядов
лик еврейки Девы Марии
рядом с лозунгом:
«Бей жидов!»
Роберт Рождественский
|
| |
| |
| Пинечка | Дата: Понедельник, 18.07.2022, 13:17 | Сообщение # 394 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1455
Статус: Offline
| «Всемирный начинается погром»
Нас новый век не перевоспитал,
И наша память оказалась куцей.
Опять идёт за нами по пятам
Эпоха пролетарских революций.
С той разницей, однако, что сейчас,
Пособиями нищими не сыты,
Их разжигает не рабочий класс,
А люмпены и мелкие бандиты.
И снова начинает свой разбег
Стихийный бунт, на прежние похожий,
Где каждый понимает человек,
Что дело здесь совсем не в цвете кожи.
И прикрываться подстрекатель рад
О равенстве излюбленною темой,
И лозунги «Награбленное грабь»
Толпой овладевают оголтелой.
И снова поджигает города
Грабителей несметная орава,
Забыв, что паразиты никогда
Владеть Землёю не имеют права.
Чужим, приятель, поживись добром, -
Пора опять весёлая настала.
Всемирный начинается погром
Четвёртого Интернационала.
И всё же, откровенно говоря,
О чём бы ни кричали по запарке,
Не надо нам ни чёрного царя,
Ни государством правящей кухарки.
Решенья нет у этих теорем.
От революций не прибудет толка.
Кто был никем, уже не станет всем,
А если станет, — очень ненадолго.
Покуда в океан стремятся реки,
И новый день рождается в дыму,
И в прошлом, и сегодня, и вовеки,
Никто, нигде, не равен никому.
Александр Городницкий 24.08.2020
|
| |
| |
| несогласный | Дата: Среда, 03.08.2022, 11:52 | Сообщение # 395 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 168
Статус: Offline
| МЫ – ЕВРЕИ
(отрывок из поэмы «Твоя победа)
И, в чужом жилище руки грея,
Старца я осмелилась спросить:
- Кто же мы такие?
- Мы – евреи!
Как ты смела это позабыть?!
Лорелея - девушка на Рейне,
Светлых струй зеленый полусон.
В чем мы виноваты, Генрих Гейне?
Чем не угодил им Мендельсон?
Я спрошу и Маркса, и Эйнштейна,
Что великой мудростью сильны, -
Может, им открылась эта тайна
Нашей перед вечностью вины?
Светлые полотна Левитана –
Нежное свечение берёз,
Чарли Чаплин с белого экрана -
Вы ответьте мне на мой вопрос!
Разве всё, чем были мы богаты,
Мы не роздали без лишних слов?
Чем же мы пред миром виноваты,
Эренбург, Багрицкий и Светлов?
Жили щедро, не щадя талантов,
Не жалея лучших сил души.
Я спрошу врачей и музыкантов,
Тружеников малых и больших.
И потомков храбрых Маккавеев,
Кровных сыновей своих отцов,-
Тысячи воюющих евреев –
Русских командиров и бойцов:
Отвечайте мне во имя чести
Племени, гонимого в веках:
Сколько нас, евреев, средь безвестных
Воинов, погибнувших в боях?
И как вечный запах униженья,
Причитанья матерей и жён:
В смертных лагерях уничтоженья
Наш народ расстрелян и сожжён!
Танками раздавленные дети,
этикетка «Jud» и кличка «жид».
Нас уже почти что нет на свете,
Нас уже ничто не оживит...
Мы – евреи. Сколько в этом слове
Горечи и беспокойных лет.
Я не знаю, есть ли голос крови,
Знаю только: есть у крови цвет…
Этим цветом землю обагрила
Сволочь, заклеймённая в веках,
И людская кровь заговорила
В смертный час на разных языках..
Может быть этими словами гнева и останется в литературе наша землячка - одесситка, Маргарита Алигер, 30 лет со дня смерти которой исполнилось позавчера...
|
| |
| |
| Златалина | Дата: Вторник, 27.09.2022, 06:18 | Сообщение # 396 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 230
Статус: Online
| отъезд
Роберт Рождественский
Уезжали из моей страны таланты,
увозя с собой достоинство своё.
Кое-кто откушав лагерной баланды,
а другие — за неделю до неё.
Уезжали не какие-то герои —
(впрочем, как понять: герой иль не герой?..).
Просто люди не умели думать строем, —
даже если это самый лучший строй…
Уезжали. Снисхожденья не просили.
Ведь была у них у всех одна беда:
«шибко умными» считались. А в России
«шибко умных» не любили никогда!..
Уезжали сквозь «нельзя» и сквозь «не можно»
не на год, а на остаток дней и лет.
Их шмонала знаменитая таможня,
пограничники, скривясь, глядели вслед…
Не по зову сердца, — ох, как не по зову! —
уезжали, — а иначе не могли.
