| Форма входа |
|
 |
| Меню сайта |
|
|
| Поиск |
|
|
| Мини-чат |
|
|
|
|
|
строки, ставшие классикой...
| |
| papyura | Дата: Четверг, 07.04.2022, 01:05 | Сообщение # 376 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1706
Статус: Offline
| – Булат Шалвович, что кажется вам самой страшной бедой нашей страны? – спросил у поэта в 1992 году журнал «Столица» и Окуджава ответил так:
– То, что мы строили противоестественное, противоречащее всем законам природы и истории общество и сами того не понимали.
Более того, до сих пор по-настоящему степень этой беды мы не осознали... Мы по-прежнему не умеем уважать человеческую личность, не умеем видеть в ней высшую ценность жизни, и пока всё это не будет у нас в крови, ничего не изменится, психология большевизма будет и дальше губить нас и наших детей...
К сожалению, она слишком сильна и разрушительна, и необыкновенно живуча.
Нашему дикому обществу нужен тиран во главе?
Чем соблазнить обывателя? Тайна в его голове,
В этом сосуде, в извилинах, в недрах его вещества.
Скрыт за улыбкой умильною злобный портрет большинства...
***
Хрипят призывом к схватке глотки,
Могилам братским нет числа,
И вздёрнутые подбородки,
И меч в руке, и жажда зла.
Победных лозунгов круженье,
Самодовольством застлан свет...
А может, надобно крушенье
Чтоб не стошнило от побед?
Нам нужен шок, простой и верный,
Удар по темечку лихой.
Иначе – запах ада скверный
Плывёт над нашей головой.
Булат Шалвович, умерший в 1997-м, словно видел на 20 лет вперед.. Как поразительно созвучно!
А эти строки - похоже, прокручиваются сегодня над Россией как кольцо магнитофонной ленты...
Я живу в ожидании краха,
Унижений и новых утрат.
Я, рождённый в империи страха,
Даже празднествам светлым не рад.
Всё кончается на полуслове
Раз, наверное, сорок на дню...
Я, рождённый в империи крови,
И своей-то уже не ценю.
***
Вы говорите про Ливан...
Да что уж тот Ливан, ей-богу!
Не дал бы Бог, чтобы Иван
На танке проложил дорогу.
Когда на танке он придёт,
Кто знает, что ему приспичит,
Куда он дула наведёт
И словно сдуру, что накличет...
Когда бы странником – пустяк,
Что за вопрос – когда б с любовью,
Пусть за деньгой – уж лучше так,
А не с будёнными и с кровью...
|
| |
|
|
| Пенелопа | Дата: Вторник, 12.04.2022, 00:34 | Сообщение # 377 |
|
Группа: Гости
| Из детства
Я — маленький, горло в ангине.
За окнами падает снег.
И папа поёт мне: «Как ныне
Сбирается вещий Олег… »
Я слушаю песню и плачу,
Рыданье в подушке душу,
И слёзы постыдные прячу,
И дальше, и дальше прошу.
Осеннею мухой квартира
Дремотно жужжит за стеной.
И плачу над бренностью мира
Я, маленький, глупый, больной.
Давид Самойлов
|
| |
|
|
| Щелкопёр | Дата: Среда, 27.04.2022, 21:55 | Сообщение # 378 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 338
Статус: Offline
| Солдат
Меж стиснутых пальцев желтела солома,
Поодаль валялся пустой автомат,
Лежал на задворках отцовского дома
Осколком гранаты убитый солдат.
Бойцы говорили, не то совпадение,
Не то человеку уж так повезло,
Что ранней зарей в полосе наступления
Увидел гвардеец родное село.
Чьё сердце не дрогнет при виде знакомой
До боли, до спазмы родной стороны!
И тяжесть становится вдруг невесомой,
И разом спадает усталость войны!
Что значили парню теперь километры?!
Ждала его встреча с семьёй на войне,
В лицо ему дули родимые ветры,
И, кажется, сил прибавлялось вдвойне!
Но нет, не сбылось... Громыхнула граната...
Капризен солдатской судьбы произвол:
Две тысячи вёрст прошагал он до хаты,
А двадцать шагов - не сумел... не дошёл...
Меж стиснутый пальцев солома желтела,
Поодаль валялся пустой автомат...
Недвижно навеки уснувшее тело,
Но всё ещё грозен убитый солдат!
И чудилось: должен в далёком Берлине
Солдат побывать, и, как прежде в бою,
Он будет сражаться, бессмертный отныне,
Бок о бок с друзьями шагая в строю.