Покидали это небо. Эту зону.
Незабвенную шестую часть земли…
Час усталости, неправедной расплаты,
Шереметьево, позёмка, жёсткий снег…
Уезжали из моей страны таланты.
Уезжали, чтоб остаться в ней навек.
|
| |
| |
| papyura | Дата: Суббота, 12.11.2022, 08:47 | Сообщение # 397 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1552
Статус: Offline
| То ли быль, то ли небыль
Средь весёлого сна:
Я в сражениях не был,
И не пил я вина,
Не был пулею мечен
И стихов не писал,
Не глядел я на женщин,
Не ласкал, не бросал,
Безрассудство не славил,
Дни за днями губя,
И на карту не ставил
Ни других, ни себя,
Не плясал неуклюже,
На ветру не дрожал,
В подмосковную стужу
По лыжне не бежал
И в апрельскую сырость
Не бродил по земле:
Это всё мне приснилось
В зарешёченной мгле.
Юлий Даниэль
|
| |
| |
| Гость Леонид Шварцман | Дата: Понедельник, 21.11.2022, 07:08 | Сообщение # 398 |
|
Группа: Гости
| Сын одесского портного Сёма Кортчик, был ещё тот подарочек на папину старость.
Живя на сломе эпох, он решил, что работа - пережиток прошлого, а будущее за поэтами футуристами.
Не понятый в родной Одессе, Сёма поехал ...в Москву, взял себе фамилию Кирсанов и принялся поражать столицу своим талантом.
Но в Москве таких гениев было полно. И его на руках не носили, дамочки на шею не кидались, а главное - редакторы не хотели его публиковать.
Сёма загрустил и объятый тоской написал стихотворение о "доме".
Модест Табачников к нему добавил музыку...
Есть город, который я вижу во сне
О, если б вы знали, как дорог
У Чёрного моря явившийся мне
В цветущих акациях город
У Чёрного моря!
Есть море, в котором я плыл и тонул,
И на берег вытащен, к счастью,
Есть воздух, который я в детстве вдохнул,
И вдоволь не мог надышаться.
У Чёрного моря!
Вовек не забуду бульвар и маяк,
Огни пароходов живые,
Скамейку, где мы, дорогая моя
В глаза посмотрели впервые
У Чёрного моря!
Родная земля, где мой друг-одессит
Лежал, обжигаемый боем,
Недаром венок ему Родиной свит,
И назван мой город героем
У Чёрного моря!
А жизнь остаётся прекрасной всегда,
Состарился ты или молод,
Но каждой весною так тянет туда,
В Одессу, в мой солнечный город
У Чёрного моря!
Если бы Кирсанов в своей жизни больше ничего не написал, этим стихотворением он все равно вошел бы в историю ...
|
| |
| |
| Сонечка | Дата: Понедельник, 21.11.2022, 13:59 | Сообщение # 399 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 543
Статус: Offline
| Кирсанов - незаслуженно забытый поэт ...:
https://isroe.co.il/avtor-i....irsanov
|
| |
| |
| Щелкопёр | Дата: Среда, 23.11.2022, 07:26 | Сообщение # 400 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 319
Статус: Offline
| 
|
| |
| |
| smiles | Дата: Суббота, 03.12.2022, 05:39 | Сообщение # 401 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 237
Статус: Offline
| стих от Андрея Дементьева:
Быть стариками - не простая штука.
Не все умеют стариками быть.
Дожить до старости - ещё не вся наука,
куда трудней достоинство хранить.
Не опуститься, не поддаться хвори,
Болячками другим не докучать,
Уметь остановиться в разговоре,
Поменьше наставлять и поучать.
Не требовать излишнего вниманья,
Обид, претензий к близким не копить
До старческого не дойти брюзжанья;
Совсем не просто стариками быть.
И не давить своим авторитетом,
И опытом не слишком донимать.
У молодых свои приоритеты
И это надо ясно понимать.
Пусть далеко не всё тебе по нраву,
Но не пытайся это изменить,
И ложному не поддавайся праву
Других уму и разуму учить.
Чтоб пеною не исходить при споре,
Не жаловаться и поменьше ныть,
Занудство пресекая априори;
Совсем не просто стариками быть.
И ни к чему подсчитывать морщины,
Пытаясь как-то время обмануть.
У жизни есть на всё свои причины,
И старость - это неизбежный путь.
А если одиночество случится,
Умей достойно это пережить.
Быть стариками трудно научиться,
Не все умеют стариками быть.
|
| |
| |
| Пенелопа | Дата: Вторник, 06.12.2022, 07:50 | Сообщение # 402 |
|
Группа: Гости
| Сегодня исполняется 90 лет со дня рождения легендарной и почти мистической фигуры - незаслуженно забытого талантливого поэта Юрия Влодова
Он из тех, кого ещё при жизни многие серьёзные литераторы безоговорочно считали гением.
Всем знакомы строки (правда не все знали имя автора):
“Прошла зима.
Настало лето.
Спасибо Партии за это!”... и «Под нашим красным знаменем гореть нам синим пламенем!».
После этого судьба поэта была предрешена, он попал в «чёрные списки», потерял возможность полноценно печататься, издаваться, вступить в Союз писателей.
Родился он 6 декабря 1932 года в Новосибирске в семье театральных работников: отец Александр Захарович Влодов — по профессии театральный режиссёр. Так как он являлся племянником известного одесского налётчика Мишки Япончика, пришлось сменить фамилию. Мать, Надежда Борисовна Тимошенко (псевдоним Надеждина), была актрисой.Детство и юность поэта прошли на Украине, затем он пережил войну, оккупацию и эвакуацию в Сибирь. Военное и послевоенное детство, желание выжить, привели мальчика в криминальную компанию.
Стихи Юрий начал писать рано, уже с 6 лет...
В конце 50-х приехал в писательский посёлок Переделкино и с первыми взрослыми стихами ходил к классикам советской литературы : И. Сельвинскому, Б. Пастернаку, К. Чуковскому...
Стихи Влодова с предисловием Сельвинского вышли в журнале «Смена», за эту публикацию Юрий Влодов стал лауреатом журнала.В советские годы, его практически не публикуют, в основном он выступает со стихами перед различными аудиториями, как случайными, так и коллегами по цеху. Читал стихи антисоветского содержания, после чего привлёк внимание КГБ. Иногда Юрий Александрович писал стихи за других, по договору. По словам, знавших его, он обладал даром имитации; мог сочинять стихи как поэт-урбанист, а мог как поэт-деревенщик, типа: а-ля Рубцов, которые потом публиковались, согласно договору, под именем заказчика — вплоть до газеты «Правда».
Влодов называл таких авторов «клиентами».
Лев Новожёнов вспоминает: «Юра приятельствовал с Сашей Ароновым. Именно приятельствовал, а не дружил, потому что с Ароновым дружить было невозможно, как впрочем и с Влодовым…
Богохульник. Не стремился публиковаться. Было безразлично, напечатают- не напечатают. Не видел в этом трагедии. Писал, как бог. Думаю, можно поставить вровень с Бродским».
Творчество Юрия Влодова разнообразно: стихи о Великой Отечественной войне, стихи на историческую тематику, литературные портреты. Есть пейзажная лирика, стихи о России, стихи о творчестве, о миссии поэта.
Много юмористических, иронических, сатирических стихов. Эти стихи представлены отчасти в книге «На семи холмах». Главная книга, над которой поэт работал с середины 70-х и до конца своих дней, это книга «Люди и боги», в ней собраны философские стихи на библейско-евангельскую тематику.Каждое стихотворение этого молодого поэта есть кирпич, заложенный в основание современной русской поэзии. Доброго пути , брат мой Юрий! (Борис Пастернак)Мощь этого поэта в том, что он идёт не от книг, а от самой жизни, и потому, несмотря на вневремненные темы, всегда современен. А что до поэтической школы, то она у него своя, что в литературе большая редкость. (Александр Солженицын)
==============
"Прошла зима, настало лето, -
Спасибо партии за это!
За то, что дым идёт в трубе,
Спасибо, партия, тебе!
За то, что день сменил зарю,
Я партию благодарю!
За пятницей у нас суббота -
Ведь это партии забота!
А за субботой выходной.
Спасибо партии родной!...
|
| |
| |
| smiles | Дата: Вторник, 06.12.2022, 15:07 | Сообщение # 403 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 237
Статус: Offline
| вот уж действительно сроки незабываемые!
Тем более, что чуть было работы не лишился, когда прочёл их на каком-то вечере...
да, автор настоящий Поэт - не зря гением считали его коллеги по цеху.
вот ещё парочка творений его:
Слетают листья с Болдинского сада,
И свист синицы за душу берёт.
А в голубых глазах у Александра
Неяркое свечение берёз.
Суров арап великого Петра!
А внуку – только детские забавы…
Он засмеётся белыми зубами
Под лёгкий скрип гусиного пера.
«Ребятушки! Один у вас отец!»
И на крыльце – Пугач в татарской бурке…
А на балах, в гранитном Петербурге
Позванивает шпорами Дантес…
На сотни верст густой и гулкий лес…
Тебя, Россия, твой изгнанник пишет…
Вот он умолк… А может быть он слышит
Прощальный крик гусей из-под небес?..
Она всё ближе – тёплая зима,
Где выстрелы, как детские хлопушки,
Где в синий снег падёт руками Пушкин,
И из-под рук вдруг вырвется земля…
И Натали доложат: «Он убит».
Ей кто-то скажет: «Вы теперь свободны».