За мысли такие бойцов не судите,
Пускай он в Берлин и ногой не ступил,
Но в списках победных его помяните -
Солдат эту почесть в боях заслужил!
Эдуард Асадов
|
| |
|
|
| Бродяжка | Дата: Четверг, 28.04.2022, 18:15 | Сообщение # 379 |
 настоящий друг
Группа: Друзья
Сообщений: 747
Статус: Offline
| Кошмар столетия — ядерный грибок,
Но мы привыкли к топоту сапог,
Привыкли к ограниченной еде,
Годами лишь на хлебе и воде,
Иного ничего не бравши в рот,
Мы умудрялись продолжать свой род,
Твердили генералов имена,
И модно хаки в наши времена;
Всегда и терпеливы и скромны,
Мы жили от войны и до войны,
От маленькой войны и до большой,
Мы все в крови — в своей или чужой.
Иосиф Бродский, (из поэмы ШЕСТВИЕ)
|
| |
|
|
| Рыжик | Дата: Воскресенье, 01.05.2022, 12:26 | Сообщение # 380 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 319
Статус: Offline
| от Андрея Макаревича
Сегодня самый лучший день,
Пусть реют флаги над полками,
Сегодня самый лучший день —
Сегодня битва с дураками.
Как много лет любой из нас
От них терпел и боль и муки,
Но вышло время — пробил час,
И мы себе развяжем руки.
Друзьям раздайте по ружью,
Ведь храбрецы средь них найдутся.
Друзьям раздайте по ружью,
И дураки переведутся.
Когда последний враг упал,
Труба победу проиграла.
Лишь в этот миг я осознал —
Насколько нас осталось мало
**********************
Битва с дураками-2
Со скрипом часы крутанутся назад -
Вот время и встало;
Вы семьдесят лет лизали им зад,
Вам этого мало.
Свободен в движеньях великий народ,
Что очень приятно;
Хлебнули свободы: Гляди-ка, не мёд,
Поедем обратно!
К чему мордоваться нам сквозь бурелом
Где пни да коряги?
Мы смирно в знакомое стойло пойдём
Под красные флаги.
Не надо невиданных гор и морей,
Была бы охота!
Гораздо спокойней и как-то милей
Родное болото.
Поверим опять в доброту сволочей
До новой до крови,
И выберем сами себе палачей -
Нам это не внове.
Отнимем, разделим – достанется всем,
Наполним корыто;
Под сводами храма устроим бассейн,
Теперь только крытый.
Не дай только Бог призывать нас к огню
Да на баррикады,
И я никого и ни в чём не виню -
Так всем нам и надо.
Не пью валидол, не бегу на вокзал,
Душа подустала.
Я просто с привычной тоской осознал:
Насколько нас мало.
Спустя двадцать лет я опять осознал:
Насколько нас мало...
|
| |
|
|
| несогласный | Дата: Воскресенье, 08.05.2022, 09:55 | Сообщение # 381 |
 добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 178
Статус: Offline
| .jpg) Борис Чичибабин (1923-1994)
Еврейскому народу
Был бы я моложе — не такая б жалость:
Не на брачном ложе наша кровь смешалась.
Завтракал ты славой, ужинал бедою,
Слёзной и кровавой запивал водою.
«Славу запретите, отнимите кровлю», —
Сказано при Тите пламенем и кровью.
Отлучилось семя от родного лона.
Помутилось племя ветхого Сиона.
Оборвались корни, облетели кроны, —
Му́ки гетто, коль не казни да погромы.
Не с того ли Ротшильд, молодой и лютый,
Лихо заворочал золотой валютой?
Застелила вьюга пеленою хрусткой
Комиссаров Духа — цвет Коммуны Русской.
Ничего, что нету надо лбами нимбов, —
Всех родней поэту те, кто здесь гоним был.
И не в худший день нам под стекло попала
Чаплина с Эйнштейном солнечная пара…
Не родись я Русью, не зовись я Борькой,
Не водись я с грустью золотой и горькой,
Не ночуй в канавах, счастьем обуянный,
Не войди я на́век частью безымянной
В русские трясины, в пажити и в реки, —
Я б хотел быть сыном матери-еврейки.
1946 год
|
| |
|
|
| papyura | Дата: Среда, 11.05.2022, 09:39 | Сообщение # 382 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1706
Статус: Offline
| На подоконнике лежал цветок
Прекрасный, нежный, но уже увядший.
Он умирал и солнечный поток
Был палачом ему - жестокий, страшный,
Высушивая, изуверски жёг,
Надежду не давая на спасенье.
Цветку бы только маленький глоток
Воды, и прекратятся все мученья...