И с белых плеч сорвётся мех соболий,
И медальон на шее задрожит.
Пробьётся луч весенний, золотой.
И будут бить на празднике из пушки.
И только под Михайловским, в церквушке,
Звонарь встревожит колокол литой…
Ну а пока – туманная пора.
Всё в липкой паутине бабье лето.
И небо – в голубых глазах поэта!
И нервный скрип гусиного пера…
* * *
Я заглянул в зерцало Бытия…
Прозрачный звон слегка коснулся слуха…
Чу! – за спиной стояла побируха!
“Ты – Смерть моя?” – едва промолвил я.
“Я – Жизнь твоя…” – прошамкала старуха.
* * *
Рябины кисть,
Созревшая до срока,
Темна, как мысль
Библейского пророка.
А листьев медь,
Взлетающая снова,
Легка, как смерть,
Отшельника лесного.
В свой тайный час,
В любое время года,
Копируй нас,
Художница-природа!
Юрий Влодов
Сообщение отредактировал smiles - Вторник, 06.12.2022, 15:11 |
| |
| |
| Kiwa | Дата: Суббота, 10.12.2022, 09:16 | Сообщение # 404 |
 настоящий друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 678
Статус: Offline
| Королева Элинор
Королева Британии тяжко больна,
Дни и ночи её сочтены.
И позвать исповедников просит она
Из родной, из французской страны.
Но пока из Парижа попов привезёшь,
Королеве настанет конец...
И король посылает двенадцать вельмож
Лорда-маршала звать во дворец.
Он верхом прискакал к своему королю
И колени склонить поспешил.
- О король, я прощенья, прощенья молю,
Если в чём-нибудь согрешил!
- Я клянусь тебе жизнью и троном своим:
Если ты виноват предо мной,
Из дворца моего ты уйдёшь невредим
И прощённый вернёшься домой.
Только плащ францисканца на панцирь надень.
Я оденусь и сам, как монах.
Королеву Британии завтрашний день
Исповедовать будем в грехах!
Рано утром король и лорд-маршал тайком
В королевскую церковь пошли,
И кадили вдвоём и читали псалом,
Зажигая лампад фитили.
А потом повели их в покои дворца,
Где больная лежала в бреду.
С двух сторон подступили к ней два чернеца
Торопливо крестясь на ходу.
- Вы из Франции оба, святые отцы? -
Прошептала жена короля.
- Королева, - сказали в ответ чернецы,
Мы сегодня сошли с корабля.
- Если так, я покаюсь пред вами в грехах
И верну себе мир и покой!
- Кайся, кайся! - печально ответил монах.
- Кайся, кайся! - ответил другой.
- Я неверной женою была королю.
Это первый и тягостный грех.
Десять лет я любила и нынче люблю
Лорда-маршала больше, чем всех!
Но сегодня, о боже, покаюсь в грехах,
Ты пред смертью меня не покинь!..
- Кайся, кайся! - сурово ответил монах.
А другой отозвался: - Аминь!
Зимним вечером ровно три года назад
В этот кубок из хрусталя
Я украдкой за ужином всыпала яд,
Чтобы всласть напоить короля.
Но сегодня, о боже, покаюсь в грехах,
Ты пред смертью меня не покинь!..
- Кайся, кайся! - угрюмо ответил монах.
А другой отозвался: - Аминь!
- Родила я в замужестве двух сыновей,
Старший принц и хорош и пригож,
Ни лицом, ни умом, ни отвагой своей
На урода отца не похож.
А другой мой малютка плешив, как отец,
Косоглаз, косолап, кривоног!..
- Замолчи! - закричал косоглазый чернец.
Видно, больше терпеть он не мог.
Отшвырнул он распятье, и, сбросивши с плеч
Францисканский суровый наряд,
Он предстал перед ней, опираясь на меч,
Весь в доспехах от шеи до пят.
И другому аббату он тихо сказал:
- Будь, отец, благодарен судьбе!
Если б клятвой себя я вчера не связал,
Ты бы нынче висел на столбе!
Перевод старинной английской баллады, напечатанной еще в XVII веке.
Маршак С. Я. Собрание сочинений в 8 томах. Т. 4. - М.: Художественная литература, 1969. С. 31-33.
|
| |
| |
| Златалина | Дата: Среда, 14.12.2022, 07:13 | Сообщение # 405 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 230
Статус: Online
| По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.
Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищешь,
Ни тебе, ни мне.
Путешествие в обратно
Я бы запретил
И прошу тебя, как брата,
Душу не мути.
А не то рвану по следу
Кто меня вернёт?
И на валенках уеду
В сорок пятый год.
В сорок пятом угадаю
Там, где — боже мой,
Будет мама молодая
И отец живой
Геннадий Шпаликов (1937--1974)
|
| |
| |
|