А, чуть поодаль - ваза, в ней - цветы.
К лучам тянулись яркие бутоны,
В достатке было света и воды,
Лишь раздражали жалобные стоны:
"Как неприятно слушать скучный бред!
Ну, чем тот одиночка недоволен?
Подумаешь вода, ведь лучше - свет,
Он просто глуп, иль на голову болен!"
Тут на окошко прыгнул старый кот,
И ваза опрокинулась с цветами,
Вода вся вытекла, и солнце жжёт
Букет своими жаркими лучами.
Не распознав чужую чью-то боль,
Чужое горе - мы проходим мимо.
Презрев других, мы заняты собой,
Забыв одно: всё в Мире обратимо...
Осип Мандельштам
|
| |
|
|
| Златалина | Дата: Суббота, 14.05.2022, 16:39 | Сообщение # 383 |
 дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 297
Статус: Offline
| Твоя победа
…Разжигая печь и руки грея,
наскоро устраиваясь жить,
мать моя сказала: «Мы евреи.
Как ты сме́ла это позабыть?»
Да, я сме́ла, — понимаешь? — сме́ла.
Было так безоблачно вокруг.
Я об этом вспомнить не успела, —
с детства было как-то недосуг.
Родины себе не выбирают.
Начиная видеть и дышать,
родину на свете получают
непреложно, как отца и мать.
Было трудно, может быть, труднее,
только мне на всё достанет сил.
Разве может быть земля роднее
той земли, что верил и любил,
той земли, которая взрастила,
стать большой и гордой помогла?
Это правда, мама, я забыла,
я совсем представить не могла,
что глядеть на небо голубое
можно только исподволь, тайком,
потому что это нас с тобою
гонят на Треблинку босиком,
душат газом, в душегубках губят,
жгут, стреляют, вешают и рубят,
смешивают с грязью и песком.
«Мы — народ, во прахе распростёртый,
мы — народ, повергнутый врагом»…
Почему? За что? Какого чёрта?
Мой народ, я знаю о другом.
Знаю я поэтов и учёных
разных стран, наречий и веков,
по-ребячьи жизнью увлечённых,
благодарных, грустных шутников.
Лорелея, девушка на Рейне,
старых струй зелёный полутон.
В чём мы провинились, Генрих Гейне?
Чем не угодили, Мендельсон?
Я спрошу и Маркса и Эйнштайна,
что великой мудростью полны, —
может, им открылась эта тайна
нашей перед вечностью вины?
Милые полотна Левитана —
доброе свечение берёз,
Чарли Чаплин с бледного экрана, —
вы ответьте мне на мой вопрос:
разве всё, чем были мы богаты,
мы не роздали без лишних слов?
Чем же мы пред миром виноваты,
Эренбург, Багрицкий и Светлов?
Жили щедро, не тая талантов,
не жалея лучших сил души.
Я спрошу врачей и музыкантов,
тружеников малых и больших.
Я спрошу потомков Маккавеев,
кровных сыновей своих отцов,
тысячи воюющих евреев -
русских командиров и бойцов.
Отвечайте мне во имя чести
племени, гонимого в веках,
мальчики, пропавшие без вести,
мальчики, погибшие в боях.
Вековечный запах униженья,
причитанья матерей и жён.
В смертных лагерях уничтоженья
мой народ расстрелян и сожжён.
Танками раздавленные дети,
этикетка «Jud» и кличка «жид».
Нас уже почти что нет на свете,
но мы знаем, время воскресит.
Мы — евреи. Сколько в этом слове
горечи и беспокойных лет.
Я не знаю, есть ли голос крови,
только знаю: есть у крови цвет.
Этим цветом землю обагрила
сволочь, заклеймённая в веках,
и людская кровь заговорила
в смертный час на многих языках.
Вот теперь я слышу голос крови,
смертный стон народа моего.
Всё слышней, всё ближе, всё суровей
истовый подземный зов его.
Голос крови. Тесно слита вместе
наша несмываемая кровь,
и одна у нас дорога мести,
и едины ярость и любовь…
АЛИГЕР, 1945
|
| |
|
|
| отец Фёдор | Дата: Вторник, 14.06.2022, 14:22 | Сообщение # 384 |
|
Группа: Гости
| Никто не знает
Никто не знает наперёд,
Кого и с кем судьба сведёт:
Кто будет друг, кто будет враг,
А кто знакомый, просто так,
Кто осчастливит, кто предаст,
Кто отберёт, кто всё отдаст,
Кто пожалеет дел и слов,
А кто разделит хлеб и кров.
С кем можно всё, до простоты,
А с кем и не рискнёшь на "ты,
Кому-то сердце распахнёшь,
А перед кем-то дверь замкнёшь.
В кого-то веришь, как в себя,
Кого-то терпишь, не любя,
С одним и в горе хоть куда,
С другим и в радости беда.
Никто не знает наперёд,
Что нас на белом свете ждёт:
Кого блистательный успех,
Кого позор за тяжкий грех.
Всю жизнь везение-одним,
Боль и страдания-другим.
Одним-за правду вечный бой,
Другим-и ложь сама собой.
Так и живём мы на земле
И в благодетели, и в зле.
Грешим на молодость, порой,
На обстоятельства и строй.
Чужим ошибкам счёт ведём
И лишь своих не признаём,
Друзей обидеть норовим
И непростительно язвим.
Молчим, когда пора кричать,
Кричим, где надобно молчать,
Святынями не дорожим.
А перед серостью дрожим.
Лелеем собственное "я",
То обвиняя, то кляня,
Исходим в вечной суете,
Глядишь...и мы уже не те.
Никто не знает наперёд,
К чему всё это приведёт.
А жизнь уходит, между тем,
Частично или...насовсем.
Вячеслав Урюпин
|
| |
|
|
| Златалина | Дата: Суббота, 18.06.2022, 06:25 | Сообщение # 385 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 297
Статус: Offline
| какие восхитительно верные строки!
и как просто и ясно написано...
|
| |
|
|
| papyura | Дата: Пятница, 01.07.2022, 10:36 | Сообщение # 386 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1706
Статус: Offline
| Позапрошлая песня
Старенькие ходики.
Молодые ноченьки…
Полстраны — угодники.
Полстраны — доносчики.
На полях проталинки,
дышит воля вольная…
Полстраны — этапники.
Полстраны — конвойные.
Лаковые туфельки.
Бабушкины пряники…
Полстраны — преступники.
Полстраны — охранники.
Лейтенант в окно глядит.
Пьёт — не остановится…
Полстраны уже сидит.
Полстраны готовится.
Юноша на площади
Он стоит перед Кремлём.
А потом, вздохнув глубоко,
шепчет он Отцу и Богу:
«Прикажи… И мы умрём!..»
Бдительный, полуголодный,
молодой, знакомый мне, —
он живёт в стране свободной,
самой радостной стране!
Любит детство вспоминать.
Каждый день ему — награда.
Знает то, что надо знать.
Ровно столько, сколько надо.
С ходу он вступает в спор,
как-то сразу сатанея.
Даже собственным сомненьям
он готов давать отпор.
Жить он хочет не напрасно,
он поклялся жить в борьбе.
Всё ему предельно ясно
в этом мире и в себе.
Проклял он врагов народа.
Верит, что вокруг друзья.
Счастлив!..
…А ведь это я —
пятьдесят второго года.
Мероприятие
Над толпой откуда-то сбоку
бабий визг взлетел и пропал.
Образ многострадального Бога
тащит непротрезвевший амбал.
Я не слышал, о чём говорили…
…Только плыл над сопеньем рядов
лик еврейки Девы Марии
рядом с лозунгом:
«Бей жидов!»
Роберт Рождественский
|
| |
|
|
| Пинечка | Дата: Понедельник, 18.07.2022, 13:17 | Сообщение # 387 |
 неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1528
Статус: Offline
| «Всемирный начинается погром»
Нас новый век не перевоспитал,
И наша память оказалась куцей.
Опять идёт за нами по пятам
Эпоха пролетарских революций.
С той разницей, однако, что сейчас,
Пособиями нищими не сыты,
Их разжигает не рабочий класс,
А люмпены и мелкие бандиты.
И снова начинает свой разбег
Стихийный бунт, на прежние похожий,
Где каждый понимает человек,
Что дело здесь совсем не в цвете кожи.
И прикрываться подстрекатель рад
О равенстве излюбленною темой,
И лозунги «Награбленное грабь»
Толпой овладевают оголтелой.
И снова поджигает города
Грабителей несметная орава,
Забыв, что паразиты никогда
Владеть Землёю не имеют права.
Чужим, приятель, поживись добром, -
Пора опять весёлая настала.
Всемирный начинается погром
Четвёртого Интернационала.
И всё же, откровенно говоря,
О чём бы ни кричали по запарке,
Не надо нам ни чёрного царя,
Ни государством правящей кухарки.
Решенья нет у этих теорем.
От революций не прибудет толка.
Кто был никем, уже не станет всем,
А если станет, — очень ненадолго.
Покуда в океан стремятся реки,
И новый день рождается в дыму,
И в прошлом, и сегодня, и вовеки,
Никто, нигде, не равен никому.
Александр Городницкий 24.08.2020
|
| |
|
|
| несогласный | Дата: Среда, 03.08.2022, 11:52 | Сообщение # 388 |
|
добрый друг
Группа: Пользователи
Сообщений: 178
Статус: Offline
| МЫ – ЕВРЕИ
(отрывок из поэмы «Твоя победа)
И, в чужом жилище руки грея,
Старца я осмелилась спросить:
- Кто же мы такие?
- Мы – евреи!
Как ты смела это позабыть?!
Лорелея - девушка на Рейне,
Светлых струй зеленый полусон.
В чем мы виноваты, Генрих Гейне?
Чем не угодил им Мендельсон?
Я спрошу и Маркса, и Эйнштейна,
Что великой мудростью сильны, -
Может, им открылась эта тайна
Нашей перед вечностью вины?
Светлые полотна Левитана –
Нежное свечение берёз,
Чарли Чаплин с белого экрана -
Вы ответьте мне на мой вопрос!
Разве всё, чем были мы богаты,
Мы не роздали без лишних слов?
Чем же мы пред миром виноваты,
Эренбург, Багрицкий и Светлов?
Жили щедро, не щадя талантов,
Не жалея лучших сил души.
Я спрошу врачей и музыкантов,
Тружеников малых и больших.
И потомков храбрых Маккавеев,
Кровных сыновей своих отцов,-
Тысячи воюющих евреев –
Русских командиров и бойцов:
Отвечайте мне во имя чести
Племени, гонимого в веках:
Сколько нас, евреев, средь безвестных
Воинов, погибнувших в боях?
И как вечный запах униженья,
Причитанья матерей и жён:
В смертных лагерях уничтоженья
Наш народ расстрелян и сожжён!
Танками раздавленные дети,
этикетка «Jud» и кличка «жид».
Нас уже почти что нет на свете,
Нас уже ничто не оживит...
Мы – евреи. Сколько в этом слове
Горечи и беспокойных лет.
Я не знаю, есть ли голос крови,
Знаю только: есть у крови цвет…
Этим цветом землю обагрила
Сволочь, заклеймённая в веках,
И людская кровь заговорила
В смертный час на разных языках..
Может быть этими словами гнева и останется в литературе наша землячка - одесситка, Маргарита Алигер, 30 лет со дня смерти которой исполнилось позавчера...
|
| |
|
|
| Златалина | Дата: Вторник, 27.09.2022, 06:18 | Сообщение # 389 |
|
дружище
Группа: Пользователи
Сообщений: 297
Статус: Offline
| отъезд
Роберт Рождественский
Уезжали из моей страны таланты,
увозя с собой достоинство своё.
Кое-кто откушав лагерной баланды,
а другие — за неделю до неё.
Уезжали не какие-то герои —
(впрочем, как понять: герой иль не герой?..).
Просто люди не умели думать строем, —
даже если это самый лучший строй…
Уезжали. Снисхожденья не просили.
Ведь была у них у всех одна беда:
«шибко умными» считались. А в России
«шибко умных» не любили никогда!..
Уезжали сквозь «нельзя» и сквозь «не можно»
не на год, а на остаток дней и лет.
Их шмонала знаменитая таможня,
пограничники, скривясь, глядели вслед…
Не по зову сердца, — ох, как не по зову! —
уезжали, — а иначе не могли.
Покидали это небо. Эту зону.
Незабвенную шестую часть земли…
Час усталости, неправедной расплаты,
Шереметьево, позёмка, жёсткий снег…
Уезжали из моей страны таланты.
Уезжали, чтоб остаться в ней навек.
|
| |
|
|
| papyura | Дата: Суббота, 12.11.2022, 08:47 | Сообщение # 390 |
|
неповторимый
Группа: Администраторы
Сообщений: 1706
Статус: Offline
| То ли быль, то ли небыль
Средь весёлого сна:
Я в сражениях не был,
И не пил я вина,
Не был пулею мечен
И стихов не писал,
Не глядел я на женщин,
Не ласкал, не бросал,
Безрассудство не славил,
Дни за днями губя,
И на карту не ставил
Ни других, ни себя,
Не плясал неуклюже,
На ветру не дрожал,
В подмосковную стужу
По лыжне не бежал
И в апрельскую сырость
Не бродил по земле:
Это всё мне приснилось
В зарешёченной мгле.
Юлий Даниэль
|
| |
|
|
|
